Девять жизней частного сыщика

— Нет, такие привезли. Мы взвешивали, погрешность в пределах нормы, — ответила заведующая, бегающая вокруг мешков. — Это иллюзия такая. Расфасовка немного другая, вот и кажется. Можем при вас взвесить.

— Не надо, — проворчала Светлана, — пойдемте к вам в кабинет.

С обреченным видом заведующая поплелась за хозяйкой.

Я выглянула в окно и увидела, как шофер с сигаретой, зажатой между пальцев, разговаривал с кем-то. Взглянув через другое окно, я поняла, что никого другого у магазина нет, а Мартов болтает сам с собой, причем так вдохновенно, что закрадывалось опасение, вменяем ли он.

Закончив на этом складе, мы поехали на следующий. По пути я внимательно следила за шофером. Чем дольше я за ним наблюдала, тем больше замечала странностей. Он постоянно дергал себя за воротник, словно он его душил, ерзал, то бледнел, то краснел, а по лицу скатывались крупные капли пота. Несколько взглядов Мартова, брошенные на меня в зеркало заднего вида, заставили меня занервничать. В них было столько ужаса, что я быстро вытащила из сумочки зеркальце, чтобы проверить, а сняла ли я с лица питательную маску, а то так заработаешься и будешь ходить. Но с лицом у меня оказалось все в порядке. Я бросила взгляд назад. Горизонт чист.

— Перекусим? — спросила Светлана, отрываясь от документов. Она не замечала странностей в поведении шофера. — Есть тут недалеко одно кафе, «Изба» называется. Там такие пельмени готовят. — Светлана показала большой палец. — Вот такие. По старому рецепту. Цены, конечно, кусаются, покруче, чем в любом ресторане, но это того стоит.

— Я пойду туда, куда пойдете вы, — ответила я, — даже в притон. Конечно, сначала попытаюсь отговорить вас от этого.

— По притонам я не шатаюсь, — недовольно сказала Лисовская.

— Я просто фигурально выражаясь, — сказала я, косясь на Мартова. Тот шумно задышал и открыл боковое стекло.

Убранство кафе напоминало древнеславянский сруб. В дверях я еще раз обернулась, посмотрела на «Мерседес». Бледный Мартов, увидев, что я на него смотрю, быстро отвернулся.

— Вас что-то беспокоит? — спросила у меня Светлана, когда мы заняли столик у окна в углу зала. Подошла официантка и дала нам меню.

— Меня беспокоит ваш шофер Сергей, — ответила я, листая меню — пухлый талмуд в дерматиновом переплете.

— А что с ним не так? — удивилась Светлана. — Подумаешь, у человека плохое настроение.

— Да тут дело не в плохом настроении, — медленно ответила я, подняла глаза от меню на клиентку и поинтересовалась: — Скажите, пожалуйста, Светлана Андреевна, а ваш шофер выпивает? Был ли от него когда-нибудь запах?

— Нет, ничего такого, — покачала головой Светлана.

— Жена Мартова на работу звонила, искала его когда-нибудь, говорила, что муж пропал куда-то? Такого не было? Может, слухи до вас доходили какие? — продолжала я допрос. — Не лежал ли он в больнице продолжительные сроки, скажем, больше месяца, или много раз, но короткие?

— Ну что вы меня пытаете? — хлопнула по столу ладонью Светлана. — Хватит! Он нормальный мужик.

Я замолчала, но осталась при своем мнении. По крайней мере, сегодня в поведении шофера было много странного. С ним стоит держать ухо востро.

Мы заказали пельмени. Я дополнительно заказала себе блюдо, называемое «Сковорода от шефа» — говядина жаренная с овощами, под острым соусом. Из десерта взяли фруктовые салаты. Светлана пила ананасовый сок, а я кофе, чтобы взбодриться. Вчерашний сверхнапряженный день давал о себе знать. Немного хотелось спать.

Расплатившись, мы вышли из кафе. Я впереди, контролируя местность. Мартов зачем-то копался в багажнике.

— Сережа, мы поедем или как? — осведомилась Светлана, останавливаясь рядом с «Мерседесом». Из-под поднятой крышки багажника выглянул шофер с лицом, достойным фильмов ужасов — бледное, потное, безумно вытаращенные глаза, кроваво-красные от полопавшихся сосудов. Его губы беззвучно шевелились.

— Ты чего? — испуганно воскликнула Светлана.

Я отстранила ее рукой и загородила собой, сжимая в руках револьвер.