Читаем Дневник полностью

Дневник

…там волки, медведи…

А. Арбузов. Таня

Набросало, насыпало. Вновья смотрю, как ты мним и не дюж.Этот общий с тобою недугне поделим, как узел ни тугна грудине. Как сходимся в ночь.Всё взаправду, как снег в ноябре.Минул праздник – Архангел с мечом.В самый раз расставаться с мечтойотогреться. И мальчик с мячомодиноко на дрожь обречён.Не заметную. Идол молчит,в старом парке едва уцелев,где давно – и не то же в цене,и другие сорвались с цепей,и острее клыки у волчиц…Этот сердца серебряный плачздесь не слышен как будто с тех пор,только мечется ветер степной,да бросает сугробы в стеклов ноябре невидимый палач.

7. Передышка

В этой комнатке укромной,под названием Firenze,окна с ставнями и кровляниже, чем нагие кроныв ноябре… Сомнений кромепоздним вечером не встречуни в Тоскане, ни в разорене жилого из отечеств —никого… Лишь глина тешититалийская узором…

18–24 ноября

Дидона и Эней

Итальянский дворик, пенье.Карфаген, песок, крушенье.Буря, ветер, волны, пена…И, с удавкою у шеи,в пожирающем кострище,ветхий человек великий…Се любовь иль страсть? И ищеммы что сами поелику?Здесь, в цветаевском ковчеге,грустно так. Проходят жизни.Слух и зрение. Но чем бынапитать причастья жилыне сжигаемому туне?Итальянский двор. Россия…Разве знали? – ветер дунетперемен – и вот, рассыпан,разведён, разъят, рассеянне песок… Не дальний берег…Так стоит, по грудь и передпепелищами, Расея.Здесь привычно и прохладно,звучно, мраморно, безмерно…И какой-то слабый ладанпосетил живое с мертвым…

21 ноября, Архангела Михаила

Новые слова

Бабье лето – мёртвых весна…

Елена Шварц

Ловитвы миг, победы торжество,без гончих и без стрел.Идущий день то кроток, то жесток,но движется быстрей.Быстрее нить проходит суток круг,наматываясь накатушку дня и жизни (эта грусть,что мёртвого весна…).В пришедший час вглядись в парад планет —названья ждёт твоя.Увидишь, что, короче и плотней,мир – цел, а не двояк.Что этот миг не делится на два,и именем однимречётся. Так Адам величил тварьсвидетельством о них.

22 ноября

Усталость

Не придумаю, не – сотворю —назову и устрою раёк…Рай бумажный, словесный – своюэмиграцию… Скажут – «Враньё!» —и освоят «получше район»…Заблужденье. В словесных садахповстречаю любой из плодов —там пасётся счастливый Адам —перстяная овца… И «платок»из смоковницы вовсе не нужен,где Отца есть и очи, и уши…Мы ж безумцы. Нам мало любви.Всё бы пробовать это и это,и ловить вместо Голоса эхо,безымянное… Может ли бытьРай Творца – хуже нашего сада,где на всякой дорожке засада?

23 ноября