Дивизион: Умножающий печаль. Райский сад дьявола (сборник)

– Вы хотите что-нибудь выпить? – спросила Анжела. – Может быть, кофе или чай? Вы ведь после работы…

– Спасибо. Если можно – кофе, – попросил Полк.

– Давайте я вам сделаю бутерброд! Я купила в русском магазине настоящую армянскую бастурму. Это копченое мясо, очень вкусное. Хотя для вас это может быть острым блюдом.

– Спасибо, Анжела. Я знаю, что такое бастурма. Я у вас сандвич попрошу немного попозже… Нам предстоит провести вместе много времени…

Она удивленно выпучила на него свои огромные глаза.

– Много – это сколько? – поинтересовалась она.

– Давайте, Анжела, я постараюсь объяснить вам ситуацию…

Полк по-прежнему не хотел говорить ей о гибели Бастаняна. Сейчас вообще это было неуместно – шок от такой вести мог ее на какое-то время разрушить. Поэтому Полк решил не спешить с этим безрадостным сообщением.

Вообще-то говоря, согласно всем инструкциям Полк, планируя задержать профессионального убийцу, не имел права идти сюда один – обязан был обеспечить поддержку и прикрытие. Но Полк был уверен – стоит ему объявить захват убийцы операцией управления, и мероприятие, безусловно, провалят. Сначала начальство будет долго думать, совещаться и решать, потом кто-то проболтается, потом навалятся толпой и спугнут Рындина навсегда. Пожалуй, обойдемся, как китайцы, – в расчете на собственные силы. И еще одна глупая мыслишка не давала Полку покоя: если он это сделает сам, то по-человечески он будет в расчете с Дристом и Драпкиным. Как ни крути, но они полагались на него, надеялись, что Полк их защитит и прикроет. А он их подставил убийце…

– Анжела, я хочу обсудить с вами некоторые обстоятельства, о которых, может быть, вы догадываетесь… Или знаете, но не хотите мне говорить, – сказал Полк.

Анжела, златокудрая, огромная, как носовая скульптура на парусных судах, тревожно замерла.

– Ваш друг Левон Бастанян занимался незаконными операциями с дорогим антиквариатом. Ворованным… Вы это знаете?

– Более или менее, – сказала уклончиво Анжела.

– Вы, Анжела, являетесь фиктивной главой преступной артдилерской фирмы. Это я знаю точно…

Анжела вяло взмахнула руками, неубедительно изображая возмущение.

Полк остановил ее:

– Я явился сюда не для того, чтобы изобличать вас! Сейчас не до этого. У Бастаняна есть тайник, в котором он хранит картины и ценности, которые он по разным причинам еще не успел реализовать. Вы что-нибудь знаете об этом?

Анжела обессиленно опустилась на стул, покачала головой. Лицо у нее было обескураженным, напуганным, несчастным.

– Я склонен вам верить, Анжела. Может быть, Бастанян и не объяснял вам тонкостей своего ремесла. Но тайник этот существует. Гангстеры из России знают об этом, так же как и я, и они уверены, что тайник находится скорее всего у вас в доме. Или в достижимом через вас месте. Вы меня понимаете?

– Но я действительно ничего не знаю, – сказала Анжела, и слезы, огромные, как кубики льда из рефрижератора, потекли по ее толстым щекам.

– Но гангстеры не знают, что вы не в курсе дела. Я думаю, что сегодня они явятся сюда для того, чтобы выколотить из вас информацию о тайнике. Чтобы этого не допустить, я и пришел к вам…

– Господи! – воскликнула Анжела. – Я-то при чем здесь? Я ничего об этом не знаю.

Она смахивала ладонями с лица обильные слезы, и на светлом паркете от них оставались круглые пятна.

– Не пугайтесь, Анжела, раньше времени, все будет в порядке!

– Но он со мной никогда не обсуждал свои дела! Я не могу вам ничего рассказать!

– Успокойтесь, Анжела, я ничего от вас не требую. Давайте проживем с вами сегодняшний вечер, как будто я пришел к вам просто в гости. Вы обещали мне кофе…

– Да, да, сейчас я приготовлю.

Она ушла в кухню, оттуда раздавались ее всхлипы, перемежаемые рокотом ручной кофейной мельницы. Полк огляделся в гостиной. Деревянная выдвижная дверь в столовую была прикрыта и выглядела как резная панель в стиле остальной мебели – здесь все вещи были не сами по себе, а собраны в общий вкусовой ансамбль. Ярким отвлекающим пятном выделялась только матрешка на комоде, большущая, наверное, в два фута высотой. На ней стояла печать времени – безвкусица и политический кич. Вместо симпатичной румяной бабы в платочке у матрешки была карикатурная внешность президента Ельцина. А ведь делал игрушку талантливый художник – этот кич был сделан смелыми и точными мазками, со смешными, тонко замеченными деталями. Полк взял матрешку в руки, она была довольно тяжелая. Он осторожно повернул верхнюю часть матрешки, кукла разъединилась, и из-под нее вылезла следующая – Горбачев! В запомнившихся квадратных золотых очках и с кровяной кляксой на лысине. Полк повернул голову Горбачева, и появился на свет Черненко, седастый, похожий на богатого китайца из Чайна-тауна. Было бы забавно найти хоть одного американца, который помнит имя этого советского лидера. А может быть, и русские уже не помнят его?