Дикие

И я плотнее сомкнула челюсти, чувствуя, как теперь легко и почти без сопротивления клыки входят в плоть, вонзаются в мясо.

Попытки человека освободиться стали слабее, реже доносились хрипы, кровь уже не хлестала прямо в небо, брызгая на шерсть на морде и нос. Человек только дергал ногами.

А еще через миг слух уловил шаги, быстрые, почти бесшумные. Что-то тяжелое опустилось мне на голову, и знакомый запах перебил запах крови.

- Хватит, Крис.

Пришлось немного отодвинуться, чтобы было удобнее. Рука моего волка лежала на голове. Теплая рука, тяжелая, большая. О нее хотелось потереться, зажмурившись. Но я только зарычала и дернула головой, чтобы он не мешал.

- Хватит.

Он издавал звуки, значения которых я не понимала. Но интонации мне нравились, его голос мне нравился. Он был глубоким и сильным, очень спокойным. Этот голос как нельзя лучше подходил моему волку.

Как же долго она умирает… Не как олень или лось. Гораздо дольше, сопротивляется отчаяннее.

Рука исчезла с моей макушки, что-то темное, плотное, насквозь пропахшее моим волком опустилось мне на глаза, заставив замереть и напрячься, а потом громкий хлопок. Над самым ухом. Такой сильный, что я испугалась, что мне разорвет голову, и оглушительный звон в ушах, вырвавший стон из груди, заставивший разжать челюсти и сжаться в комок. И запах нагретого металла и… чего-то острого, колючего, тонкого.

Черное нечто исчезло с глаз, рука моего волка зарылась мне в шерсть на загривке.

- Тише, Крис. Все хорошо.

Человек, чье горло еще мгновение назад я сжимала в зубах, больше не двигался. А у меня из пасти на темный асфальт продолжала стекать кровь. Яркая, карминовая, смешанная с моей слюной.

- Возвращайся ко мне, - сказал мужчина. И я подняла голову на этот звук, все еще не понимая значения слов, реагируя только на интонацию. Я знала, что он обращается ко мне. Зовет меня. Зовет?

- Ну же, Кристин, - пальцы… сильные гибкие пальцы перебирали шерсть, чуть натягивая. – Давай.

Кристин…

Кристин – это я.

А от него почему-то тоже пахнет кровью, лицо бледное, губы немного кривятся. Едва заметно.

- Крис, иди ко мне. Нам пора домой.

Домой звучит хорошо. Домой мне нравится.

Я – Кристин Хэнсон, а он – Конард Макклин.

Кристин… Хэнсон…

Вернуть себе контроль оказалось сложнее, чем когда-либо. Но человеческой части все-таки удалось отвоевать себе достаточно места, чтобы осознать реальность.

Я – Кристин, а возле меня на коленях стоит Конард и…

…и от него, черт возьми, пахнет кровью!

Я обернулась в тот же миг. Загнала внутрь зверя так легко, как будто и не было этих мучительных мгновений ее сопротивления и неповиновения, когда ты сражаешься со зверем за собственный рассудок, когда она слишком взвинчена и взбудоражена, чтобы вот так просто уйти, отступить.

- Конард… - хрипом, испуганно.

Я не решаюсь прикоснуться, сижу, поджав ноги, и смотрю на огромное кровавое пятно на футболке. И с каждой секундой оно становится все больше, а он…

Этот придурок улыбается! Укрывает мои плечи курткой и улыбается.

Счастливо, почти блаженно… Идиот!

Во внутреннем кармане что-то тяжелое, я лезу туда, выуживаю мобильник и уже собираюсь звонить… Хоть кому-нибудь, когда Конард перехватывает мою руку и встает на ноги, заставляя подняться и меня.

- Конард, ты…

- Все хорошо, - спокойно говорит Макклин, кивком головы указывая на дорогу. Я перевожу взгляд и только сейчас слышу шум двигателя, замечаю темную машину.

И волк тянет меня за руку дальше, ближе к бывшему въезду на заправку.

А когда машина наконец-то доезжает и останавливается, когда открывается водительская дверь, из нее выходит Артур, мать его, Колдер. 

Подари вдохновение автору - оставь коммент и поставь лайк животворящий))) 

Всем отличного настроения! 

А мне хочется отпинать Макклина и Арта, и Марка, и вообще всех, включая волков, надравшихся в «Берлоге».

Потому что бесит. Потому что очень сильно бесит. Потому что чертов адреналин спал и все, что произошло сегодня: дома, в трейлере, здесь - вдруг прорывается наружу, напоминает о себе каплями крови на лице и шее, саднящими лодыжками и запястьями, тянущими мышцами во всем теле, тошнотой и головокружением, запахами, звуками, светом, тенью.

И меня начинает колотить, скручивать, холодный пот ручьями течет по спине, трясутся руки, даже та, что зажата в ладони Макклина, нервно стучат зубы, словно от холода, ноги отказываются идти дальше, а из горла рвется то ли рычание, то ли скулеж в сторону Артура.

Почему-то Арт бесит больше всего, почему-то именно его мне хочется сейчас придушить больше всего.

А еще хочется просто закрыть глаза и… и притвориться, будто ничего не было.

Но Конард замечает. Замечает все, реагирует даже быстрее, чем я успеваю осознать до конца, распробовать на вкус каждый симптом подступающей истерики.