Девочка бандита

Мы лежим на кровати, мокрые и уставшие, но очень счастливые. Я прикрыта простыней до груди, пальчиком вожу по бугристому прессу мужа. Ловлю от этого особый кайф. Внизу живота снова тянет. Наслаждаюсь от этой близости, и тайно вдыхаю его запах. Понимаю, это мой мужчина, несмотря ни на что, мой.

В этот момент чувствую, что все хорошо, но в голову все равно лезут неприятные мысли и страхи. Я знаю, что эта тема неприятна мужу, но не могу от него это скрывать. Говорю то, что волнует меня уже несколько недель.

– Дамир, я боюсь за нас.

– Чего ты боишься?

– Того человека из церкви. Чика же его звали? Я боюсь, что он снова вернется. Мне кажется, что он причинит нам боль, когда узнает, что ты жив.

– Не узнает. Забудь о нем. Я убил его. Два выстрела прямо в сердце уж точно не воскрешают. Закончилось все. Гоша с ребятами всех подчистили, даже тех, кто тогда стрелял меня, и радовался что я убит. К тому же официально я умер, поэтому у нас есть шанс начать все сначала.

Выдыхаю. Наконец могу расслабиться.

– Дамир, ты всегда будешь со мной?

– Не спрашивай такое у меня. Пока я жив, ты от меня не отделаешься.

Всхлипываю и крепко обнимаю мужа. Как же много я осознала рядом с ним. Не зарекайся от судьбы, ведь сердцу не прикажешь. Не могу я ненавидеть того, кого люблю всей душой.

Раньше думала, что то, что он сделал со мной, простить невозможно. В любви нет логики. Простила я его. Давно уже простила.

Люблю его любым, злым, грубым, жестким. Он преступник, зверь, бандит, но я люблю его. Так сильно, что плакать хочется.

Мы обнимаемся и я чувствую – вот оно. Тихое, тайное счастье. Мне ничего больше не надо. Только он.