Девятый вал (сборник)

Одевшись в тогу миротворцев,
Крича холуйское "ура",
Судьбы случайной флотоводцы
Распродавали крейсера.

И шли под жало автогенов,

Форштевни не склонив свои,
Приговоренные к убийству,
Державы Русской корабли.

Им не судьба быть в океанах,

Им не судьба громить врага.
Лишь жарко плавилась в мартенах
Их богатырская броня…

Минует время, канет в лету

Обилие нынешних невзгод,
Но как простить тебе, Россия,
Тех, кто казнил Великий Флот?

Москва, 2003 г.

«Качнуло круто горизонт…»

Качнуло круто горизонт,
И вздрогнул корпус, задрожав,
Когда ударила в подзор
Девятибалльная волна…

Казалось, ад разверзся вдруг.

Вздымаясь, рушились валы
И за пределы допусков
Кренило на борт корабли.

Молись моряк своим богам

И в Провидение поверь,
Так мы врывались в океан
Через арктическую дверь!

Северная Атлантика, борт авианосца «Адмирал Кузнецов», октябрь 2004 г.

Герою России полковнику Виктору Дубовому

Взревели турбины, газ на предел
И нет дороги назад.
Мне ангел-хранитель за правым плечом
Шепнул: «Мы прорвемся, брат!»

Врезался в небо на форсаже.

Палуба – дом мой и кров,
Осталась внизу среди пенных брызг
Где-то за левым крылом.

Простор… Я один… Я свободу пью…

Я счастлив победным часом.
Мой мир бесконечен, высок и чист —
Обитель богов и асов.

Заход на посадку. Глиссаду держу,

Мне пот застилает глаза.
И трос тормозной – обнаженный нерв,
Натянут как жизни черта.

Зацеп! Рев и скрежет.

Машина, как конь, рванулась и сдала назад.
И ангел-хранитель за правым плечом шепнул:
«Мы прорвались, брат!»

Северная Атлантика, борт авианосца «Адмирал Кузнецов», октябрь 2004 г.

Моим сослуживцам по 118-й бригаде охраны водного района

Ты помнишь шторма рев глухой,
Корабль, вставший на дыбы,
Как мы бросались в шторм любой,
Не веря в каверзы судьбы.

Сейчас иные времена.

Мы поумнели, поседели,
Пережидаем все шторма
И грамотно обходим мели.

И все же хочется порой

Послать к чертям всем осторожность
И снова в шторм, и снова в бой,
Лишь б друга чувствовать надежность!

Бишкек, август 2006 г.

«Жизнь моя словно вихрь Гольфстрима…»

Жизнь моя словно вихрь Гольфстрима
Рифы трудностей кружит волна
Миражами проносятся мимо
Берега…берега…берега…

И лечу я в потоке всеобщем

Суеты, славословий и дней
В этой странной и, в общем-то, чуждой,
Перевернутой жизни моей.

Мне бы бросить проржавленный якорь,

Обрасопить свои паруса.
Оглядеться вокруг, разобраться
Кто я, где я, зачем и куда?

Но, увы, сломан брашпиль на баке,

Не спустить мне тугих парусов.
И несусь я, теченьем влекомый,
Мимо вечно чужих берегов.

Бишкек, август 2006 г.

Часть вторая Отчий дом

«Вот и продан отчий дом…»