Did that hurt?

— Что, Котёнок? — он стоит передо мной на коленях, так близко к дивану в гостиной, как только может. Мои ноги на его плечах, и я кормлю его вишневым мороженым, смотря новую серию любимого сериала. Наше вполне стандартное воскресение. — Котёнок!

— Ничего. Нет, простите.

— Спроси, детка. Неужели я могу отказать моему хорошему мальчику? — он послушно слизывает очередную порцию мороженого и неловко улыбается, подбирая слова.

— Почему БДСМ, мисс Стил?

Слишком много копаний в прошлом, Стил, что для тебя, что для него. Не стоит.

А, к черту.

— Потому что мне хотелось хоть что-то держать в своих руках. Я была одна, со сломанной жизнью,и мне хотелось выжить. Мне хотелось самой контролировать ситуацию. Так кажется, что открыть филиал готового бизнеса так просто. У меня были долги, у меня была заложена моя квартира, еще меньше твоей, и все выпадало из рук. Вбила в поисковик "контроль", ссылка за ссылкой попала на БДСМ-форум. Зарегистрировалась ради интереса, там встретила Алекса. Он написал мне тогда, что "если бы ты была из Сиэтла — я бы взял тебя под крыло", я врала, что из Джексонвилля. Еще немного пообщавшись, он предложил встретиться. Предлагал сам приехать, помочь с поиском учителя. Призналась ему, что солгала, встретились в тот же день в клубе. Меня пугало происходящее, пока не взяла в руки первый паддл, его считают самой безопасной вещью. И не смогла уйти. Была эталоном SM-Домины. С тех пор всё наладилось, было где "отрываться", осознала, чего стою...

— Мы такие разные с вами, — Котёнок изрекает после нескольких минут тишины свою наивную фразу с таким серьезным видом, он, как всегда, заставляет меня улыбаться.

— Вот и нет. Тебе тоже хотелось, чтобы твоя жизнь встала на место. Но ты и так был всю жизнь самостоятельным мальчиком, а я всю жизнь была за Трэвисом. Он очень много значил для меня.

— Как вы думаете, вы полюбите кого-то так же сильно, как его? — вопрос с подвохом, и это очевидно, но я подыгрываю ему.

— Полюблю, Котёнок. Я уверена, что у меня будет мужчина не хуже, чем был он, — целую Котёнка в лоб, оставляя после себя влажный след, и малыш довольно улыбается. — Еще мороженое?

— Да, пожалуйста, Госпожа.

Что за гадость мне досталась?..

***

Просыпаюсь ночью от смс и открываю его, не глядя на отправителя. Я просила менеджера сообщить мне как только отгрузка будет окончена.

"Как ты называешь его, Анастейша? Котёнок?

Твой Котёнок, который так любит мотоциклы, повторит судьбу твоего мужа, если ты не исчезнешь.

У тебя полтора месяца. Не благодари".

Что? Нет! НЕТ!

Перед глазами страшные воспоминания, и их так много, они такие натуральные, в животе противный узел, и я прижимаю колени к подбородку, желая закрыться.

Спрятаться.

Нет.

Больно.

Громко.

Панически страшно.

Неправильно!

Неправильно! Неправильно! Неправильно!!!

Господи, нет. Только не Котёнок.

Только не снова. Нет.

Номер, естественно, не определен, и от бессилия я швыряю телефон в стену, поражая собственные уши до боли громким криком. Огромные слезы просто катятся по лицу, воздуха не хватает, как и всегда во время истерики, руки неконтролируемо дрожат... Больно.

Нет. Всё, что угодно. Только не Кристиан.

Только не Кристиан.

I try to make a sound but no one hears me.

— Боже, мисс Стил, три часа ночи...

— Впусти меня. Пожалуйста, детка, я у твоей двери, — не сбрасывая трубку, он открывает мне дверь, буквально через несколько мгновений, и крепко прижимает к себе. Хорошо, что я запомнила код от подъезда.

— Что случилось?

— Не могу уснуть, — он закрывает за мной, не выпуская меня из своих рук, и осторожно целует в лоб.

— Пора спать, мисс Стил. Моя Госпожа должна быть завтра не хуже чем обычно. То есть, красивее всех, — слабо улыбаюсь на его приятные слова и с большой неохотой выбираюсь из крепких объятий.

Котёнок достает мое белье, пока я раздеваюсь, но я предпочитаю одну из его футболок. Они большие мне, длинные, такие мягкие и удобные. А еще от них пахнет Котёнком, как мне кажется.

— Так уютнее?

— Да, детка, — он выключает свет, не дожидаясь меня, и укладывается, но он просто хочет спать, я понимаю его.

Ложусь вплотную к нему и крепко обнимаю, удивительно, но успокаиваясь. Он мой. Он со мной. Он любит меня.

— Господи, Котёнок...

— Утром, мисс Стил. Вам нужно поспать. Я рядом.

Просто поспи, Стил. Твой Котёнок рядом, и вы оба в безопасности.

***

— Доброе утро, — малыш целует меня в плечо, выключая дурацкий будильник, и я широко зеваю, переворачиваясь на живот.

— Сколько время?

— Половина седьмого. Дать вам еще час?

— Какой ты сообразительный.