Читаем Дневник «Норд-Оста» полностью

Я совсем забыла, что у меня нет паспорта. Попрощавшись с его женой, мы отправились к портье вниз. Юрий Петрович взял мне двухместный номер на пятом этаже. Торжественно вручил ключи, и я направилась осваивать своё, временное жильё.

Закрыв дверь на замок, я наконец-то смогла спокойно вздохнуть. На стенах висели красивые картины, а холодильник был набит едой и напитками. Я решила сразу позвонить Сашке, но набрав его номер, услышала, что абонент находиться вне зоны доступа. Это меня смутило, и оставалось только ждать, пока он сам не объявиться. Позвонив домой, я уже спокойно пообщалась с мамой. Она сказала, что завтра отец вылетает в Эмираты. Она очень просила, чтобы я ни куда не выходила и ждала отца.

– У меня для тебя есть новости, при том хорошие, – сказала она, – только расскажу, когда вернёшься домой.

Я ничего не поняла, о каких новостях шёл разговор, но обещала сидеть в номере, и нос на улицу не показывать. Перекусив, я уселась смотреть телевизор. Так и задремала с чашкой чая на диване. Разбудил меня сильный стук в дверь. Взглянув на часы, они показывали половину десятого вечера.

«Может это Юрий Петрович в гости пришёл», – подумала я, и пошла, открывать дверь. Сердце кольнуло, но я не обратила на это внимание. Но как только я приоткрыла дверь, кто-то сильно ударил ногой, я отлетела и стукнулась головой об вешалку. Открывая глаза, я прищурилась и увидела Олега, и ещё одного охранника Майкла. Они стояли в дверях, и со злобой смотрели. У меня от неожиданности перехватило дыхание, я не могла, и слова сказать, не то чтобы закричать.

– Ну, что набегалась? – сказал Олег, и со всей силы ударил меня по лицу, да так, что из носа потекла кровь. Охранник закрыл дверь, я сжалась в углу от страха в комок и вытерла разбитый нос.

– Я же предупреждал тебя, что бегать от меня бесполезно, ты видно не поняла этого? Или русский язык плохо слышишь?

И он резко ударил правой ногой в живот.

Я застонала, и покатилась по ковру. Он схватил меня за волосы и начал тягать за собой.

– Я научу тебя, стерва, как надо вести себя, – и ударил головой об угол дивана.

– Мне больно! – завопила я, – Отпусти волосы, не бей мразь.

– Ах, так ты ещё, и оскорблять будешь.

Я пожалела, что это сказала, и он ещё раз ударил в живот. Дыхание перехватило, и резкая боль прошила всё тело.

– А – а – а, – запричитала я, – ну ничего придёт ещё, и на мою улицу праздник, – сказала я сквозь зубы. – Я тебе этого никогда не прощу!

– «Собака лает, ветер носит», – сказал он, и скривился.

Из ванной он принёс воды в стакане, и тут же выплеснул в лицо.

– Остынь дура, успокойся! Ты понимаешь, обратной дороги в Союз у тебя нет! Всё! Ты навсегда останешься здесь. Если хозяин прикажет, пойдёшь работать проституткой до конца своей жизни. Моли Бога, чтобы он тебя простил.

Он достал из кармана длинный шнурок.

– Вот видишь? Этим шнурком, перед тем, как отдать тебя на панель придушу. Убивать не буду, но сделаю так, чтобы ты почувствовала смерть. Увидела её воочию. Или же опущу в ванную, и буду держать до тех пор, пока не захлебнёшься. Шутки закончились, я целый день бегал за тобой, и мне это очень не понравилось. Да, и хозяин не доволен твоей дерзостью.

Я с трудом вытерла кровь на лице и оскалилась.

Он бросил платок, со словами:

– Вытри под носом, и умойся.

Согнувшись «в три – погибели», я направилась в ванную.

«Ничего не пойму? Как они меня нашли? Портье выдал, или Юрий Петрович? Да нет, не мог он предать…».

– Долго ты там? – крикнул Олег.

Я посмотрела на себя в зеркало, нос распух, кровоточил, появились синяки. Вытерев лицо полотенцем, я хромая на одну ногу вышла к ним.

– Вот одень, – сказал Олег, бросая мне в лицо паранджу. – Или помочь?

Я натянула паранджу, и Олег защёлкнул наручники.

– Это на тот случай, если ты не поняла нашего разговора, и попробуешь ещё убежать.

Он толкнул меня к двери, мы вышли, и направились к лифту.

Глава 58

Очнулся я от слепящего света, и прищурился. Какие-то военные ходили по дому, и тихо разговаривали. Я начал вспоминать, что произошло.

– Проснулся?

Ко мне подошёл Мурат, и присел на кровать.

– Как самочувствие? – спросил он.

Я попробовал приподняться, но сил не было.

– Ты лежи, сейчас придёт врач, и осмотрит тебя. А вообще ты молодец! Ты хоть помнишь, что случилось?

– Помню взрыв, дальше ничего. Пустота.

– Тебя оглушило взрывом, и ты потерял сознание.

– А кто эти люди, в военной форме?

– Это я вызвал, своего друга, чтобы он помог разобраться с этой ситуацией. Ага, вот и врач.

Ко мне подошёл мужчина в белом халате с чемоданчиком в руке.

– Голова не кружиться?

– Да вроде нет, – сказал я.

Он посмотрел фонариком зрачки и язык.

– Где болит?

У меня болела спина, и я сказал ему об этом. Доктор помог мне перевернуться на живот, и поднял рубашку.

– У вас огромный синяк, размером с кулак.

Он продолжил тщательный осмотр и, слава Богу, переломов не обнаружил.

– Это вы, молодой человек, при падении ушибли спину.

Он открыл свой чемоданчик, и достал шприц.

– Что это доктор?

– Это обезболивающее, через полчаса будете как огурчик.

Я поблагодарил его, и тот ушёл.

Перейти на страницу:

Похожие книги

Афганец. Лучшие романы о воинах-интернационалистах
Афганец. Лучшие романы о воинах-интернационалистах

Кто такие «афганцы»? Пушечное мясо, офицеры и солдаты, брошенные из застоявшегося полусонного мира в мясорубку войны. Они выполняют некий загадочный «интернациональный долг», они идут под пули, пытаются выжить, проклинают свою работу, но снова и снова неудержимо рвутся в бой. Они безоглядно идут туда, где рыжими волнами застыла раскаленная пыль, где змеиным клубком сплетаются следы танковых траков, где в клочья рвется и горит металл, где окровавленными бинтами, словно цветущими маками, можно устлать поле и все человеческие достоинства и пороки разложены, как по полочкам… В этой книге нет вымысла, здесь ярко и жестоко запечатлена вся правда об Афганской войне — этой горькой странице нашей истории. Каждая строка повествования выстрадана, все действующие лица реальны. Кому-то из них суждено было погибнуть, а кому-то вернуться…

Андрей Михайлович Дышев

Детективы / Проза / Проза о войне / Боевики / Военная проза