Читаем Дневник. Продолжение полностью

Дневник. Продолжение

Просыпаешься – лёгкая зыбь.За окошком – ни моря, ни бриза...Но мерещится спелая сыпьна волнах, ходит парусник-призракпо простору... Распалась водана соцветья, обласканы скалы...Так гудят поутру провода...Засыпает пустыня пескамибесконечными... Их перейтибаловство ли? Москве не до шуток.Просыпается день. Впередиморе жизни, и дальше дышу я.

30 и ю л я

ЖАРА. УГНЕТЕНИЕ

Докричаться до прошлого – труднезавидный – пустые усилья.Понапрасну пронзительных трубвыступленья-вступленья... Усидчивчас, что был. Ни туда ни сюда.Надо вовремя там состояться,не собрав окаянных «стагнаций»на тяжёлую чашу Суда.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Инородное слово ещё бвзять и вытеснить, но неподвижнымостаётся замочком висетьда впивается, будто клещом,в лист и текст, и берите повыше...Но не ждите вчерашних вестей.

30 и ю л я

БЕЗ НАЗВАНИЯ

Я дал разъехаться домашним...

Б. Пастернак

Разъехались домашние. В пустомпространстве натыкается на стенывоспоминанье, эхо... На постойстучится вечер, запуская тени,как мы родную кошку в новый дом...Побрызгать бы крещенскою водой.Да вот беда, вода давненько вышла...По горлу поднимается всё вышеперед незваным гостем подлый страх...Водичкой бы крещенскою с утра,но нет воды. Она прогнала тенивчерашние, где жизнь взрастила стебель,а корни укрепить доверив нам...Разъехались домашние. Видна —с утра – неразделённая винаоставшегося сторожить хоромы,которые и тесны, и огромныв том мирозданье, что зовётся мы.Где не было, должно, заветной кошки,но хлебца пересушенные крошкитаскала перепуганная мышь...Мы улыбались, мы страдали, мы ж...разъехались... Ещё вино не вышло,а что вода – вода прольётся свыше,я знаю, я слыхала много раз...По Гласу подвигается гора,снимается с насиженного места...Разъехались. Я не одна. Мы вместе.

31 и ю л я

БЕЗ НАЗВАНИЯ

Быть может, скажут – вот июль, и в нёмплоды растут помедленней словечек —вынослива бумага... Паче тем...Не буду, догадаетесь. Кивнёмсогласно: перегрелся человечекв июле, это правда – по чертепроходит еле-еле... Не свалитьсяне грезит даже. Умничать горазд,и плакать, и рыданием залиться...И думать: «О иулий, что за лица?!Неужто это зреет на горах...»Гора спустилась вниз. Как трудно вышеподняться. Поднимаешься – не вышло.А это – перебор иль недобор...И даже если б ты полнеба вышиб,навстречу бы Творцу в пролом не вышелне знающий, где худо и добро.Вот так и я, кропающий без меры,сломаю, проломлю башку – бессмертнымне сделаюсь без Бога моего.И всё-таки скажу – меня простите!В июле жарко. Я потом простыну...Всё выровняет времени огонь.

31 и ю л я

Перейти на страницу: