На прилавкеФруктовой лавкиГранаты, финики, синий изюмИ… теткин купальный костюм.За прилавком стоит Муссолини —Гриша знает его по картинке, —Обметает метелочкой дыниИ мух сгоняет с корзинки…Грише – плевать!Надо скорее глотать.Жует и сосет,Вздулся арбузом живот,Но фрукты преснее бумаги.Выпил рюмку малаги,Сунул в карман – для мамы – фунт мармеладаИ вышел, шаркнув ногой по стене.Платить не надо,Потому что во сне.В автокаре гиппопотамы —Расселись и бреют друг друга,На мордах у них монограммы, —Должно быть, из высшего круга…Человек из АлжираС коврами на каждой рукеСтал на коленки на уголке:«Гриша! Где мне найти квартиру —С лифтом, с балконом,С горячим цикорием,С паровым крематориемИ с телефоном?»Гриша сказал человекуТихо, но строго:«Обратитесь в аптекуЧерез дорогу.Мы сами искали три годаИ нашли собачий сарай…А ты сошел с парохода,Голова твоя баранья,И квартиру тебе подавай!Аллаверды. До свиданья».Навстречу огромный ажан,Сизый, как баклажан,Летит на коньках,С азбукой русской в руках.«Эй, мальчик! Ты русский?Как пишется «ща» по-французски?»Гришка, как заяц, в первый подвалЧуть дверь не сломал…А в подвале гадалка,Сухая, как галка.Сидит в цветном сарафанеНа облезлом диване.«Как имя? Забыл? Безобразие!»И прибавила, сплюнувши в таз:«Послезавтра поступишь в гимназию —В девочкин класс…»Гриша знает, что это во сне,А все-таки страшно обидно,Дать бы ей утюгом по спине,Но она ведь женщина… Стыдно…Как удрать от гадалки —Заперла дверь на замок,Ногтем счищает тесто со скалкиИ лепит крутой пирожок.А вдруг она Баба-Яга?!Мальчик взглянул под диван:Вся в перьях нога!Скорее-скорее руку в карман —Складные перышки вынул,Пришпилил к подтяжке,Взлетел, скамью опрокинул,Потолок зашуршал по рубашке…Вниз, сквозь камин – и на крыше.Выше и выше…С дирижабля знакомый полковник кричит:«Подтяни свои крылья, бандит!»Ладно! Сами с усами.Вот и Сен-Клу,Серый дом на углу —Штанишки сохнут на раме…Гришка пробил головою стекло,Молоко со стола потекло —Мама спит, слава богу!Бух в кровать, крылья бросил к порогу,Свернулся,Зевнул – и проснулся.