Девушка на перроне. Рассказ

Я, молясь, оглядываю людей, которые собираются к посадке.

– Хоть кто‑нибудь, пожалуйста! – кричу я, но никто не оборачивается.

Стены метро, выполненного в индустриальном стиле, смыкаются. Мне становится трудно дышать, я изо всех сил пытаюсь не упасть.

Смахнув текущую из носа кровь, я вижу, как сестра поднимается на ноги и медленно, словно находясь в трансе, подходит к рельсам. Слишком близко.

– Лиззи!

Я пытаюсь схватить ее, но ничего не выходит. Она буквально выскальзывает из моих рук. Она не чувствует меня.

Поезд уже близко. Металлическая махина несется прямо на нас. Пять секунд, четыре, три, две…

Я зажимаю рот рукой и трясу головой. «Нет. Прошу. Пожалуйста».

Внутренности сжимаются, теперь я совсем не могу дышать. Я чувствую, как все мое тело разрывает от боли. Ощущения такие, будто все кости в теле ломаются разом. Перед глазами стоит черная пелена, из носа хлещет поток крови.

До удара остается всего одна секунда, и Лиззи делает шаг вперед.

– Нет! – вновь вскрикиваю я, наблюдая, как поезд проносится мимо, даже не затормозив.

Я слышу громкий крик, разрывающий пространство на части. Все происходит словно в замедленной съемке. Суматоха, крики, паника. Около меня вспыхивает белый огонек. Повернувшись, я вижу, как девушка, стоящая радом со мной, хватает гребаный смартфон и включает камеру. Она такая не единственная, я замечаю еще нескольких ребят, держащих перед собой телефоны. Сделать классное фото, заснять крутое видео и запостить в интернет – единственное, что их интересует.

Люди кричат, отбегают подальше от поезда, а я не могу сдвинуться с места. Крик, который я слышу, смешивается с моим.

– Отойдите от вагона! – Сотрудник метрополитена отводит любопытных пассажиров в сторону. Желание оказаться в центре событий, жажда экшена наяву. Теперь они хотят знать, что происходит.

Желтая лента, тянущаяся вдоль путей, покрылась кровью, растянувшейся на пару десятков метров. Кровью моей покончившей с жизнью сестры. Ее тело, буквально будучи разрезанным колесами поезда на части, разлетелось на несколько кусков. Представшая картина напоминает ужасающее месиво из крови, мяса и костей.

Я пытаюсь отойти в сторону. В глазах горит, в голове стоит шум. Я слышу голоса и не могу отключиться от них. Чертовы голоса, не уходящие ни на минуту, сводят с ума.

Я подхожу к брошенному на полу рюкзаку Лиззи. Он все еще лежит там, внутри него звенит телефон. Кто‑то из сотрудников, заметив это, вызывает по рации подмогу. Им нужно проверить сумку на наличие заложенной бомбы. Мою сестру приняли за террориста.

Рабочие метрополитена выводят людей, а я смотрю на мемориал, устроенный Лиззи несколькими минутами ранее. Свеча еще горит, а четыре женщины разных возрастов и поколений по‑прежнему смотрят на происходящее с улыбкой.

На фотографиях изображены Лиззи, ее маленькая дочь Софи, наша мать и… я. Лиззи воздвигла мемориал себе и тем, кого мечтала встретить на той стороне. Но только вот в чем дело: я и все люди на этих фото уже на той стороне, и никакое воссоединение нас здесь не ждет.

В завесе мы, призраки умерших людей, заточены навечно. Навсегда в одиночестве. Сквозь завесу не пробраться.

ФОТО НА ОБЛОЖКЕ:Pixabay.com

События и персонажи, описанные в истории, являются художественным вымыслом. Любые совпадения с реальными происшествиями и людьми случайны.