Дневник плохого парня (ЛП)

― Не упоминай имя божье всуе. Не этому я тебя учила. ― Она не научила меня ни чему, кроме того, как опрокинуть в себя бочку Гиннеса, не блеванув после этого. ― По крайней мере, мне так казалось, но, видимо, ты все пропустил мимо ушей. ― На моих глазах образовываются слезы, и я тяжело вздыхаю. ― Чем мы заслужили такое отношение к себе? Ты совсем не приезжаешь. Забыл о нас. Твой отец болен и нуждается в тебе, Роарк.

Все, в чем он нуждается, ―это моя чековая книжка, чтобы я спонсировал его пагубные привычки.

― Мам, у меня встреча. Я должен идти.

Она всхлипывает в трубку.

― Ты никогда не ценил того, что я тебе давала. Порой кажется, что было бы легче, если бы ты был мертв. Тогда бы я просто оплакивала потерю своего сына и жила дальше, не подвергаясь постоянным насмешкам, касательно того, что мой сын живет роскошной жизнью в Нью-Йорке, в то время когда его семья загибается в нищете. А ты ведь тоже когда-то жил здесь, пока не перебрался в свой мегаполис.

Я считаю до трех, но это не помогает. Мое тело зудит, а ярость начинает рваться наружу. Моя мать пытается манипулировать и давит на больное, омрачая все вокруг.

― Прости, что я так разочаровал тебя, мама, ― выдавливаю я сквозь зубы.

― Я лишь хочу, чтобы ты не забывал о нас. Все же мы родные.

― Ты права. Так что ты хотела? ― спрашиваю я, желая как можно скорее покончить с этим.

― Можешь прислать нам немного денег?

Я зажмуриваюсь и мотаю головой, давая себе отчет, куда это меня ведет.

ГЛАВА 11

Дружище, мне пох*й,

Все, что они хотят от меня ― деньги.

Их не волнует, как я заработал эти деньги, как я живу, имя, которое я создал. Все, что их волнует, ― зеленые бумажки в моих карманах и то, насколько быстро я смогу передать их им.

Я боюсь ежемесячных телефонных звонков. Я знаю, что это время приближается, и боюсь этого.

Это острое напоминание о том, что даже если выглядит так, что у меня есть семья, на самом деле я совсем одинок в этом мире.

Брэм говорит, что моя душа во мраке, ну, для этого есть, черт возьми, причина.

До дна.

Роарк.

САТТОН

Бам. Бам. Бам.

Я вскакиваю с кровати, до смерти пугая Луизу, которая подпрыгивает вверх и скатывается под кровать. Прижав одеяло к груди с колотящимся сердцем, я смотрю в сторону двери. Стучат в мою дверь? Или кому-то из соседей.

Который час?

В кромешной тьме включаю телефон, чтобы увидеть кучу неотвеченных сообщений и время.

Три часа.

Удар.

Скрежет.

Скрежет.

Поворачиваю голову к двери. Это определенно удары в мою дверь. Сердцебиение учащается, я рассматриваю все варианты. Никто из моих знакомых не пришел бы так поздно, так что возможно это заблудившийся в нашем маленьком кирпичном здании пьяный сосед. Такое происходило раньше. Вместо того чтобы встать и открыть дверь ― я не та девушка, которую убьют первой в фильме ужасов, ― прижимаю колени к груди и открываю текстовые сообщения, все от Роарка.

О нет. Мой взгляд слегка затуманен от резкого пробуждения, но я все еще могу их разглядеть.

Роарк: Привет.

Роарк: Что делаешь?

Роарк: Спишь? Конечно, ты спишь. Как страус, да?

О чем он говорит?

Роарк: Жаль, что ты спишь не в моей квартире. Мне нравится, когда ты там спишь.

Роарк: Ты надела мою рубашку?

Я опускаю взгляд и прикусываю нижнюю губу. Да, так и есть, я не стирала ее, потому что мне нравится, как она пахнет... как он.

Роарк: Если бы на тебе была моя рубашка, я бы скользнул рукой по твоему бедру, чтобы посмотреть, какие на тебе трусики.

Роарк: Стринги, верно?

Роарк: Бл*дь, я так чертовски сильно хочу увидеть тебя в стрингах. У меня на коленях, я хочу, чтобы ты была у меня на коленях.

Мое лицо вспыхивает, раздается еще один скрежет в мою дверь, а затем... голос.

Сердце колотится в груди, положив телефон, как можно тише крадусь к двери, ступая на цыпочках по деревянному полу. Прижимая руки к деревянной двери, заглядываю в глазок и задерживаю дыхание. Там я вижу Роарка, наклонившегося вперед, его голова слегка стучит в дверь.

Откуда, черт возьми, он знает, где я живу?

И почему он здесь?

― Саттон, ― шепчет он, снова раздается удар в дверь, ― открой.

― Роарк? ― спрашиваю через дверь, заставляя его выпрямиться. Он покачивается туда-сюда, а затем поднимает руку в знак приветствия.

Он в стельку пьян.