Девочка из стали (СИ)

- Давай так, ты говоришь, в каком ранге ты в Стае, а я говорю, кто мой отец, - хитро улыбается он. - Больше скажу, я даже устрою вам встречу, как-нибудь. Тем более, он сам просил познакомить его с тобой.

- Привилегированный статус Стаи, - хмыкает девушка.

- То есть грязную работу ты не выполняешь? - недоверчиво косится на неё Шистад. Чёрт, конечно, выполняю. Больше обычного выполняю. Думаешь, Коршун так просто возьмёт и передаст управление девушке, которая и убивать не умеет?

- Нет, - пожимает плечами Стод. - Твоя очередь.

- Харрисон Шистад… - начинает говорить Кристофер, когда Стод его перебивает.

- Из Сколов что ли? - челюсть у девушки отваливается до пола, когда она узнаёт знакомую имя и фамилию. То есть, этот парень в курсе про группировки, которые заправляют наркотой? Более того, он является сыном Харрисона Шистада, который в свою очередь, является лучшим другом Александра Коршунова. Судьба, однако ж, странная штука.

- Ты знакома с ним? - настороженно спрашивает он.

- Нет, конечно, нет, - снова ложь. Ложь, которая гложет её изнутри. - Крис… А что ты знаешь?

- Да, не многое, на самом деле. Что Сокол, Стая и ещё несколько «банд», - показывает пальцами кавычки, - работают с дурью. У нас в семье это что-то семейного бизнеса, - хмыкает Шистад. - Но я не работаю на отца, если ты об этом. Не хочу, да и не готов, - его голос слегка срывается.

- Ты не должен говорить, если не хочешь, - она крепче прижимает его к себе, пока он вздыхает её запах.

- Да нет, ты должна знать. Мою мать убили из-за этого. Отец говорит, она была крутой. В миллиард круче его, а потом её убили. Перерезали тормоза в машине. Расследовать это наша доблестная полицая не стала, всё ж и так ясно. И каким бы правовым государством не была Норвегия, эти права боятся наркобаронов и уважают их. В итоге убийц отец так и не нашёл, да и вряд ли найдет, - усмехается Кристофер.

- Мне жаль, - шепчет девушка, утыкаясь ему в шею.

- Поэтому я не хочу терять родных мне людей из-за такой хрени, как эти шайки.

- Я понимаю, - Рони ещё крепче принжимается к нему, а он чувствует, что рассказал ей, чего не знает даже его лучший друг. На душе сразу становится легче. Осознание её поддержки — придаёт ему новых сил.

Тонкая, худая фигурка беззвучно идёт по миллиардам бесконечных коридоров. Ей удаётся оставаться незамеченно в толпе, будто бы сливаясь со стенами. Она стучится в дверь кабинета с номером «25». Медленно входит в него, без приглашения войти, запирая за собой дверь. Лицо мужчины, сидящего за столом смотрит в её холодное, безучастное выражение лица.

- Мы же где-то виделись так? - спрашивает он деловито, приглашая девушку сесть в кресло перед его столом и вспоминая её внешность.

- Виделись, Сид Оуэлл, - он узнаёт перелив серебристых колокольчиков и её лицо, когда она садится в кресло.

- Твои Пенетраторы отдали долг, киса, - неприятно улыбается ей он.

- Пришло теперь твоё время отдавать долг, - хмыкает она, доставая пистолет.

- Кто ты? - он резко поднимается со стула.

- Тихо, тихо, тихо, - ухмыляется девушка. - Неужели ты забыл, Сид, как задолжал очень хорошим людям?

- Ты же не выстрелишь в меня, ты же ребёнок! - Оуэлл пятится к стене, в то время как Стод ухмыляется.

- Все твои рабочие ушли домой, сейчас здесь только мы, - смотря на часы, не по теме говорит Вероника. Давно уже не ребёнок.

- Что нужно сделать? Можно как-то договориться со Стаей? - она нервно сглатывает.

- Попробуй, конечно. Сейчас у тебя есть возможность, - она устрашающе улыбается ему, убирая пистолет за спину и разводя руки в стороны. - Короче, - девушка встает с кресла и подходит впритык к мужчине. - Я лично даю тебе два дня, - шепчет ему в губы и быстрыми шагами отходит к двери.

- Правда? - не веря случившемуся, спрашивает Сид.

- Нет, - девушка резко разворачивается и выстреливает ему в живот. Сокращая расстояние между ними, пока он скатывается по стене, оставляя за собой кровавый след, она присаживается рядом с ним на корточки и достаёт из кармана бордовый бутон розы. - В нашем деле никому нельзя верить. А уж тем более предавать. Не хорошо, ой как не хорошо, - облизывает губы, смотрят как он кряхтит. - Счастливого полёта, - хмыкает она, выстреливая ему в лоб. Бледная рука аккуратно укладывает бутон розы на его лоб. Её фирменный почерк. Почерк, из-за которого полиция закроет глаза на это дело, опасаясь того, чтобы такой бордовый бутон они не нашли на ком-нибудь из своей семьи.