Девочка для Черного

– Резник нам крутую подставу устроил. Я все пробил. Ты прав. Это действительно от него пошло. И одним месяцем дело не ограничится.

– Я и месяц здесь гнить не хочу.

– Нельзя рисковать, – бросает мрачно. – Ты же знаешь. Надо, чтобы дело закрыли, чтобы никаких вопросов к тебе не возникало.

Все затягивается. Неделя проходит. Две. Уже и башка моя заживает, а в деле ноль подвижек. Мозг плавится от этого дерьма.

Закрываю глаза – девчонка рядом. Такая реальная, что нутро печет. Руками себя обнимает, дрожит. Глаза таращит. Губы кусает.

– Подойди, – приказываю.

Она только головой мотает.

– Будет лучше, если сама подойдешь.

Всхлипывает. Ни шагу вперед не делает.

– Давай, – хлопаю по своему бедру. – Садись ко мне на колени. Чего застыла? Снимай эти тряпки.

Я знаю, что у нее под кофтой. Под джинсами. Белье самое обычное. Простое. Но как же оно заводит. Потому что надето на нее. Плевать в чем она. Все снять с нее хочу, содрать.

Протягиваю руку вперед, а там ни черта. Воздух. Наталкиваюсь на пустоту. И понимаю, что уже с ума схожу. Надо напряг сбросить.

– Давай девку, – говорю Мирону.

Вскоре получаю заказ.

Блондинка. Смазливая. Стройная. Она улыбается и подходит ко мне, виляя бедрами. Руки ко мне тянет, но вовремя останавливается

Говорит что-то, только мне на это плевать.

– На колени, – обрываю. – Рот делом займи.

Хорошо, что не брюнетка. И вообще никак на девчонку не похожа. Иначе бы выставил ее сразу.

Выброс напряжения. Разрядка.

Я не чувствую ничего. Отправляю девку прочь раньше срока.

– Другую найти? – спрашивает Мирон.

– Нет, – бросаю. – Почему в прошлом отчете нет ни одной фотки?

– В новом сделают больше.

Пару раз пытаюсь с этим завязать. Просто не читать отчеты. Не листать папки. Но черт, я уже подсел. И фотки эти проклятые так и тянет пересмотреть.

Чувствую себя двинутым маньяком. За каждым ее действием слежу. И слюной исхожу, когда о ней думаю.

Клинит конкретно. И здесь только один вариант – получить ее. Возьму – и сразу же отпустит.

Резник рядом с девчонкой так и не объявляется. Зато крутится этот Жданов. И еще выясняется, он и сюда мотался, пытался ее забрать. Видно, подставу свою иначе представлял. Хотя не важно.

Какого черта этот хмырь рядом с ней вьется?

День проходит за днем. Я здесь как в клетке застрял. Пока Резник на свободе кайфует, я могу только со стороны за жизнью наблюдать.

Приходит очередной отчет.

Что за дерьмо?

Девчонка на руках у Жданова. Он ее держит. Прижимает крепко. В машину укладывает. Перебираю фотки, перед глазами темнеет.

Обрыв.

Дальше снимок, где она плачет.

Полицейский участок.

Перевожу взгляд на текст. Ее родители погибли. Автокатастрофа. Перечитываю отчет еще раз. Фрагменты складываются.

Она у Жданова на руках.

Челюсти сжимаются до скрежета от одной этой картины.

Звоню Мирону.

– Делай, что хочешь, но я должен выйти.

– Руслан, я подключил всех. Просто эта чертова проверка никак не заканчивается. Там серьезная служба, никто против них не пойдет.

– Найди рычаги.

– Тут только один вариант, – выдает после паузы.

– Это не вариант, – сразу понимаю, о чем он хочет сказать.

– Твоя семья…

– Нет. Ищи дальше. И еще кое-что для меня выясни.

Нужно разобраться с этой автокатастрофой. Хоть в отчете не так много информации, уже чую подвох. Рефлекс срабатывает.

Хочу понять, что там реально произошло.

Опять пересматриваю фотографии. Надо этому мажору руки переломать, чтобы мое не трогал. И ноги. А лучше бы сразу грохнуть. Слишком часто он рядом отирается.

Злоба душит. Ярость внутри закипает.

Хочу фотку смять. И не могу. Там же… она.

20

Проходит месяц. Еще.

В моей камере целая коллекция отчетов и фото. С каждым днем глубже увязаю. Даже не думаю завязывать. Круто подсел. Девчонка становится моей зависимостью.

И есть лишь один путь, чтобы с этим покончить. Взять ее. Наиграться вдоволь. Использовать по полной. Надоело видеть эту заразу только на снимках.

В жизни хочу. И не просто видеть. Трогать. Брать. Заставить ее кричать. И не от ужаса. Холодная она. Распалить нужно. Знаю, что найду подход.

У меня с девками вообще никогда проблем не было. До этого момента.

– Готово, – заявляет Мирон. – Наконец, сдвиг пошел.

– Сколько ждать?

– Пару недель максимум.

Я задействовал все связи. Надавил на все рычаги, на которые мог. Как зверь уже по этой клетке метался.

Зараза в башке как игла засела.

Глаза эти. Губы. Волосы. Под пальцами пряди чувствую. Почти год прошел, а я до сих пор четко помню, как наматывал их на кулак.

Я с ней ни черта из того что хотел, так и не сделал.

Только на фотки и пялюсь. Открою новый отчет и глазами ее снимки жру.

Каждую линию изучаю. Каждую черту. Вроде и понимаю, что пора уже это бросить, хоть на время паузу взять. Но куда там. Если не просмотрю отчет, не залипну на снимках, внутри такая острая злоба поднимается, что любого порвать готов.

Она изменилась.

После смерти родителей была… потерянная? Глаза красные. Лицо бледное. Фото в слезах было только с похорон. Но и так ясно, что ночами рыдает.

Потом видно немного отошла. Ожила.