Читаем Девушка с веслом полностью

Девушка с веслом

Но это ещё далеко не всё. Надо вытащить каяк повыше, а он тяжёлый, сволочь. Вытащила, перевернула, чтобы с воды красное днище было хорошо видно. Заберём на моторке. Поковыляла по берегу к дому. Береговая линия кривая – курва по-итальянски. А вглубь не отойдёшь – в лесу валежник, ветки, корни торчат. Пока ещё светло, что потом? Босыми ногами по острым, скользким камням – кайфа мало. Ветер до костей пробирает, а вода у берега тёплая, такая ласковая. Жизни уже не угрожает. На камнях множество дохлых рыбёшек.

У берега стоит дом. Внутри свет, ходят люди. Моторка у пирса. Можно попросить, чтобы отвезли домой. Но ненавижу аскать, сама добреду. Раз есть дом, есть и дорога, по ней идти легче.

Как же, легче. Грунтовка, посыпанная мелкими острющими камушками. Ковыляю со скоростью черепахи. Темнота сгущается. Стоит второй дом, пустой. Поленница, завёрнутая в рваный пластик. Отдираю с дров кору, привязываю пластиком к ступням. Пластик старый, рвётся. Нахожу какое-то ползучее растение, подвязываю им кору. То, что осталось от растения, несу в руке – ремнабор. А то в темноте не найдёшь, чем починить.

Дорога ведёт непонятно куда, но, вроде, в нужную сторону. Перекрёсток, дорога стала шире. Названия дорог ни о чем не говорят. Ни души, все дома сидят, телевизир смотрют.

Впереди свет. Ура, спрошу дорогу, авось подвезут. Ни хрена, это будка и шлагбаум, там никого нет. Ага, я гуляла по частным владениям. Marshall’s Point – ой, где я? Дальше дорога асфальтовая, уф. Сняла свои импровизированные сандалии, держу в руке на всякий случай, в другой руке ползучий стебель. И побежала легкой трусцой, чтобы согреться. Похоже, светит мне холодная ночёвка. Ничего, теперь не помру.

Спустя довольно продолжительное время навстречу едет мини-вэн. Голосую. Стопится, народ удивляется: мокрая деваха в спасжилете, босиком, с какими-то продуктами народного промысла в руках.

- Я, - говорю, - кильнулась: keeled over.

- Killed what???

Объясняю. Народ сажает меня в машину, разворачивается и едет в Wagon Trail, хотя до него девять миль. Милая семья, но о России слышать не желает.

Прибегаю к front desk^[1], объясняю ситуацию. Девушка срочно звонит, потом предлагает для меня открыть бассейн, чтобы согреться в whirlpool’е^[2]. Я смотрю на бассейн, и мне плохеет:

- Хватит на сегодня воды!!

Через две минуты вбегает самый главный босс.

- Поехали, - говорит, - каяк искать.

- Да на машине до него не добраться!

- Нет, поехали. Только переоденься.

Бегу, напяливаю на себя все тёплые шмотки. Соседка Ленка, как всегда, забыла ключ и ждёт меня злая. Но шухер еще не поднимала. Работничек проката, как выяснилось, закрыл свою контору, никому ничего не сказал и ушёл домой.

Садимся с боссом в машину maintenance^[3], едем. Оказалось, он в тех краях вообще не бывал. Вот так оно – работать там, где все отдыхают. Майкл Дорн оказался джентльменом. Искренне (гм!) радовался, что я сама жива осталась, слушал и сочувственно комментировал. На дороге встретили семью оленей: маму с двумя пятнистыми детёнышами.

Машину оставили у шлагбаума. Оказалось, босс и пешком ходить умеет. Это мне по дороге оттуда недалеко показалось, после воды. А туда шли долго, фонарями освещали деревья, и босс всё восхищался, какие они огромные. Звери попрятались, к нам не вышли. Наконец Майк уразумел, что если мы до каяка и дойдём, то обратно не дотащим. Вернулись. Пофилософствовать успели обо всём на свете.

На следующее утро они без меня каяк нашли. Ввалился по пояс мокрый Терри – начальник кухни – и сказал что-то типа «ну ты, блин, даёшь!» А весло так и не нашли, хотя я надеялась, что волна его туда же принесёт. С меня никто компенсации не требовал, а я молчала в тряпочку. Потом, когда меня рассчитывали, показали смету: Wagon Trail понес убытки в размере $45, но с меня ничего вычесть не смогли, потому что я в этот момент работала по Camp Americ’е. После моего отъезда, говорят, злые языки ещё долго припоминали мне этот урон.

Новость распространилась со скоростью света, как все местные сплетни. Каждая собака спросила, как я себя чувствую. А дед Пидерсон (по паспорту Петерсон), отец нашей начальницы Джуэл, недели три, как меня встречал, хитро ухмылялся и хлопал по плечу: «Привет, мисс каякер!» Вот ведь, блин!

ноябрь 1999