Дневник из сейфа

Слепо шаря по мостовой в поисках сбитых очков, начальник СД наткнулся ледяными пальцами на чернеющий в пыли небольшой револьвер.

— Осечка?… — поднес штандартенфюрер к глазам оружие Ленца. — У такого зубра?… Хм…

Тайна памятника

— Ну, вот вы и снова в моем кабинете, почтенный коллега. «Все возвращается», — как учил Ницше. Надеюсь, мои мальчики не очень вас помяли?… О, да я вижу, вы вовсе не рады нашей встрече, господин… «Хомо».

Сгорбившаяся на стуле тучная фигура покачнулась и снова застыла.

— Или вы предпочитаете, чтобы к вам обращались по званию, а… подполковник?

Кляйвист выдержал паузу, наслаждаясь произведенным эффектом.

— Откуда мне известно?… — Он достал из стола объемистое досье. — Не скрою, пришлось основательно потрудиться. Но с помощью берлинских архивов, при содействии наших резидентур в Швейцарии и Москве… Словом, биография бравого военного корреспондента Ленца перестала быть достоянием одних лишь ее создателей. — Штандартенфюрер раскрыл папку на середине, перевернул несколько страниц. — Насколько нам теперь известно, последнее ваше перевоплощение, подполковник, произошло в тридцать девятом году, когда в вашем женевском посольстве появился… — Кляйвист показал фотографию смеющегося толстяка с наполненным бокалом, — некий швейцарский немец-журналист Петер Фридрих Ленц: «Чем может он помочь большевикам остановить фашизм?»… И вот ваши люди тщательно проверяют его и переправляют в Москву, где его уже с нетерпением ждет небезызвестный чекист Владимир Ива… Впрочем, вы легко узнаете себя на этом фото, — в руках начальника СД появился снимок задумавшегося о чем-то подполковника, выходящего с портфелем из высокого серого здания на Лубянке.

— Не проходит и месяца, как вас, милейший Владимир Иванович, постигает непоправимое несчастье: вы гибнете при авиакатастрофе, что удостоверяет соответствующий официальный акт, в печальном перечне которого значится ваша фамилия. Ввиду этого вас удостаивают торжественных похорон на Новодевичьем кладбище, — Кляйвист продемонстрировал фотографию надгробия со свежими цветами. — Разведки многих стран со вздохом облегчения вычеркивают неуловимого «Хомо» из золотых скрижалей своей памяти, и тогда… — он потасовал фотографии и веером разбросал их перед собой, — и вот тогда-то в рейхе появляется еще один фольксдойче — эмигрант с документами, отнюдь не поддельными, на имя швейцарца Петера Ленца, так и рвущийся отдать жизнь за торжество тысячелетней империи. Я верно восстанавливаю события?

Разведчик безучастно пожал плечами.

— Какое это имеет теперь значение…

— Согласен, — захлопнул досье начальник СД. — Займемся настоящим. Нуте-с, так как отнеслось советское командование к вашей информации?

— Договоримся сразу: отвечать я не буду.

— Что ж, иного поведения от вас я и не ожидал. Да и отвечай вы — все равно, признаться, я не поверил бы ни одному вашему слову.

— Благодарю, что считаете меня честным человеком.

Кляйвист обнажил зубы, давая понять, что оценил остроумие ответа.

— А знаете, подполковник, проведем-ка мы этот допрос не совсем обычно. Слушать будете вы, отвечать — я. Устраивает?

— Ваше право…

Кляйвист повернулся к окну, раздвинул шторы — как раз настолько, чтобы полоса света падала на лицо разведчика.

— Первый вопрос, который я себе задаю: отчего произошла, отчего оказалась возможной ваша осечка?… Случайность? Но ведь случайность, как заметил еще мой соотечественник Энгельс, — лишь «проявление необходимости», не так ли?

Пленник поежился.

— Согласитесь, коллега, вы дали мне в руки красноречивейший факт, ту самую косточку, по которой знаток угадывает неведомый скелет…

Штандартенфюрер достал из ящика револьвер и, ласково поглаживая ребристый барабан, положил на досье.

— Цепь умозаключений — и я прихожу к любопытному заключению: оказывается, из леса вы вышли… безоружным?

Владимир Иванович с ненавистью покосился на злополучный револьвер.

— С таким пугачом идти — все равно что без оружия.

— Но ведь и это вам пришлось отобрать у встречного полицейского, — обвел пальцем Кляйвист выцарапанные на револьверной рукоятке буквы Р.П. — «Руссише полицай»… Пострадавший уже разыскан, извольте взглянуть на его рапорт.

«Гоню, как приказано, баб на трудовую повинность, — прочитал Владимир Иванович, — вдруг подскакивает откуда ни возьмись немецкий офицер, дает в зубы и велит сдать оружие…»

— Поди знай, что у этого болвана отсырели патроны. Ваше счастье, штандартенфюрер.

— Не сомневаюсь, что ваш парабеллум не дал бы осечки. Вот только… почему он остался у партизан?

Пленник быстро взглянул на него, отвел глаза.

— А?…

— Вы как будто взялись отвечать на свои вопросы сами… — Владимир Иванович отер платком лоб и расстегнул шинель: ему явно становилось жарко.

— И спрашивается, — улыбнулся Кляйвист, увидев под его шинелью пиджак и косоворотку, — могли ли послать вас на такое дело в гражданской одежде?… Да еще одного, без заслона, без машины?… И при всем том — безоружным? Нонсенс, не правда ли? Из которого, однако, следует, что вы…

— Ну, бежал! — зло оборвал разведчик. — Ну и что, что?