Девичьи сны

– Алло, – берет трубку Мария Васильевна. – Да, да. Я Рогачева. Давайте. – И после паузы: – Костенька, здравствуй, мой дорогой!

– Здравствуй, мама! Как ты там? Как Глеб Алексеич?

– Все в порядке у нас. А что у тебя, Костенька? Очень жарко в Алжире, да?

– Жарковато в Алжире. Но тут всюду кондишн. Ничего, терпимо. Мама, у нас с Ритой просьба к тебе. Позвони Мурзаковым, спроси, как поживает Енисей.

– Как поживает кто?

– Енисей! Ну собака наша, ты же знаешь. Запиши телефон Мурзаковых.

– Да, пишу. – Она записывает названный Костей номер. – Позвоню, сыночек, не беспокойся. Послушай, Костя… Тут мне звонили, спрашивали, где Круглов. Куда-то он исчез. Ты, случайно, не знаешь, где отец? Не говорил с ним перед отъездом?

– Случайно знаю. Отец в Карабуруне.

– Где, где?

– В Ка-ра-бу-ру-не. В день нашего отъезда он вдруг позвонил, спросил адрес Черемисина.

– Ага. Поняла. А какой адрес у Черемисина?

– Карабурун… улица Сокровищ моря. А номер дома не помню. Ладно, мама. Привет Глебу Алексеичу.

– До свидания, сыночек. Риту поцелуй. Звони!

Положив трубку, Мария Васильевна некоторое время не убирает с нее руку. Сидит в задумчивости. Потом рeшительно набирает номер.

– Волкова-Змиевского позовите, пожалуйста. Это Виктор Андреевич? Говорит Мария Рогачева.

– Здравствуйте, Мария Васильевна, – отвечает Змиевский.

– Виктор Андреевич, я вот о чем. Недели две назад мне вдруг позвонила дочь Штейнберга. Будто куда-то исчез Круглов.

– Да, исчез. Понимаете, все это очень странно. Георгий Петрович сказал, что пришлет по почте заявление об увольнении и…

– Простите, меня не интересуют подробности. Нашелся Круглов или нет?

– Нет, Мария Васильевна.

– Я случайно узнала, где он может быть. Мне вообще-то нет до этого никакого дела, но я подумала, что для вас… Ну, словом, он в Карабуруне. Во всяком случае, собирался туда.

– В Карабуруне? Это на Черном море? А где именно? Он в доме отдыха или…

– Я знаю лишь одно: там живет его племянник Михаил Черемисин. На улице Сокровищ моря. Да, представьте себе, Сокровищ моря. Номер дома не знаю. До свидания.

Мария Васильевна кладет трубку. Подходит к зеркалу, отразившему красивое, несколько надменное лицо. Гибкими движениями рук массирует виски.

А в Карабуруне очень жаркий день. Такая жара, что галька на пляже обжигает Игорю пятки. Он, только что вылезший из воды, прыжками передвигается вверх, к гроту в скале, где сапожная мастерская Филиппа.

– Дитя, – говорит Филипп, не выпуская гвоздей изо рта, – ты хочешь зажарить ставриду?

– Не хочу. – Игорь ложится ничком на неровный каменный пол грота. – Ух… Жара сегодня… Меня пропекло всего, как на сковородке.

– Разве это жара? – Филипп одним ударом молотка вбивает очередной гвоздь в подошву туфли. – Жара, к твоему сведению, была в Сингапуре. Вот там, можно сказать, настоящая жара. А тут просто легкий обогрев. Тебе понятно?

– Да.

– Тогда возьми помидоры и нарежь сыр. А где твой дядя-боцман?

– Работает.

– И какую он работает работу?

– Не знаю, Филипп. Раньше я немножко понимал, что дядя Георгий изобрел ботинки с подошвой, которая не изнашивается. А теперь сидит у себя в комнате, что-то пишет…

– Не может быть такой подошвы. – Новый удар молотка. – Это я говорю как специалист.

– Но дядя сам рассказывал…

– Мне не надо рассказывать. Я узнаю человека по обуви. Твой дядя неадекватный человек, я сразу понял.

– Не аве… А что это значит?

– У него ботинки износятся, как у всех людей, но не завтра, а через время. Вот что это значит. Тебе понятно?

– Нет.

– И правильно. Ты хороший мальчик, но психологически не подготовлен.

– Зачем обижаешь меня, Филипп?.. Все меня ругают… Родители называют лоботрясом. Ты – психом. Дядя Георгий перестал со мной гулять… и разговаривать… Неужели я такой плохой?

– Я же сказал, ты хороший мальчик. Но, конечно, ты уже не такой, как до приезда дяди-боцмана.

– А какой? Какой я, Филипп?

Филипп, глубокомысленно вздернув брови, высыпает изо рта гвозди на столик, снимает с колодки туфлю и молча осматривает ее.

Вернувшись домой, Игорь разок-другой прошелся под окном Круглова, но окно слепо смотрело задернутой белой, в цветочках, занавеской. Игорь, качнув ручку насоса, напился воды над колодцем. Послонялся по саду. Повалился на свою койку-раскладушку, полистал пестрый томик фантастики.

Нет, не идет в голову фантастика. Игорь вскакивает, отбросив книжку, и, взбежав на веранду, проходит в коридорчик. Заглядывает в кухню, смотрит на настенные часы: четверть шестого. Осторожно стучит в дверь Круглова. Ответа нет. Игорь стучит громче. Тишина. Игорю стало не по себе, он с силой толкает дверь…

Круглов ничком лежит на полу. С криком испуга Игорь кидается тормошить его, переворачивает на спину. Круглов открывает глаза, затуманенные беспамятством. Рядом с ним валяется шприц. А на столе – бутылка из-под «Боржоми», на треть наполненная жидкостью цвета крепкого чая.

С помощью Игоря Круглов медленно поднимается, валится в старое плюшевое кресло.

– Что вы делаете с собой? – беспокойно глядит на него Игорь.

Круглов не отвечает. Глаза его закрыты, костистый подбородок упрямо выдвинут. По запавшим щекам бегут капельки пота.