Дневник Мишки Клюшкина

— Ну-ну, — продолжал я поддерживать разговор, — соври попробуй.

— И пробовать нечего, — усмехнулся Лёшка. — Я, например, знаю, что на прошлой неделе ты сразу две пары получил.

Мне стало стыдно, что он объявил это на весь зал, и я закричал что было сил:

— Враньё! Не было никаких пар!

— Ну вот, а ты не верил, что я врать могу, — засмеялся довольный Лёшка. — А ещё твоя мама за тебя задания по рисованию делает.

Я сразу покраснел как рак, потому что в зале сидела учительница по рисованию и выкрикнул:

— Опять врёшь бессовестно! А ты лист из дневника вырвал.

Лёшка сразу перестал смеяться и покраснел даже больше, чем я.

— Когда?

— Будто не помнишь! — злорадно сказал я. — В первой четверти.

— Брехня! — закричал Лёшка срывающимся голосом. — Никогда я листов не вырывал.

— Вырывал, вырывал! А Наталье Борисовне сказал, что краску на дневник пролил.

Тут Лёшка не стерпел и кинулся на меня с кулаками. Но я увернулся и побежал вокруг лавочки.

— Что ж ты злишься? Ведь ты не верил, что я тоже фантазировать умею! — воскликнул я и краем глаза заметил, что все в зале ухахатываются над нами.

Чувствуя, что наш диалог может продлиться до 24 февраля, Инга Алексеевна вышла на сцену и объявила:

— Так и закончился спор двух закадычных друзей.

Зрители принялись так громко аплодировать, что чуть люстры с потолка не попадали. Мы с Лёшкой раскланялись, как настоящие артисты, и пошли за кулисы, прихватив с собой декорации. Причём Лёшка не преминул треснуть меня деревом по макушке, а я в отместку уронил ему на ногу лавочку. На том мы и помирились.

После нашего дебюта Инга Алексеевна не хотела нас больше пускать на занятия кружка, но мы повинились и сказали, что согласны на любые роли, только бы продолжать участвовать. Заразились мы театром и выздоравливать не хотели.

Как мы с папой готовились к 8 Марта

Близился Международный женский день — 8-е Марта.

— Ну что подарим маме? — спросил меня папа.

— Духи, — не задумываясь ответил я.

— Ты что? У неё уже столько пузырьков, что впору самим магазин открывать.

— Может, платок?

— Ты разве не знаешь, что мама платков не носит?

— Тогда кастрюлю, — предложил я. — Можно написать на ней: «Варись, варись, да смотри, не подавись!»

— Кастрюлю? Да ещё с такой надписью? — поморщился папа. — Как-то неромантично.

— Ну вышей сердечко красными нитками, — засмеялся я.

Папа дал мне лёгкий подзатыльник и проворчал:

— Не мели ерунду. Лучше подумай хорошенько.

— Так один я и думаю, — обиженно ответил я. — Что же ты ничего не предлагаешь?

— Может быть, ей купить перчатки? — вздохнул папа.

— Всё равно она их потеряет, — резонно заметил я.

— Или сумочку?

— Ага, она навешает на себя все пятнадцать сумок, которые ты ей подарил, и будет ходить, как почтальон.

— Но что-то же надо делать! Праздник уже на носу.

— Надо, — повторил я, безысходно пожав плечами.

Мы помолчали. И тут меня осенило.

— Пап, а давай сделаем уборку и испечём торт. Как в журналах советуют.

— А что, можно, — оживился папа.

— Очень даже по-рыцарски. Только сначала рецепт торта найти надо.

— Не беспокойся. Я рецепт в маминых журналах подыщу, — заверил я.

Рецептов оказалось так много, что у меня глаза разбежались. Наконец я выбрал торт «Праздничный» и, составив список необходимых продуктов, закинул журналы на место.

Утром восьмого марта мы отправили маму в парикмахерскую, быстро провели уборку квартиры и повязали на кухне фартуки.

— Ну что, начнём? — потирая руки, спросил папа.

Я в ответ протрубил победный марш.

— Рано трубишь, — осадил меня папа. — Давай свой рецепт.

Я протянул ему бумажку.

— Торт «Праздничный», — прочитал папа и сморщил нос. — Какое-то название неинтересное, затрёпанное.

— Можно назвать «8-е Марта» или «Поздравляем».

— Хрен редьки не слаще, — не одобрил идею папа и тут же предложил: — Давай назовём наш торт «Танюша». И красиво, и ласково.

Я на всё был согласен, только бы скорей начать. Поэтому сразу же принялся доставать из шкафа различные кульки и пакетики.

— Ты пока приступай, а я выйду на балкон, покрывало с дивана вытрясу, — вдруг вспомнил папа ещё про одно дело.

— Иди-иди, — беспечно выпроводил я его. — Сам управлюсь.

Включив газовую плиту, я быстренько разогрел масло и, поглядывая в записи, накидал в кастрюлю все нужные ингредиенты.

— Дай попробовать, — вернувшись на кухню, попросил папа.

Я, конечно, разрешил, и он, обмакнув палец в тесто, с блаженством на лице почмокал губами. Но через мгновение папино лицо медленно перекосилось, и он, сплюнув в раковину, прорычал:

— Что это за отрава? Что ты тут намесил?

— Всё по рецепту, — пролепетал я.

Папа схватил бумажку и стал спрашивать меня, будто на экзамене.

— Два яйца?

Я кивнул.

— Стакан сметаны?

— Ага.

— Стакан сахарного песку?

Я снова кивнул.

— Чайная ложка соды и три столовых ложки какао?

Я замер.

— Ну? — грозно переспросил папа.

Я понял свою оплошность, и у меня от отчаяния отнялся язык.

— Ты всё перепутал? — догадался папа. — Положил чайную ложку какао и три столовых ложки соды?

Опустив голову, я молчаливо признал свою вину.