Диссидент

Он только захрипел, все равно поднимаясь на локти. По лицу струилась кровь, но он пытался говорить, даже понимая, что это может быть последним, что он скажет:

— Где… она?

Стрелок хмыкнул куда-то в сторону, с силой ударив его в лицо. Что-то хрустнуло, но нападавшего это не смутило.

— Ну, хватит тебе, — усмехнулся стрелок, — ты… сколько тебе? Пятнадцать? Шестнадцать? Не суть. Зачем тебе она? Мира… должна достаться не такому, как ты.

— Нет, она… она моя, — прохрипел он, снова поднимая голову и глядя на нападавшего злыми, полными боли глазами. — Либо ты с ней, либо ты… мертв! Я должен доказать ей… Я докажу, что я достоин!

Расхохотавшись, стрелок поднял пистолет, в этот раз направляя дуло ему прямо в глаз.

— Ты так глуп и наивен. Но ты… настолько мелкое звено во всем этом аду, что мне даже странно на полном серьезе обсуждать её, — нападающий отвел пушку, взмахнув ею, пока жестикулировал. — Ваша система так примитивна, как и образ мышления. Ты, щенок не оторванный от мамкиной сиськи, лежишь здесь и рассуждаешь со мной о Мире! Вы, как черви, проживаете свой цикл. Раз за разом, один за одним, возитесь в грязи и называете себя разумными существами.

— Мы… и есть разумные… — почти прохныкал он, опуская голову. Доносящиеся всхлипы были полны безнадежности. — Мы… мы… Я заслуживаю Миру.

Стрелок встал, просто цокнув. Его уже не так раздражали сказанные слова. Казалось, он ощутил скуку и разочарование, словно его больше не веселил этот разговор. Нападающий возвел пистолет, скучающе отворачиваясь.

Но прежде, чем он нажал на курок, внутрь ворвалась толпа вооруженных системников. Они стреляли, превращая грудь нападавшего в решето. Отовсюду сыпались осколки, пули скакали во все стороны, а по бетонному полу звонко стучала бесконечная лавина гильз. Как только шквал стих — дырявое тело стрелка упало на пол. Изо рта сочилась кровь, а скучающие глаза смотрели прямо на него, лежавшего и закрывавшего голову руками.

Над ним тут же склонился мужчина в белом, рывком переворачивая, но не чтобы помочь.

— Где она?! — заорал системник, а он лишь указал дрожащей рукой влево. — Черт подери!

Я вырвался из воспоминаний, как всегда запыхавшись и едва не обмочившись в процессе. Все становилось все страннее и страннее, я словно не воспоминания Игната смотрел, а какой-то фильм, постоянно забывающий, в каком он жанре! То триллер, то драма, то боевик! Что за Мира?! Это кто? Девушка? Это вообще человек? Может это кто-то с другой планеты? Или это вообще не живое существо?! Почему тот стрелок рассуждал так о людях, ещё и глумился над системой?! Он пришелец? Шпион? Может это вообще фейковое воспоминание?..