Когда я тянусь к той, которая, как я вижу, торчит из-под кофейного столика на ковре, моя рука натыкается на что-то.
Схватив ее, я вытаскиваю папку.
Не думая об этом, я кладу его правой стороной вверх на кофейный столик и хватаюсь за пуговицу — только когда я встаю, что-то в этом бросается в глаза, и это заставляет мое сердце подпрыгнуть к горлу.
На лицевой стороне серой папки идеальным почерком написано мое имя.
— Что за черт? — Я бормочу себе под нос. Кладу пуговицы на кофейный столик, сажаю задницу на край дивана и дрожащей рукой открываю папку.
Долгое время я просто смотрю на слова передо мной, сбитая с толку, отказываясь понимать, что они означают.
Но когда реальность, наконец, обрушивается на меня, мой желудок переворачивается, и мне приходится бежать в ванную, чтобы не блевать на пол, который я только что вымыла.
Меня тянет еще долго после того, как мой желудок опустел. Как будто я могу стереть из своего тела воспоминание о чтении этих слов, если меня стошнит достаточно.
Все мое тело дрожит от усталости от сухого вздутия, а кожа покрыта блестками пота.
Я едва чувствую удар, когда падаю на задницу и подтягиваю ноги перед собой, прижимая их к груди.
Я в панике взяла папку с собой и смотрю на нее так, как будто само ее присутствие оскорбляет меня.
Это так.
Или, по крайней мере, то, что скрывается внутри.
— Это не может быть правдой, — говорю я себе. Это шутка. Так и должно быть. Глупый розыгрыш, который один из парней устроил на Рождество, чтобы завести Тео.
Но когда я снова открываю папку, я вспоминаю, насколько официальным выглядит лежащий передо мной документ.
И когда я нахожу знакомую подпись внизу, я понимаю, что это очень реально, и что мои глупые опасения по поводу того, что все это слишком хорошо, чтобы быть правдой раньше, вовсе не были глупыми.
— Черт, — я шиплю, оскорбленная тем, что даже на секунду поверила, что это могло быть чем-то реальным. Что он действительно хотел меня.
Все это время он просто играл со мной.
Заставляет меня доверять ему, вытягивает из меня все мои секреты, слушает, как я плачу о потере мамы и о том, как я противоречива из-за всего этого.
Гнев, какого я никогда раньше не испытывала, захлестывает меня, и я вскакиваю на ноги. Прижимая папку к груди, я расхаживаю по квартире, пытаясь сообразить, каким будет мой следующий шаг.
Я понятия не имею, куда он делся, но к черту ждать здесь, когда он вернется и обнаружит, что я знаю все, что он от меня скрывал.
На меня накатывает еще одна волна тошноты.
Вот почему он не хотел трахать меня.
Если бы он этого не сделал, то у него был бы выход. Но теперь у нас… теперь у нас есть… Я снова вздрагиваю, не в силах переварить этот поток информации.
Все, что я знаю, это то, что мне нужно убираться отсюда прямо сейчас.
Мне нужно уйти от него.
Я натягиваю пару его боксеров и спортивных штанов, затягивая завязки почти так туго, как только они обхватывают мою талию, чтобы они не болтались.
Мои ботинки там, куда я их положила, когда прибиралась, и я сердито засовываю в них ноги.
Все мое тело дрожит от неразбавленной ярости, образ этого подписанного свидетельства о свадьбе так ясно стоит в моем сознании, как будто я все еще сижу в ванной, уставившись на него.
Мое дыхание прерывистое, когда я роюсь в ящиках шкафа у входной двери в надежде найти его коллекцию ключей.
Тот, что для его Ferrari, лежит сверху, и я быстро нахожу тот, что для Maserati. Но это не то, чего я хочу.
— Да, — шиплю я, когда сжимаю в пальцах ключ от Kawasaki и выбегаю из квартиры, даже не потрудившись закрыть за собой дверь.
Пошел он. Он заслуживает того, чтобы его шикарный пентхаус ограбили после всего этого.
Ложь. Обман.
— Коварная гребаная пизда, — шиплю я про себя, ожидая, когда лифт начнет спускаться.
Все эти ночные визиты, слежка, выслушивание того, как я открыто истекаю кровью из-за своей мамы прошлой ночью. Все это было гребаной игрой.
Когда он собирался мне сказать?
Собирался ли он когда-нибудь сказать мне?
И что еще более важно… Как? Почему?
Какого хрена мы женаты? В чем смысл? Что он получает от этого?
Мысли все еще летают у меня в голове со скоростью миллион миль в час, когда я выхожу на подземную автостоянку.
Только когда я переступаю порог, я понимаю, что я не одна.
Звуковой сигнал запирающейся машины прорезает тишину, прежде чем мужчина средних лет, одетый — я прищуриваюсь, не веря своим глазам — в пижаму, с чем-то, что я предполагаю, является медицинской сумкой, прижимая телефон к уху, устремляется на другую сторону гаража. К двери, из которой прошлой ночью вышел Деймон.
Я знаю, что мне следует сесть на байк Тео и убраться к черту подальше, но внезапно моя потребность в некоторых ответах берет надо мной верх, и я ловлю себя на том, что следую за ним.
Я прячусь в тени, наблюдая, как он пробирается к другим дверям.