Дикий. Его неудержимая страсть.

Выдохнув, отрываюсь от Матвея и рывком встаю с кровати. Достаю из шкафа дорожную сумку и неспешно складываю в нее самое необходимое. Пара кофточек, джинсы, нижнее белье, документы, книги, косметика, кое-какая одежда. На первое время хватит. Перебирая на полке вещи, натыкаюсь на шарф, принадлежавший когда-то погибшей сестре Матвея. Сжимаю мягкую ткань в ладони и уже собираюсь положить его поверх собранных вещей, как в последнюю секунду передумываю. Пусть у него останется хотя бы что-то от сестры. С трепетом прижимаю мягкую ткань к щеке. Когда-то эта вещь была для меня очень дорога. Она и сейчас такова… Но забрать ее с собой означает каждый раз вспоминать Матвея, когда буду носить шарф, а мне и так придется приложить максимум усилий, чтобы не сойти с ума от воспоминаний и мыслей.

Аккуратно складываю его и кладу на край полки.

Осталась обувь и в принципе все.

Снова оборачиваюсь на Кешнова, понимая, что оставить его в таком состоянии не смогу. Как бы не хотелось уйти сейчас, наплевав на все, но не могу. Не прощу себе, если с ним что-то случится этой ночью. Мало ли чем его накачали и какие последствия повлечет за собой ослабленный после драки организм, не справившийся с наркотиками.

Приложив два пальца к его запястью, отсчитываю учащенный пульс, а потом стащив с кровати плед, усаживаюсь в кресло, подогнув под себя ноги. Не могу лечь рядом… просто не могу…

Глава 27

Матвей

Блядь, что ж так башка трещит? С трудом разлепляю глаза, выныривая из пустого сна. Знакомые стены, открытый шкаф, стол. Несколько секунд требуется на то, чтобы понять, где я нахожусь. В висках и затылке давит так, словно по мне от души прошлись арматурой.

Сглатываю сухость во рту и тру лицо, пытаясь прийти в себя. В руках и по всему телу прокатываются болезненные ощущения. Состояние дебильное какое-то. Словно я вчера перебухал. Пытаюсь найти в памяти подтверждение своим мыслям, но хоть убей не помню, чтобы вообще куда-то ездил. Да и в принципе, оказывается, ни хрена не помню. Сажусь на постели, силясь выцепить хотя бы какие-то воспоминания или намеки на них, но в голове туман. Пиздец.

Охренеть какое знакомое состояние. Когда-то давно я часто плавал в подобном тумане.

Встаю на пол, замечая, что на мне вчерашние спортивные шорты, в которых я дрался, а кроссовки валяются рядом с кроватью.

Так… бой.

Отрывки последнего боя едва уловимыми мухами пролетают в сознании. Я победил? Пытаюсь зацепиться за эти летящие в разные стороны кадры. Помню, как мне было охуенно, когда стоял на ринге, помню даже визг тёлок и музыку, рвущуюся битами.

Голову пронзает укол боли, заставляя скривиться, а когда дохожу до зеркала в коридоре, понимаю почему. Левая скула красноречивого синего цвета, на брови запеклась кровь, а ребра украшены кровоподтеками. Красавчик, бля. Помню удары в голову и то, как завалил Хукера. Но момент победы или проигрыша отсутствует. Что за хрень?

- Ри?

Голос скрипит так, что приходится прокашляться. Пить хочу.

- Рина?

Дохожу до гостиной, где света оказывается слишком много. Минус панорамных окон, мать их. Щурясь, захожу за барную стойку и, набрав стакан воды из крана, махом опустошаю его и то же самое проделываю со вторым. Только допив последние капли понимаю, что стакан в руке мелко подрагивает. Весело! Возвращаю его на стол. Не отрывая взгляда от ладони, выпрямляю ее перед собой. Кончики пальцев дрожат. Так, блядь…

- Ри!

Зову громче, пытаясь найти подтверждение своей догадке. Может хотя бы Рина объяснит, чем вчера закончился злополучный вечер, потому что я ни черта не пойму. Чтобы ощущать себя так хреново, как я сейчас, нужно или хорошо надраться, или закинуться таблетками.

Но вместо Рины в ответ орет пустота. Что за? Куда можно было пойти утром? Щас вообще утро? Судя по тому, как солнце лупит в окно, время скорее походит на обеденное. Вчера была суббота, значит сегодня пар нет и Ри должна быть дома.

Только хрен там. Пустая квартира говорит сама за себя. Шумно выдыхаю. Где мой мобильный?

Обшарив глазами помещение, нахожу около входа свою спортивную сумку, на которой лежит смарт. Каждый шаг до него отдаётся тупой болью в висках и во всем теле.

Схватив телефон, первым делом набираю Рину. Гудок, второй… седьмой. Ну и?

- Возьми трубку, Ри!

Так меня и послушали. Окей. Набираю Мише.

Тот отвечает моментально.

- Да, Кэш?

- Здорово, - приземляюсь задницей на диван и откидываю на спинку голову, - слушай, Мих, мы вчера где-то бухали?

Секундное молчание.

- Если ты где-то и пил, то не со мной.

- А повод был?

- Ну вообще-то ты победил, - уже хорошо. Поднимаю руку и тру переносицу, понимая, что момент того, как навалял Хукеру, напрочь провалился в чёрную дыру моей памяти. - Ты как, Мот? – странно звучит его тон, обеспокоенно что ли, - С Мариной нормально все?

- Ну да. А что с ней может быть не так? Просто вспомнить ни хрена не могу. Как будто выпил несколько галлонов вискаря паленого. Туман, мутит, не соображаю ни черта.

Судя по звуку чирка зажигалки, Арьянов закурил. Я бы тоже не отказался.

На столе замечаю валяющуюся пачку и, схватив ее, бреду на террасу.