Девушка изо льда

Зима берет Москву в белый плен, щедро рассыпает снег и бодрит метелями. Все вокруг готовятся к долгим праздникам, застолью и долгожданным каникулам.

— Изольда, время обеда, — Лилиана появляется на пороге кабинета, изящным жестом поправляя идеальную прическу. — Я рада, что ты так увлечена работой, но нельзя забывать об отдыхе.

Это точно, я опять заработалась и осталась одна. Мы с девочками обедаем в кафе неподалеку, а начальство предпочитает итальянский ресторан, который располагается этажом выше. Хватаю пуховик и двигаюсь к выходу, по пути просматривая ленту новостей. Останавливаюсь и всматриваюсь в прикрепленное видео.

«Сегодня в районе двенадцати часов на Ленинградском шоссе многотонная фура потеряла управление, став причиной аварии, в которой пострадало более десятка автомобилей. Все пострадавшие доставлены в…». Диктор зачитывает текст, а на экране мелькают кадры с места происшествия. Огромный MAN словно кегли раскидал по сторонам и смял легковушки и джипы. Вокруг суетятся спасатели и медики, извлекая людей из покореженных авто. Я знаю его… рыжеволосый мужчина, выскочивший из темного джипа — водитель Бессонова. Кажется, его зовут Вадим. Видела его несколько раз. Ставлю на паузу, приближаю, рассматриваю детали. Ошибки быть не может. Открываю список контактов и набираю Бессонова. Вызов улетает в пустоту. Раз, другой… Звоню другому абоненту.

— Гром, это Изольда. Что с Денисом? — руки дрожат так, что телефон едва не падает на пол. В горле пересохло.

— Везут в Склиф. Жив, но…

— Понятно. Я выезжаю. Договорись, чтобы меня пропустили.

— Сделаю, Изольда Юрьевна.

Андрей, мой водитель и охранник, слышит разговор и ждет, а я бросаюсь к Лилиане.

— Мне нужной уехать. Это срочно. Мой… Мужчина попал в беду. Он в больнице.

— Да, конечно, Изольда, — взгляд Баграмян моментально считывает мое состояние. Она не тратит ни секунды, отпускает меня и провожает до выхода. — Не волнуйся. Все будет хорошо.

Сейчас кажется, что машина еле движется, но на приборной панели я вижу скорость — под сотню. Андрей, словно гонщик Формулы один, ловко маневрирует в потоке. Медленно, очень медленно. Так, стоять! Ловлю приближающуюся паническую атаку и беру ее под контроль. Гром сказал, что Бессонов жив, и это главное. Надо успокоиться. Откидываюсь на спинку сиденья, закрываю глаза. Вспоминаю недавний разговор с психологом о роли этого мужчины в моей жизни.

— Иза, попробуйте представить свою жизнь без этого человека. Что вы чувствуете? Радость? Облегчение? А может чувство потери, сожаление и боль? Будьте честны с собой.

Теперь я знаю ответ. Андрей притормаживает у крыльца высокого здания и бросает пару фраз в переговорное устройство.

— Изольда Юрьевна, вас встретят и проводят. Я отгоню машину на парковку.

На ступенях стоит Громов, начальник службы безопасности. Хмурый, молчаливый и собранный. Сердце заходится в бешенном ритме. Главное, чтобы все обошлось. Твержу это как молитву. Не замечаю, когда с меня снимают пуховик и накидывают на плечи белый халат. Гром. Это он обо всем позаботился. Коридоры. Лифт. Опять коридоры. Шаги отдаются грохотом в ушах. Этот лабиринт никогда не закончится. Перед очередной белой дверью Громов резко останавливается, я с ходу едва не врезаюсь в широкую спину. Дышу, как загнанная лошадь. Пришли.

— Вам сюда, — Громов открывает дверь в палату и остается в коридоре. Я делаю несколько шагов и останавливаюсь.

— Денис…

Он стоит ко мне спиной, но на голос медленно оборачивается. Живой. На лбу небольшая ссадина заклеена полоской пластыря. Темные глаза прожигают насквозь, а на меня резко наваливается слабость.

— Иза?!

Вопрос и констатация факта одновременно. Он смотрит, не верит собственным глазам, пытается застегнуть пуговицы темной рубашки. Пальцы заметно дрожат и не слушаются…

— Живой… Денис… — не чувствуя ног, подхожу совсем близко, утыкаюсь лбом в широкую грудь и цепляюсь руками за его плечи, чтобы не упасть. — Я так испугалась…

— Иза… Изольда.

Хриплый голос бьет по оголенным нервам, дрожь волной пробегает по телу. Только сейчас я понимаю, как волновалась. Не только за отца моего ребенка, но и за своего мужчину. За Дениса Бессонова.

Такой горячий… Он мне нужен, теперь это очевидно. Делаю глубокий вдох, наполняя легкие его запахом, смешанным с ароматом парфюма. Мне нравится, как он пахнет. Дышу, запоминаю, присваиваю его себе. Широкая ладонь поддерживает меня за талию, а вторая ложится на затылок, запуская по позвоночнику огненный поток. Он достигает сердца и разлетается по артериям, растворяя в крови желание. В коконе объятий уютно и безопасно. Моя щека на его груди. Слышу стук сердца, такой же сумасшедший, как и мой собственный.

— Моя девочка…

Горячее дыхание обжигает мочку уха, запускает волну мурашек. Мои руки уже на его груди — это правильно. Рваное шумное дыхание — одно на двоих. Глаза в глаза. Молча, в тишине. Момент истины.