Девушка с ромашками

Двери скоро закроются, а я с надеждой смотрю в эти глаза, чтобы они не пропали на платформе. Она всё ещё здесь передо мной.

Прядь упала на лоб из-за потока воздуха, тогда одна рука поднялась, чтобы поправить её, а вторая оставалась во власти телефона. Кажется, то, над чем она трудилась всё это время, было успешно завершено. Теперь она далеко запрятала тёмный прямоугольник на дно кармана куртки и продолжала покачивать головой. Поезд вновь остановился, а мои надежды заполнили всё пространство вокруг. Но я даже не успел опомниться, как перед моими глазами промелькнули только ромашки, за которыми закрылась дверь. Она вышла на платформу, повернулась вполоборота и в последний раз одарила меня сиянием своих медово-зелёных глаз.

В вагоне полно людей, но для меня теперь он стал пустым.

Я вскочил за ней, хотя и знал, что не успею.

– Уважаемые пассажиры! В вагонах поезда держитесь за поручни!

Спасибо, что предупредили, однако я не успел схватиться и удержать равновесие. Только аромат её остался со мной. Немного потоптавшись из стороны в сторону, я всё же взялся за поручень и занял место, откуда смотрел на неё, на её медовые глаза.

Не похожа на остальных.

Так случается, что почти всех этих подвижных или вкопанных мы видим в первый и последний раз во всей жизни. Ваш взгляд пропадёт из их памяти уже через мгновенье, на половину прохожих вы даже не посмотрите. Кто-то взглянет осуждающе, а для кого-то вы покажитесь привлекательным. Но только сейчас, в одном взгляде. Пару метров и вы станете уже незаметным. Таким же прохожим, как и все остальные.

Здесь такие все разные. Возможно, среди них есть музыканты, писатели, инженеры, повара, строители, туристы, впервые оказавшиеся в столице.

А кто она?

Я бы сумел бы запомнить её, если бы, как и всегда, был прикован к телефону?

Случайная, как и тысячи людей, которые встречаются в метро. Они все незнакомцы, задумчивые или бодрые, весёлые или сонные, с музыкой или книгой.

Каждый день случайные.

Я не знаю их имён, и её имени не знал. Лишь глаза, будто знакомые, такие глубокие, даже бездонные.

…

Мне нужно было помнить её, чтобы она не стала прохожей.

Я даже написал её на холсте, опубликовав в социальной сети. Подписал «Девушка с ромашками», пусть для всех, кроме неё и меня, это будет таинственным.

Может, я бы никогда не увидел эти ромашки и её глаза, если бы ехал, возможно, завтра, в другую сторону, в другом вагоне, на другом месте. Мы просто бы не встретились. Никогда.

А, может, мы уже виделись, предположим, в парке, 5 лет назад, в другом городе? Просто тогда мы были такими же прохожими. Такими же случайными. Даже не смотрели по сторонам, потому что были увлечены чем-то другим. Или это и была первая наша встреча?

Встретиться ещё раз было бы судьбой. И каждый раз, проезжая мимо «прощальной станции», я жду и надеюсь, что теперь узнаю её имя.

…

Спустя время я увидел стихотворение в одном из сообществ в Интернете, оно было в комментарии к моему рисунку. Тому самому рисунку «Девушки с ромашками»:

Мимо прочих уставших улыбок

Промелькнули – уставился взгляд.

Мы взлетаем, и в пыли клубинок

Замечаю обычный наряд.

Снова утро и снова повторы,

Снова душно и снова толпа,

Снова томно и снова узоры

Разлетаются в дымке окна.

Засвистели горящие искры,

Наклонился, качнулся вагон.

Удержались, а после зависли,

Дождались и бегом на перрон.

Снова взгляд, в нём полно недомолвок.

Я старалась и свой уберечь.

Это общество слёзных помолвок

Или таинство ветреных встреч?

Слышу гул, затрещало, забилось,

Полетело всё в мире дистанций.

Может, шутка, а может, влюбилась…

Вместе будем ещё 8 станций.

Прошло время. Много времени. Я уже почти забыл о ней, потому что жизнь стремительна, она никого не ждёт. И вот, казалось бы, нашу встречу я обещал себе не забыть, а ведь она почти успела стать такой же случайной, что и все остальные. Из памяти почти испарились очертания тех глаз, того единственно примечательного, что я мог наблюдать. Точно, та бежевая курточка, любящая танцевать.

Я не думал, что забуду её облик и ту встречу. Но мы не знаем, когда и чему придёт конец.

Внизу была подпись, и я наконец узнал её имя. Такое же прекрасное, как и она сама.

Это ли творение она тогда писала в метро, сидя передо мной? Потому ли смотрела на меня так осторожно?

И это спонтанно найденное стихотворение заставило меня вспомнить. Вспомнить ту встречу в метро, ту обычную встречу в метро. Хотя нет. Это была случайная неслучайность.

…

Столько людей встречаются нам на пути: одни мгновенно появляются и исчезают, а к другим тебя возвращает жизнь. Одних мы встречаем на улице, других – в магазине, третьих – в метро. И встретиться повторно – шанс очень мал.

Возможно, всё не случайно! Одной фразой можно озарить другого, получить знак судьбы в виде строчки в газете, странным образом в одиночестве ехать в вагоне просто потому, что тебе было нужно это ощущение…

Люди тоже не случайны! Одни вдохновляют нас, другие заставляют совершать странные, возможно, даже глупые вещи, которые будут поднимать настроение и чувствовать жизнь…