Девушка сбитого летчика

– Он ранил Колю Астахова. Задето легкое, крупный сосуд. Коля потерял много крови. Как это произошло, мы можем только догадываться. Он все еще без сознания. Ночью его прооперировали. Видимо, он заехал к вам… на всякий случай, убедиться, что вы в порядке. Возможно, у него возникли какие-то вопросы. И наткнулся на убийцу. Его обнаружил ваш сосед сверху, он же вызвал «Скорую».

– Он будет жить? – выдавила я.

Федор не ответил.

Мы вошли в квартиру. Везде горел свет. Он взглянул вопросительно.

– Я оставила свет… вчера. Вы думаете, Коля увидел, что окна светятся и… О господи! – простонала я. – Если бы я только знала!

– Вы ни при чем, Аня. Есть вещи, которые ни предусмотреть, ни предупредить нельзя, к сожалению.

Он сидел на диване, я металась по квартире, едва соображая, что нужно делать. Пихала в сумку свитера, брюки, пижаму…

– Вы думаете, он придет еще раз?

– Вряд ли. Люди, привыкшие рисковать, часто бывают суеверны. Два раза он… ошибся, скажем, так. Для профи это недопустимо. Вряд ли он отважится на третью попытку. Но это, как вы понимаете, лишь мои домыслы. Если он взял аванс за работу…

– За какую работу? – в отчаянии закричала я. – О какой работе речь? Что ему нужно?

Он молча смотрел на меня. Потом сказал:

– Кстати, вы не могли бы дать мне свой ключ? Я посижу здесь и подумаю… окунусь в атмосферу, так сказать. С вашего позволения.

Я кивнула.

– Не забудьте покормить Филиппа. Это мой кот.

– Покормлю. И еще одно, Аня. Любая мелочь, которая покажется вам подозрительной, любой незнакомый человек, обративший на себя ваше внимание, любой взгляд, телефонный звонок – одним словом, все. Я должен об этом знать. Договорились?

Я похолодела.

– Что? – насторожился он, уставившись на меня своими темными глазами.

– Вчера… – пролепетала я. – Вчера на меня чуть не наехал мотоцикл… байкер!

– Байкер? – удивился он. – Ну и… что?

– Он вернулся!

– Что значит – вернулся?

– Он вернулся, извинился и предложил отвезти меня… Ни одна машина не остановилась!

– Когда это было?

– В начале двенадцатого. У меня была тяжелая сумка…

– Около вашего дома?

– Нет, ближе к площади, я зашла в наш гастроном за ликером.

– То есть вы хотите сказать, что вас чуть не сбил мотоциклист, а потом он вернулся, чтобы извиниться? – Он не сводил с меня внимательного взгляда, в котором сквозило недоверие.

– Ну да. Он отвез меня к Басе и остался… с нами, она пригласила. Там еще были другие гости.

История с незнакомцем в моем пересказе, да еще средь бела дня, выглядела просто глупо.

– Какой у него мотоцикл?

– Откуда я… Постойте! Он сказал… сейчас! «Интрудер» и еще как-то! И назвал его… круизер! Весь в коже, с красной картинкой на спине, с длинными волосами… – заторопилась я. – В громадных ботинках с пряжками. Вы думаете… что вы думаете? Это… он?

Федор слегка пожал плечами:

– Слишком заметная фигура, вряд ли. Хотя, с другой стороны, подобный камуфляж отвлекает от лица. Люди запомнят куртку… и все. Откуда он ехал?

– Со стороны парка.

– То есть от вашего дома?

Я кивнула. Вчерашнее приключение, такое забавное тогда, уже казалось мне зловещим.

– Понимаете, все произошло так быстро, и машины не останавливались, и такси не отвечало…

Жалкий лепет! История с Николенькой Биллером ничему меня не научила. Я уже не понимала, как я могла?.. Как я могла привести в дом чужого человека… с улицы? Сесть на его… круизер?

Федор смотрел на меня, и в его взгляде было… разочарование? Удивление? «Как можно быть такой дурой?!» – говорил его взгляд.

– Можете описать его?

– Могу, кажется. Рост чуть выше среднего, ходит тяжело… может, из-за ботинок… – Я вспомнила, как байкер шел по коридору в ванную. – По-моему, он прихрамывает на… – Я задумалась. – На правую ногу. Очень спокойный, говорит совсем мало, широкоплечий.

– Что он говорил о себе? Как зовут, сказал?

– Сказал. Его зовут Валерий. О себе он почти не говорил. Сказал, что член клуба «Детинец» – он назвал его мотоклубом, бывал на соревнованиях в Брно, Петрозаводстке, Крыму, кажется… длинные волосы в пучке… русые, глаза карие, небритый… голос простуженный, хриплый. Сказал, что работает инструктором по мотоспорту. И еще…

Он выжидательно смотрел на меня.

– Понимаете, он какой-то… слишком спокойный, никаких лишних движений, никаких жестов, не мельтешит, руки лежат на столе, говорит медленно… и еще! Когда он вернулся, он закричал: «Куда вы лезете?» На «вы», понимаете? А потом вдруг стал мне тыкать.

– Выпал из имиджа крутого байкера, а потом вернулся в образ, вы это имеете в виду?

– Да! Именно!

– Вам показалось, что он играл?

– Не знаю, в нем была какая-то нарочитость…

– Когда он ушел?

– Утром. – Я побагровела. – Бася постелила ему на полу.

– Почему он остался? Ему было некуда идти?

– Я не знаю, – в отчаянии сказала я. – Я пытаюсь вспомнить…

– Что он сказал, когда уходил?

– Ничего. То есть мы не знаем, когда он ушел. Мы еще спали.

Давно мне не было так стыдно. Что он теперь о нас подумает? Второй раз подряд…

– И ничего больше? Записка, номер телефона… нет?

– Нет. Знаете, мне кажется, я его где-то видела.