Читаем Дневник полностью

Дневник

Только б выбраться к солнцу и в нёмраствориться с руки чьей-то лёгкой…Здесь в углу «на горохе, с ремнёмнезабытым», отрада – далёкойпредставляется… Видится быльповседневная – март невесёлый,день за днём, чей водитель забылнаправление и – не везёт он.2Только б выбраться к солнцу и в нёмотогреться… Здесь тоже живые.Каждый вынес отсюда и внёс —их теплом и лечу ножевыераны, ранки… Оплаканный мартникого не виновней – служительгодовой череды – пономарь,и по капле сумеет сложить их…3Как тоска сердцевины теснаи когда тишина. Ни причины,ни исхода. Ну разве «починят»ненадолго и «видно, весна…» —скажут вслух… Не сегодня, не в марте:в тишине звук тревоги слышней…Будто кто-то по жёсткой лыжнепробегает, запутавшись в карте…

11–13 марта

Чуть в сторону Парижа, но……Там опять гиацинты и цветгиацинтовый снова в сезоне…За букетик – «мерси» да и цент:жизнь далёкая кажется зноем…Из-под снега (видала вчера)и на родине клювом упругимвылезают такие, что раднаблюдатель, упрятавший рукив рукавицы… Российский сумбурснега с солнцем, подснежников на деньнеурочный… Здесь сказки б суму —на плечо… Да оттаивать – надо.

15 марта

Март в Москве (Приближение)Ещё не вставши в рост с весенним гондольером,тащу привычный груз по тусклым мостовыми знаю – есть вперёд, направо и налево,назад не отступить по тропам постовымни здесь, ни далеко, в Венеции «хрустальной»(мечта, прохлада, взгляд, с смещением до дна).Иду своей землёй, неся свою усталость,не думая – зачем Венеция дана.

15 марта

Без названьяСолнце – в спину. А если б в лицо!Я б ему и не то рассказала…Март то ждёт, то трусит беглецом,или, может быть, разно казалосьтолько мне, с потемневшим лицом,освещенным неполно, в полтона(день – с горячностью, столько ж с ленцой),что в затменьи замрёт и потонет…Свете! Свет! Проливайся сквозь тленглубоко, в сердцевину биенья,чтобы жить, восходя и болея,в этом старом печальном котле…

17 марта

ГОЛУБЬ1Мотылёк фиалки пармскойвспоминаю, слыша голос,перевитый нежным ветром,приходящим из-под сердца…В повивальных дебрях паркапоселился вольный голубь —перелистывает ветви,и поди на то посетуй…Узнаю его по цветулепестка, качанью ночина мелодии, открытойуху сфер, вниманью неба…И иду по белу свету,где ещё не чают ногипередышки… А отрывокголубой – не быль, а небыль…

19 марта

2А голубь, застрявший крылом,не волен.В силках, в этом поле кривом —не воин.Я с птицей другой поведу разговорв полёте.А как упаду с высоты роковой —поймёте.

2 апреля

БРЕТОНСКИЙ «ПЕЙЗАЖ»1

Перейти на страницу: