Девушка из грёз

– Издеваешься? – вопросил брюнет. Убирать руки с моей талии он точно не собирался. А заметив, что намерена творить заклинание, прижал крепче и шепнул: – Не надо, я сам.

Возразить не успела – Райлен уже выводил нужные символы. Его магия была несравнимо сильней, даже воздух от напряжения заискрился.

Тот, что стоял справа, расплылся в улыбке, сказал:

– Брук пару недель назад новую формулу настройки изобрел. Вот мы и опробовали.

– Настройка на личность? – уточнил Райлен.

– Ну да, – важно кивнул правый. Наморщил нос, огляделся, и резюмировал: – Фиговая, оказывается, настройка…

Левый недовольно фыркнул, тряхнул головой. Когда остатки пыли осыпались, выяснилось – парень шатен.

– А ты как хотел? Чтобы с первого раза и шоколадно?

– А если бы Райлен в этот момент в городе был? – возмутился правый. – Или, упаси Всевышний, в музее? Да нас бы совет Ордена, как та гидра грелку…

– Да не тушуйся! – махнул рукой левый. – Все же обошлось! Никто не пострадал! А ценных предметов тут нет.

Я в каком-то журнале читала, что человеческий мозг устроен непросто. Бывает, до последнего заставляет не замечать того, что для него, то есть мозга, опасно. Наверное, именно поэтому я только теперь смогла осознать всю картину произошедшего.

– Господин Райлен… а кто эти люди? – спросила тихо и очень… очень-очень спокойно.

– Простите, госпожа Соули, – выдержав секундную паузу, отозвался брюнет. – Это господа Брук и Вукс. Мои друзья и коллеги. Мы вместе аспирантуру заканчивали.

– А зачем они пришли?

– Я вызвал. Они будут помогать создавать порталы перехода в пятый мир.

На этой фразе меня передернуло. Просто портал в исполнении этой парочки я уже видела. Но вслух сказала о другом:

– Отлично. А кладбище они восстановят?

– Кладбище восстановлю я. – В голосе Райлена появилась хрипотца. Он словно невзначай коснулся губами виска, прошептал в самое ушко: – Лечение вашего копчика также на моей совести…

В другой раз я бы, разумеется, засмущалась и раскраснелась, но в этот миг мне было глубоко плевать и на копчик, и на коленки, и на панталоны.

– Восстанавливайте.

– Как скажете, госпожа Соули, – прошептал брюнет.

С заметной ленцой извлек из-за пояса магический жезл с крупным набалдашником и, не выпуская меня из объятий, произнес:

– Конрамис.

Мир озарила нестерпимо яркая вспышка, а потом… потом ничего не произошло. Белесые пылинки не взмыли в воздух, не закружилась, чтобы собраться в могильные памятники. Осколки покрупней тоже не дрогнули. Обожженный, частично оплавленный саркофаг тетушки Тьяны остался как был. Ну и выжженная трава восстанавливаться не спешила.

– Дерьмо… – пробормотал левый, он же Брук – создатель формулы.

– Ага, – поддержал правый. Этот по-прежнему был покрыт слоем каменной пыли, отдаленно напоминал статую.

– Выбирайте выражения, – рыкнул брюнет. И попробовал опять: – Конрамис!

Брук покачал головой, сказал совсем грустно:

– Боюсь, это бессмысленно. Искажение пространства было слишком сильным, память о молекулярных связях стерлась. Биологическая память почвы – тоже.

Райлен помолчал с минуту и выдохнул, вторя шатену:

– Дерьмо…

Один древний мудрец сказал – мелочей не существует, мелочь – это миф. Я когда эти слова услышала – рассмеялась. Ну что значит «не существует»? Что значит «миф»? Ведь ясно как день – в жизни всего намешано. Есть большое и важное, есть маленькое и незначительное.

Вот покупка булавок – мелочь, а пошив платья – событие покрупней и поважней. Но и оно меркнет рядом с другим, более глобальным – например, первым взрослым балом или замужеством. А можно ли назвать рождение ребенка событием, равноценным походу в кондитерскую? Можно ли равнять один неверный стежок в вышивке с ошибкой военачальника? Стало быть, мелочь – никакой не миф, а самая, что ни на есть реальность.

И я была уверена и тверда в своих убеждениях, но… они стерлись в пыль вместе с надгробными камнями родового кладбища.

О Богиня! Мелочей действительно не существует! В жизни все важно! Все-все!

Вот наврали близняшки про умертвие – мелочь? Если учесть, во что она вылилась, к чему привела, совершенно очевидно – нет, не мелочь. Катастрофа! Причем глобальная.

Эта малюсенькая на первый взгляд ложь за пару недель полностью перевернула мою жизнь!

Ну разве могла я, Соули из рода Астиров, вообразить, что какой-то недобитый аристократ, выгнав с нашего родового кладбища своих придурковатых дружков, будет зажимать меня у полуразрушенного саркофага тетушки Тьяны, с требованием показать копчик?

Разве могла представить, что этот самый аристократ в конце концов плюнет на мои протесты и, заломив руку, пригнет к саркофагу? А потом, игнорируя тираду, составленную из слов, услышанных в разное время от конюха Михи, задерет платье, стащит панталоны и… и начнет этот самый копчик лечить? Возюкать по нему горячими, как угли, пальцами?