Девочка по имени Зачем

— Приятного аппетита и удачного рабочего дня.

Ухожу из кухни, не оборачиваясь. Иду прямиком в спальню, по дороге прихватит с собой Феньку. Заваливаюсь в кровать и тут же засыпаю. Просыпаюсь около одиннадцати. Спускаюсь на кухню, завтракаю оставшимися сырниками. На столе замечаю записку с весьма ценными указаниями и ключи от дома, видимо запасные. Оставшиеся полдня занимаюсь домашними делами и обустройством комнаты. Сергей возвращается около семи вечера, уставший и злой. И приготовленный ужин положение не спасает. Я быстро ретируюсь в комнату, дабы не попасть под горячую руку.

— Ксюша, подожди. Я не смогу взять завтра выходной. Встретимся в одиннадцать около ЗАГСа, адрес смс скину.

— Хорошо, — вот и появится номер его телефона. Ухожу в комнату и снова берусь за карандаш. Руки сами тянутся рисовать его лицо. Сама не замечаю, как за окном наступила ночь. Заканчиваю рисовать, и накрываю мольберт. Принимаю душ и быстро ложусь в кровать, не забыв навести будильник. Через считанные секунды, как всегда, засыпаю крепким сном.

Просыпаюсь от того, что в окно барабанит дождь. Встаю с кровати, подхожу к окну, и настроение ухудшается еще больше. Судя по затянутому тучами небу, это надолго. Нехотя плетусь в душ. Ну и что, что на улице дождь, но красиво выглядеть в день своей свадьбы я просто обязана, и неважно, что брак фиктивный. Выпрямляю волосы утюжком, слегка фиксируя лаком. Наношу макияж, и надеваю платье телесного цвета, чуть ниже колен. Выбираю туфли на самом высоком каблуке и спускаюсь вниз. Через пару минут приходит смс с точным указанием адреса. Вызываю такси и отправляюсь в указанное место. Странно, все это не по-настоящему, а волнуюсь я, как самая настоящая невеста. Стоит признать, что мне страшно, в какой-то момент хочется все отменить и вернуться в свой настоящий дом. Только это лишь минутный порыв, в конце концов, что я теряю? Да ничего. Подумаешь, хотелось выйти замуж только один раз, это же только бумажка. Как только я подъезжаю к ЗАГСу, сердце бьется так, словно я пробежала, как минимум километров пять. Выхожу из такси, открываю зонт и направляюсь к входу. Захожу в помещение, навстречу мне идет Сергей с папкой в руках.

— Привет. Ты даже не опоздала, молодец. Пойдем за ту стойку, подпишешь пару бумажек, — Сергей достает из папки какие-то документы и подает их мне. — Это брачный контракт. Все мое останется при мне, и на твое я тоже не покушаюсь.

Мне вдруг становится так обидно, вовсе не из-за контракта, за него я как раз благодарна. Меня расстраивает то, что он даже не заметил какая я сегодня. Напяль я мешок, и тоже по-деловому подсунул бы мне бумажки?! Знаю, что нет причин обижаться, да и кто он мне такой, но почему-то отчаянно хочется ему понравиться и вовсе не в качестве кухарки. Я подписываю бумаги, и мы направляемся регистрировать брак. Расписывают нас очень быстро, я даже не успеваю ни о чем задуматься.

— Ну, поздравляю, теперь точно никаких ВЫ, поняла?

— Я постараюсь.

— Держи свой паспорт. Карточка пока еще не готова. У тебя деньги есть?

— Есть.

— Точно? Лучше возьми, мало ли что, — Сергей начинает доставать из кошелька деньги.

— Я сказала не надо, у меня есть деньги, — ни шиша у меня нет, но я лучше сегодня же продам что-нибудь из украшений. Почему меня это оскорбило, остается загадкой. Ведь рано или поздно мне все равно придется брать у него деньги. Но почему-то сейчас мне отчаянно не хочется этого делать.

— Только давай без глупостей и наигранной гордыни. Ладно, у меня времени, к сожалению, сейчас нет. Не смогу тебя завезти домой. Вызови такси, а я поеду, у меня дел выше крыши.

— Хорошо.

— Ну ладно, до вечера.

— Ага.

И все-таки я полная дура. Выхожу на улицу, не утруждаю себя открытием зонта. Денег на такси все равно не хватит, поэтому бреду до автобусной остановки на двенадцатисантиметровых каблуках. Сделав три пересадки, я таки добираюсь до дома. Снимаю с себя неудобную обувь, смотрюсь в зеркало и хочется заплакать, как в детстве. На голове вместо идеально выпрямленных волос, что-то мерзко кучерявое, тушь размазалась, да уж, идеальная получилась свадьба. Переодеваюсь в домашний костюм и смываю с себя остатки макияжа. Прихватив оставшийся “набор диабетика”, забираюсь в кровать и нервно поглощаю вредные калории. Через несколько часов ничегонеделанья бреду на кухню и начинаю готовить ужин. Моему новоиспеченному мужу-мясо с овощами, себе-жареную картошку.

Ровно в семь появляется Сергей, с шампанским в руках. Не реагирую, продолжаю наяривать жареный картофель.

— Привет. Что у нас на ужин?

— У вас мясо с овощами, фигуру нужно все-таки блюсти, а у меня жареная картошка. Но если вы хотите, я могу поделиться, на сковороде еще осталось.

— Ясно. А знаешь, с тобой явно что-то не так.

— В каком смысле?

— В прямом. Ты похожа на землеройку. Маленькая, а жрешь больше собственного веса.

— Не завидуй. У меня просто хороший обмен веществ.

— А может это глисты? Ты же врачей не любишь, поди, не проверялась никогда.

— Знаешь что!? Анализы сдают все, даже те, кто вас не любит!