Дневник Аделины Блейз. Часть 1

Еще через четверть часа я решил, что опасность миновала. Облегченно вздохнул, и в эту секунду по­зади нас раздался спокойный мужской голос:

— Ночь довольно прохладная. Может, зайде­те в дом?

Первым моим желанием было тут же обернуть­ся — девушка так и сделала. Но если тебя заста­ли врасплох — ума не приложу, как это кому-то удалось сделать, — то лучше не дергаться. Це­лее будешь, ведь любое твое резкое движение мо­гут расценить как проявление агрессии, со всеми вытекающими отсюда последствиями. Поэтому я выждал пару секунд и лишь после этого спокой­но обернулся.

В паре метров от нас, на выложенной бетонны­ми плитками дорожке, стоял человек. Мои глаза уже хорошо привыкли к темноте, поэтому я оценил его возраст лет в тридцать. Может, чуть постарше. Незнакомец был в джинсах и черной рубашке с за­катанными рукавами, на ногах у него я разглядел обычные тапочки.

— Они уехали, — продолжил он. — Но будет лучше, если вы немножко побудете у меня. Если, конечно, вы не против.

— Спасибо, — ответила девушка, поднимаясь из-за куста. Я тоже встал.

— Извини, что залезли в твой огород, — ска­зал я. — Так получилось. И хорошо, что у тебя нет собаки.

— Собаки действительно нет, — улыбнулся мужчина. — Я часто уезжаю, поэтому собаку про­сто некому кормить. Проходите в дом... — Он пошел по дорожке, мы с девушкой направились за ним.

Через минуту мы уже раздевались в коридоре.

— Плащ порвала... — с грустью сказала девуш­ка, разглядывая дыру в плаще. — Мой любимый.

Плащ меня, честно говоря, не волновал совер­шенно. А вот девушка заинтересовала. Ей было лет двадцать, она показалась мне весьма привле­кательной. Даже очень — настоящая топ-модель. Но при всем этом красота ее была какой-то мягкой, неброской. Неагрессивной, если хотите. В общем, девушка мне очень понравилась. Да и голос у нее был приятный.

Я снял куртку, повесил на вешалку. Моя спут­ница повесила плащ. Все это время хозяин дома стоял чуть в стороне и смотрел на нас с едва за­метной улыбкой.

— Проходите в комнату, — предложил он, мы последовали за ним.

В гостиной я не увидел ничего необычного. Обычная мебель, большой импортный телевизор. Разве что книг было очень много: они занимали все шкафы, настенные полки. Лежали стопками даже на столе. Я подумал о том, что у кого-то в шкафах стоит хрусталь и прочая дребедень. У этого чело­века везде были книги.

Мы присели на диван, хозяин сел в кресло. Взяв со столика пульт управления, включил те­левизор.

— Так будет веселее, — пояснил он.

На экране кто-то за кем-то гнался, кто-то в кого-то стрелял. Знакомая картина.

— Давайте знакомиться, — произнес хозя­ин, чувствуя, что молчание затягивается. — Я — Сергей.

— Кирилл, — ответил я.

— Очень приятно. А как зовут вашу подру­гу? — Он взглянул на девушку.

— Вообще-то мы незнакомы, — признался я. — Просто я увидел, что за ней гонятся какие-то де- билы. Ну и влез...

— Вика, — представилась беглянка и слабо улыбнулась. Было видно, что она еще не вполне оправилась от происшедшего, ее заметно трясло. Чтобы не выдать того, как дрожат ее руки, девуш­ка сцепила их на коленях.

— Замечательно, — улыбнулся в ответ Сер­гей. — Вы не против, если я чаек поставлю? — не дожидаясь нашего согласия, он поднялся и вышел из комнаты.

Я снова взглянул на девушку — ну до чего хо­роша! Положительно, вся эта история начинала мне нравиться. И кто знает — может, наше рас­ставание с Ольгой было предопределено?

— Прости за плащ, — сказал я первое, что при­шло в голову.

— Ничего, — отозвалась девушка. — У вас кровь на руке.

— Просто немного кожу содрал... — Я потрогал ссадину на костяшках правой руки. Все верно — об лоб того идиота разбил. Но уже подсохло, так что заживет. — Кто эти люди?

— Так... — нехотя ответила она. — Знакомые.

Значит, сутенеры, — решил я. Меня это не­сколько покоробило. Было странно сознавать, что эта красивая девушка — обычная проститутка. Как-то не вязалось это с ее обликом.

Вошел Сергей.

— Вика, помогите мне накрыть на стол. А то я в этом деле не слишком разбираюсь. Кирилл, а вы пока уберите куда-нибудь книги со стола.

Вот так и получилось, что каждому из нас на­шлась работа. Я освободил стол и придвинул его к дивану, Вика с готовностью начала носить с кухни тарелки с едой — это явно помогало ей отвлечься. На столе появлялись все новые и новые яства, все это выглядело весьма аппетитно. Последней поя­вилась бутылка вина: на ней не было этикетки, но она показалась мне достаточно старой.

— И не сочтите меня алкоголиком, — с улыб­кой произнес Сергей. — Эта бутылка стоит у меня в шкафу с прошлого года.

— Вы живете один? — поинтересовалась Вика, садясь за стол. Вопрос ее мне не понравился, да и во взгляде девушки, брошенном на Сергея, я уло­вил неподдельный интерес. Это меня огорчало — ей бы мной интересоваться. Кто, в конце концов, спас ее от неприятностей?

— Один, — подтвердил Сергей. Взяв штопор, он ввернул его, попытался вытянуть пробку. Не по­лучилось. Взглянув на меня, передал мне бутыл­ку: — Попробуй ты.

Для меня это оказалось совершенно пустяко­вым делом. Вытянув пробку, я передал бутылку хозяину:

— Держи.