Дневник

– Да. – Ответил я, давясь шпротным супом. «Вот – думаю – влип, он считает себя апостолом, а я его напоил и поил два дня».

– Спасибо тебе. – Вот уж неожиданный поворот. – А наш Никитка ходит в эту секту, не пьёт, ни курит, с девушками не встречается. Мы переживать за него уже начали.

Вот такая вот история. Так Никита и начал пить, а потом курить и трахать всех подряд. В общем, спас я пацана.

Ещё в то время я зачитывался Реем Брэдбери, «451 градус по Фаренгейту» и «Вино из одуванчиков», на меня произвели впечатление. Первая книга своей притчей, спрятанной внутри фантастического текста, а вторая волшебством детского мира, а главное книги Брэдбери пропитаны добром. Потом мне попалась книга «Убить пересмешника» Харпер Ли, на фоне русской классики с тяжёлыми судьбами персонажей и Коэльо-Муракамовской мастурбацией, она была словно глоток свежего воздуха, приоткрывшая, как мне тогда казалось, правду этого мира. Ну и конечно же «Над пропастью во ржи» Джерома Д Сэлинджера. Ко мне приходили и уходили друзья, а я жил какой-то своей жизнью, параллельно от них, я читал, писал песни, стихи и свои первые рассказы, иногда музицировал вместе со всеми. Оглядываясь назад, я понимаю, что больше всего мне было необходимо общение, мы много философствовали, обсуждали прочитанные книги, делились музыкой друг с другом, я читал свои всегда свеженаписанные стихи.

22/09/15

День начался неплохо, проснулся, выпил креатин, съел омлет, обменялся любезностями с Юлей, посмотрел серию «Калифорнии» и поехал «домой». «Дома» как всегда все за компами, срач, мотас поломан, а братишка и не чешется его делать. Позвонил Димончику, спросил о выступлениях, он ответил, что работы нет, да и та, что была отменилась. Хуйня полная! Я рассчитывал на эти деньги лететь в Ташкент. А тут на тебе – облом по полной. Настроение на нуле, хочется уйти в запой. Я не знаю, что делать! Жить больше с родственниками не могу! Пока живу у друга, скоро начну скитаться. А может всё бросить и съебать в Питер. Хотя какого хуя я там делать буду? Преподавание рисунка тоже полная ерунда, не интересно и денег там не будет никаких. Я походу опять облажался. Уже обеденное время, мне надо вешать баннер в «Мастерской», а я нахуй ничего не хочу. Братишка играет с другом в хоккей настольный, орёт, шумит. Пристрелил бы его! Лучше бы мотасом занялся. Блядь, осенний, нихуёвый, тёплый день, а я на дне. Надо развивать в себе похуизм. Это единственная панацея от окружающего мира.

Сейчас описывал вчерашний день и вспомнил тусовки молодости. Это было пиздато, даже полегче стало. Слушаю «Метлу» улыбаюсь и хочу нахуяриться. Вечером накурюсь в дерьмо.

Я вновь окунулся в то время, было круто. Большой дом, большой двор. И никаких забот просто кутили, казалось, что это никогда не закончится, но всё накрылось медным тазом, бабушка продала дом и я оказался на улице.

Сначала мы с Димончиком выкупили у Ментора реп-базу, где пиздато протусили целый год, я написал там очень много картин, стихов и песен. Мы переиграли со всеми музыкантами нашего города, они приходили к нам на ночь, мы обкуривались и лабали музло, но получалась полная хуйня. А как-то раз нам под дверь кто-то насрал. Я остался в студии, вместо воды у меня было пять литров пива, а вместо сигарет пакет анаши, я курил и писал картину, громко слушал «The Doors», и не слышал, как звонил телефон и стучались в дверь. Утром меня разбудил Димон:

– Чувак, ты зачем под дверь насрал?

– Ты чего, какую дверь? – Удивился я.

– Это не ты?

– Конечно, нет.