Дети призрака. Наследник

– А говоришь не скурвился? Песня все равно к ментам попадет.

Грише плевок гостя на чистый пол не понравился, но он сделал вид, что не заметил:

– Песня может и попадет, но песенника сдавать никто не будет. Песня вроде народная. Врубился?

– Поклянись.

– Сукой буду.

– Передай своему афганцу, я ни ухом ни рылом. И мои кореши близко к ментам не подходили. Подфартило за так… А больше ничего не скажу. У меня, Пятачок, репка одна, и терять ее неохота…

* * *

Утопленника прибило к берегу рано утром. Сергей Скворцов с друзьями еще спал в баньке. Накануне они довольно поздно приехали к нему на дачу, и засиделась за шашлыком до часу ночи. Говорили о разном. Голенева вспоминали, а вот об Андрее Никулине ни слова. А тут с утра утопленник. Труп нашли мальчишки и с ними сын Сергея. Прибежали гурьбой. Орут. О чем не поймешь. Сергей со сна чуть не обложил пацанов. А когда понял, разбудил Степана и Женю. Спустились к морю в плавках. Утопленник выглядел жутко – лицо разбито о камни, руки отрублены. Множественные следы ножевых ран. Похоже, что над ним еще при жизни хорошо поработали, но отчего-то сохранили на шее массивную золотую цепь и крест. Крест был особенный и Скворцов его тут же вспомнил. Этот золотой крест носил

Андрей Никулин, молодой директор фирмы «Парус», которого не так давно похитили бандиты. Рост и цвет волос тоже напоминали Андрея, но лицо было настолько изуродовано, что и родная мать могла засомневаться. Скворцов позвонил в городской отдел Милиции. Следственная группа прикатила минут через тридцать. Следователь Куликов с отвращением осмотрел утопленника и сел на большой камень, дожидаясь пока медэксперт доложит первые впечатления.

– Слушай, Куликов, на нем золотой крест Никулина, директора ООО «Парус». – Сообщил о своем открытии Скворцов. Следователь оживился:

– Похищенный что ли?

– Он самый.

– Выходит, все-таки убили. Родственники у него есть?

– Жена. Родители давно померли. Брат где-то в России. Не уверен, что они общались.

– Может, жена опознает. – Предположил следователь: – Бабы нас по своим приметам определяют.

– По члену? – Ухмыльнулся Волков: – Так у него, небось, пиписька в воде или раздулась, или рассосалась.

– Ну, тебя на хер, Степа… – Покривился Сергей: – Не можешь даже покойника не срамить…

– Ему уже все до Фени. – Бросил Волков, но видимо, все же застыдился, поскольку отвернулся и долго прикуривал от зажигалки. Следователь Куликов положил Скворцову руку на плечо и заговорил жалобно:

– Слушай, ни в службу, а в дружбу, смотай через часок к его супруге. Ты же ее знаешь. Привези в морг. Пусть посмотрит. Опознает – нам мороки меньше.

Скворцов не возражал:

– Нам тоже меньше. В кооперативе хоть ясность появится. ООО «Парус» афганцы по-прежнему называли кооперативом, хотя теперь это была солидная фирма, одна из наиболее прибыльных на побережье.

Через пятнадцать минут утопленника увезли. Медэксперт от предварительных выводов воздержался, но в том, что мужчину зверски убили, ни у кого из афганцев сомнений не осталось.

– Все же я ничего не понимаю. – Признался Сергей, когда они остались своей компанией: – Я всех наших уголовников прижал. Могу поручиться, они ни при чем. Тогда кто?

Волков затушил сигарету, запихнув ее в глубоко в песок:

– Может, из Грузии прикатили? Интересно, как там Жвания поживает?

– Жвания давно в Питере казино открыл. Я о нем сразу подумал. Нет, грузин тут ни при чем. А кто при чем, не знаю.

– Ладно, Сережа. Чего гадать? Пусть Вика на останки кормильца полюбуется, может и не признает… – Успокоил начальника бывший подрывник Женя.

– По моему разумения, не должна признать. – Сообщил Скворцов и увидел супругу. Наташа в халатике и с полотенцем в руках направлялась к морю.

– Сергей, что тут за крики? Мне спать не дали.

За Сергея ответил Волков:

– Сынок ваш утопленника на удочку вытащил. Вот и кутерьма поднялась.

– Что за дурацкие шутки!? – Возмутилась женщина.

– Да, Натка, труп к берегу прибило. Его только что увезли. – Подтвердил муж.

– Ужас какой! И прямо здесь? У нашего берега?

– Да, вот за теми камнями.

Женщина повернулась и, молча пошла обратно.

* * *