ДИАБЛЕРО, (не) герой нашего времени (СИ)

Я нервно закурил.

«Доспех Агафиса» спал, но сработало «благословение темного». Значит нападающий был мертв. В темноте плохо было видно, что с ним. Просто лежит на земле. Тело. Рядом поблескивает нож, отражая красный огонек моей сигареты.

— С почином, — похлопала меня по спине подошедшая Сири. — Первый жмур, я, правда, думала, что за первого больше опыта отсыпят. Может позже добавят, когда система посчитает инцидент исчерпанным…

— Сука…

— Как ощущения?

— Да никак, — выдохнул я. — Совесть не болит, не тошнит.

— Всё как ты и хотел, убить не убивая, не виноватая я, он сам пришел…

Однако душой я покривил, удаляясь от места нападения я ощущал холодок в районе живота. Я очень четко понимал, что я вот ухожу, а тот парень уже никуда не уйдет, останется там навсегда, и это было жутко. Фаталистично. Очень сильное напоминание о том, что все мы смертны. В том числе и я…

Скорую, полицию, теплосети и прочие службы вызывать я не стал. Не думаю, что окоченевшего типчика как-то смогут ассоциировать со мной. И даже если как-то кто-то что-то притянет за уши, то доказать, что это я его убил, холодом, точно не сможет ни один прокурор. Да и не я его убил, он сам себя убил. Я вообще чудом выжил. Если бы не моя удача, то лежал бы с пером в почке.

— Вероятно, это привет от обосравшегося Черепана, — заключила Сири, когда мы уже подходили к дому. — Я пробила налетчика по базам данных, сиделец, мелкая сошка, шестерка. Таких как он называют «торпедой», разовыми исполнителями. Не думала, что у Черепана окажутся реальные связи и возможность заказать тебе «торпеду»…

И, подождав пока я закачу тележку во дворик, добавила:

— Черепана надо валить.

— Ок, — согласился я.

Чего уж теперь мяться как неопытная институтка? Инцидент с торпедой очень хорошо мне показал, что я хочу жить, и если для этого надо убить, то я готов. Рано или поздно этому всё равно быть, таков путь… так лучше убить убийцу, чем случайного бомжа. Или собаку.

Получено опыта: +45 ХР!

Опыт: 290/300

Вот и долгожданный опыт, десяти очков до уровня не хватило…

Глава 8

Бабуси не было дома. В доме не было света. Сначала я подумал, что по всему району электричество отключили, но у соседей и на массиве через дорогу окна горели. Я залез на крышу проверить не выбило ли пробки, но нет, пробки были на месте. Более того — счетчик исправно мотал киловатты. При этом электричества в доме не было.

Черт, жаль, я продуктов набрал, к утру испортятся. Можно попробовать поместить их в бабкин погреб, который имелся на ее половине дома. Однако из открытого погреба на меня дохнуло могильным холодом, появилось ощущение что я попал на кладбище и как-то сразу расхотелось спускаться вниз. Фонарик смартфона не выявил никаких визуальных аномалий, погреб как погреб. Земляные стены, деревянная лестница вниз, полки с солениями, отгородка для картошки. Сири, спустившаяся следом за лучом фонарика, тоже не обнаружила ничего необычного, но несмотря на это я так и не решился спуститься вниз. Казалось, что крышка обязательно захлопнется и я останусь в нем навсегда, ну или до самой смерти.

Сири откровенно потешалась надо мною, однако смех-смехом, но если крышка действительно захлопнется, то ассистентка физически не сможет ее поднять. Странностей у бабы Тони хватало, не хватало ещё того, чтоб стать жертвой одной из них, чисто из-за понтов. Я с детства помню сказку про Святогора, и я помню, как чуть ли не в голос кричал — не ложись в этот гроб! Даже если он по тебе сделан, зачем в него ложиться-то?! И в упор не понимал зачем он всё-таки в него лёг. Вот если этот погреб — это мой гроб, то я в отличие от Святогора в него не полезу, дудки. Как бы не было жаль продуктов.

От «погребальных» дум меня довольно безцеремонно отвлек свет фар нескольких свернувших со стороны шоссе автомобилей. Ну вот, кажись, недостающего опыта подвезли…

Гости прибыли на четырёх автомобилях, чёрные джипы и мерседес с блатными номерами. По виду — быки, иначе и не назовешь, широкие, накачанные, с короткими стрижками, в солидных костюмах, в шузах, с дорогими котлами. Всё как полагается, всё как у людей. Подмышечные кобуры с пистолетами даже не пытаются скрывать. Я вышел в палисадник, закурил и облокотившись на забор наблюдал за прибывшими. Сири встала рядом, гораздо эротичнее отпятив свой идеальный попец, который даже в скине киберпанковской брони не потерял ни грамма аппетитности.

Пришлые осматривались, переговаривались, но к самому дому приближаться не спешили. Пост у них что ли? До первой звезды нельзя?..

— Любезный, не подскажешь — это улица Гранитная, дом шесть? — наконец спросил у меня один из понаехавших.

— Ага, — выдохнул я колечко густого дыма.

— А ты случайно не Тарнов Иван? — как бы случайно поинтересовался он же.

— Не-а, — теперь я выдохнул уже серию колец и виртуозно пробил их струйкой.

— А кто? — не сдавался надоеда.

— Элвис Пресли, — представился я.

— Так он же умер? — не понял один из громил, которые внимательно вслушивались в нашу содержательную беседу, но старательно делали вид что она их нисколько не интересует.