Дневник мага

Левый коридор. Иду тихо. Крадусь. Дыхания не слышно. Движения плавные. Чувствую себя нереально круто. И если бы не эта стерва, натыкающаяся на все подряд и громко ругающаяся вслух… че бы с ней такого сделать?

Пока думал — на меня напали сзади. Воткнули когти в сердце, а острые зубы располосовали шею. Кот орет, у уха хлюпают и чмокают, а ноги холодит мокрый туман.

И как я сразу не распознал вампиршу? Плохо. Очень плохо. Не надо было выпендриваться с магией. Ее осталось чересчур мало. Но вкус спирта с серебром я крови придать смог. Подавись, стерва.

Визжащую вампиршу долго и вдохновенно волок за собой, вцепившись рукой в волосы. На ходу сращивал раны. Кровь облепила плечо. Кот перебрался ко мне. Тыкается носом в щеку, просит прощения.

Меня шатает. Как в груди-то болит. Зараза.

Еще одна пещера. Довольно здоровая. Принц красиво висит под потолком на какой-то веревке. Группка вампиров внизу о чем-то тихо переговариваются. На визги вампирши повернулись все. Даже принц. Прислонился плечом к стене, дал ей пинка под зад и смотрю, как она отползает к своим.

Привет, ребята. Не ждали? Дневник, это записывать не надо.

Запись, основанная на мыслях принца:

Он все-таки пришел. Веревка режет руки и тело. В голове вата, и сильно мутит. Страшно хочется жить.

Высокая усталая фигура прислонилась к стене главного входа и задумчиво смотрит на группку вампиров, расположившихся прямо подо мной. В руке он сжимает волосы какой-то девушки, визжащей и корчащейся отболи. Выбрасывает руку вперед, дает ей пинка под зад и мрачно улыбается остальным. Он идиот? Здесь не просто вампиры, а знать. Простых я бы и сам уделал. А эти знакомы с магией. Антониус уже на ногах не держится. Придурок.

Беги!

Вроде бы это я крикнул. Героически получилось. Все немедленно посмотрели на меня. Антониус показал средний палец и широко улыбнулся. Козел.

Крикнул, что все вампиры… голубые. Это он зря. По нему шарахнуло аж восемь молний и два валуна. Грохот, пыль, маг явно не пережил удара. Я — труп.

Что-то выскочило из облака пыли. Озверевшее, хохочущее пискливым голоском и с длинными когтями на руках.

Каждый по метру. Врезался в вампиров. Крошит всех подряд, громко ржет. Н-да-а, таким я его не видел. Может, спасет?

Не спасет. Им ударили об стенку. Три раза. Главный вампир лично присосался к горлу. Остальные почтительно ждут своей очереди в сторонке.

Надо помолиться. Говорят, помогает.

Громкий визг вампира, его, кажется, вырвало. Отравился, что ли?

Маг встает. Падает. Снова встает. По стеночке. Что-то говорит. Тыкая в меня пальцем. Просит отдать? Хорошо бы.

Вампиры достают мечи и разом на него прыгают. Вспышка, визги и пепел, осыпающийся на пол. Половина вампиров — прах. Оставшаяся половина ошарашенно смотрит на мага. Надо ему как-то помочь. А то вишу, как прынцесса какая-то, скромно ожидающая своего спасения. Кстати, а чего он в трусах бегает? Странно.

Бесполезно. Веревка крепкая. О, нашел нож! В заднем кармане. Надо перерезать веревки. Жаль, руки связаны за спиной. Ладно. Извернусь как-нибудь.

Внизу орут. Пот катит градом. Тяжело.

Маг опять что-то орет, причем уже нормальным голосом, тыкая в меня пальцем и сидя у стены. Встать явно нет сил. Блин, да скорей же! Хотя… высота тут метра три, а внизу камень. Надо будет прыгать осторожнее.

Вампиры шипят и не отходят. Снова что-то колдуют. Вокруг Антониуса весь камень неожиданно превращается в лаву… (Вырезано цензурой.)

Не могу смотреть. Слезы катятся по щекам. Внутри так больно, что хочется завыть. Убью. Всех убью, сволочи!

Веревка рвется. Крики не дают сосредоточиться. Падаю вниз и больно ударяюсь о камни. Кажется, сломал ребро, грохнувшись о выступ. Хрен с ним. Встать, достать меч и рвануть к вампирам. Хорошо, что на ноже есть серебро: надпись и узоры по лезвию. Спасибо отцу.

Одного зарезал. Главного. Не ожидал. Стоял позади. Вопли остальных оглушают. В глазах — сплошная ненависть. Куда-то отшвыривают. Из груди и рта хлещет кровь. Ударяюсь о стену. Кое-как встаю.

Еще не все, твари.

Умудряюсь воткнуть нож еще в одного. Снова пепел в лицо. Вопли. Вопли. Боль в распоротом животе и клыки, рвущие шею. Гады! Нож входит в руку следующего. Факел. Пепел.

Еще один. Не увернулся — не успел. Остальные отбегают. Поняли, что любая царапина — смерть.

Не могу встать. Не получается. Постоянно сползаю обратно. Правая рука висит плетью. Левая — мертвой хваткой сжимает нож, залепленный бурым и чуть обуглившимся. Ноги разъезжаются, кашляю кровью и никак не могу вдохнуть. Блин! Они мне друга поджарили. Уроды! Я еще не труп. А значит, встану. Встану!

Есть. Качает. Но стою. Иду вперед, зажимая рукой с ножом живот. Сейчас, сейчас. Еще чуть-чуть — и можно будет отдохнуть.

Собраться. Как учили. Не думать ни о чем, кроме цели. Собраться. Собраться. Собраться… Иди сюда, гнида.

Прыгнуть, резко уйти влево. Поднырнуть под удар. Ударить вслед. Резко отпрыгнуть на второго и полоснуть по шее. Третьего уже не достаю. Спину обжигает пламя, передо мной осыпается пеплом еще один, а в грудь уже летит что-то большое и синее. Молния.