Десептор (СИ)

Цеп вбивает меня в пол, помогая упасть. Больно упасть, притом прямо на Арсона. Но и на этом тяжеленная дубина не останавливается, удар соскальзывает с округлого шлема и больно бьёт по левой ключице.

Чертовски больно.

+96 ОС (96 / 180)

Спасибо, сейчас очень вовремя! Но зато я знаю, что Арсон наконец сдох.

В глазах темнеет от боли. Слышу далёкие хлопки выстрелов, как будто сквозь вату. Кровь. Везде кровь.

От запаха крови кажется, что вокруг нет ничего больше.

На моё измученное тело сверху падает какая-то скала.

Больно, очень больно! Кажется, я ору. Но не особенно слышу это.

Светло... Это небо? Трудно разглядеть что-то за бронированным забралом шлема.

С приличным опозданием понимаю, что меня перевернули лицом вверх. Надеюсь, друзья смогут меня вылечить...

Хотя от болевого шока я сейчас запросто могу загнуться.

Шея! Шее очень больно, а голова, кажется, сейчас лопнет. Меня душат!

Руки и ноги непроизвольно напряглись, я чуть было не выронил копьё.

Копьё! Оно всё ещё у меня в руках!

Почему они не стреляют ещё? Неужто мы настолько близко, что снова боятся убить меня?

Бить копьём, которое я сейчас держу где-то за середину - никакого смысла. Я просто не могу направить его в туловище врага.

Воздух! Ощущение такое, как будто из меня выдавливают душу. Примерно как из тюбика выдавливают её содержимое - зубную пасту, например. Кстати да, если так крепко сжимать челюсть, я тоже могу выплюнуть немного зубного порошка. Сделанного из собственных зубов, например.

Каждая секунда казалась вечностью.

Невероятных усилий воли стоило мне даже просто перебирать пальцами по копью. Вверх по древку.

Дематериализация!

В руке остался короткий кусочек длиной сантиметров пятнадцать.

Удар!

Слишком вяло. Никакой реакции.

Соберись! Удар! Удар! Удар!

Дёргается. Хватка немного ослабла.

Втягиваю глоток воздуха и чуть не теряю самообладания, настолько он приятный и долгожданный. Сколько меня душат? Считанные секунды, почему я, по ощущениям, уже на грани смерти? Разве я не должен нормально существовать без воздуха хотя бы минуту?

Удар! Давай, со всей силы! Удар!

Вытащить обратно своё оружие я уже не мог. Скользко.

Тогда глубже!

Бить гораздо проще, чем запихивать тонкое древко в груду мяса. Живого мяса, которое пытается параллельно лишить этого важного статуса меня.

+60 ОС (156 / 180)

Готово! Удалось!

Одна беда, хватка не особенно то ослабла.

Дышать...

Секунды тянулись одна за другой, в ушах громко стучала кровь.

Наконец я почувствовал как чьи-то цепкие пальцы отдирают от моей шеи мёртвые руки. Стала возвращаться боль...

А затем я провалился в темноту.

Последней мыслью было "какой же я идиот".

*****

Мана... целое море маны.

Или скорее река?

Определённо река.

Вот только куда она течёт?

Вперёд, назад... а что это такое? Я же откуда-то помню эти слова.

Слова. Нет, слова ниже.

Так, стоп. Нужно остановиться. Остановить поток мыслей, пока не слишком поздно. Время...

Такие сложные концепции касались меня, что меня, казалось, сейчас смоет каким-то потоком. Стихией. Или скорее разобьют об скалу? Концепты ведь никуда не бегут, не стремятся ни к чему. Они вечны, они стоят на месте. Это я пытаюсь прикоснуться к их мощи, оставаясь при этом лишь жалким... облачком?

Нет, я скорее столб. Или башня.

Тёмная башня.

Наверное потому в моей голове и возникло сравнение с башней, что я вспомнил книгу. Там, если я не ошибаюсь, была некая башня-ось, соединяющая миры. Более современная интерпретация Иггдрасиля - вседрева скандинавской мифологии, выполняющего ту же функцию.

Но нет, я не древо. Я - башня.

Думать о таких вещах было не так сложно, не так болезненно. Боль. Вроде бы недавно была какая-то боль? Не помню.

А какие миры я соединяю?

Наверх!

Эта мысль как-то прорвалась ко мне. Собственно, откуда-то сверху и прорвалась. Почему мне надо быть где-то там, откуда вторгаются мысли? Не хочу. Я вернулся к сладкому размышлению о себе. Я - башня.

Я нахожусь одновременно в... в... а где я?

В реке маны, очевидно. Но это только один мой этаж. Кричали меня сверху, а концепты угрожали раздавить моё "я" наоборот, где-то ниже.

И, я опять коснулся чего-то связанного с пространством. Надо делать это осторожнее. Нет, дорогое Пространство, я не о тебе. Я о каком-то другом "вниз". О чём-то глубже, или вовсе иначе. Тоньше, мельче. Точнее, ярче...

Наверх!

Да зачем мне наверх? Уйду я от этого раздражающего... нечто. К словам. К мыслям.

Мана стала утекать куда-то, истончаться и превратилась из плотного потока сначала в ветер, а потом в... воспоминание о ветре. Историю о ветре. Шутку? Юмор парадоксален по своей сути, и сейчас, кажется, меня занесло в некое пространство парадоксального.

Нет, здесь плохо. Здесь слишком легко! От этого сложно.