Диалоги снаружи и внутри

Я писал стихи на небе
На ладонях, на огне,
Я писал стихи на хлебе
Мякоть вымочив в вине.

Я писал стихи на травах
Колокольчиками снов,
Я писал стихи на нравах
Опиатных вечеров.

Винных пятен ровный почерк
На сорочке наследил.
Я писал стихи до точек
До начал и середин.

Я своих стихов не знаю
И в чужих проспал стихах
Как от облака отчалил
Диск земной на трех китах.

Считалочка

Давай сыграем вместе, Месси,
Давай поиграем, Месси, в мяч
На поле такое с тобою замесим
Великий сыграем с тобою матч.
Давай поиграем, Месси, в футбол
Я отдам пас, ты забьешь гол.

Портретные наброски Елена Парамонова. г. Тула

Изломанный челнок, я снова брошен в море
Невысказанных чувств. С собою вечно в ссоре…
Несется жизни ритм зловещим карамболем.
Арбенина поет, глаза прищурив с чувством,
Напряг и перелом, и шея гнется с хрустом,
И нервов ком тугой в морской завязан узел…
Челнок, проехал путь асфальтовый, на пузе.

© Парамонова Е., 2015

Очередь

Бесконечная очередь Тополей длинноногих
Выстроилась вдоль безразличной, сероглазой дороги,
Уходя в еле различимую – с бисер, точку схода,
Где невозможно отличить голову, тело и ноги.

Незнакомый художник оживил пейзаж мне
знакомый —
Часто хожу по рисованной, протоптанной дороге,
Спотыкаясь об одни и те же корни усатые, —
Вспоминаю, чертыхаясь о претензионном боге.

Говорят о нем люди полушепотом – все домыслы,
Только я его ни разу не видала, не слыхала,
Но знаю, неотступно за мною Кто-то наблюдает,
И этот Кто-то, друг проверенный – не вышибала.

Молчаливый, очень разборчивый и много знающий
От начала жизни ведет до произвольной старости,
В очередь выстраивая длинную – тополиную.
Да, нелегко Ему тащить неподъемные тяжести.

Круговорот