Дневник. Продолжение

Небо чисто, звёзды ясны,
чуть пониже чьи-то ясли,
над младенцем ночь.

Я по тропочке шагаю,

в церкви свечи зажигают,
чтобы мне помочь.

Что же, что же не расту я,

перепутав всю простую
азбуку вверх дном?

Но уж завтра, в самом деле,

платье школьное надену —
не пойду на дно.

Звёзды ясны, небо чисто,

сердце хрупкое лучится —
как бы не разбить?!

Я шагаю по тропинке:

свечи, звёздочки-дробинки.
Свет – не разлюбить.

7, 8 д е к а б р я

ПРОВОДЫ

...и плыть до ворот Цареграда.

Ю. Кублановский

Собрала узелок – рукоделье, простая стряпня...
Чем богата, несу. Не сгодится, оставь без обиды.
Нет и шерсти клока – что возьмёшь на разживу с тряпья
моего?! У тебя и без этого хламом забиты

сундуки. Мне б прибраться, да сам не велишь.

Перелистывать пыль продолжают года друг за другом...
Собирала своё – для тебя – узелок не велик,
в нём не больше, чем здесь, в подреберье, в мешочке упругом.

Сердце бьётся, тук-тук... Грусть и радость по кругу бегут.

Чем наполнишь мешок, с тем и едешь, и стали бы спорить?!
Всё дремучее лес, перевёлся в лесу Робин Гуд,
и уже не плывёшь смельчаком коридором Босфора...

7, 8 д е к а б р я

ТЕБЕ

Хочу тебя обнять и провести по шерсти
не поперёк, а вдоль, и не гвоздём по жести,
а кистью по холсту

водить... Хочу тебе поправить три подушки,

и душу отогреть, и застегнуть потуже —
прощанье на посту...

Да что ж перебирать «хочу...»?! Простое рядом.

Мы все хотим. А дашь попробовать – порядок
меняется, хоть плач.

И плачем. И несём свои грехи, как гири.

А хочется сложить – всего-то! – панегирик
и кончить – Ис полла...

8 д е к а б р я

КОНЦЕРТ В ЛИОНЕ «Wanderer»

Р. Гальяно

Лионская игра Пьяццолы быстро лечит.
Баян колеблет звук, в мелодию сложив.
Виолончель вошла, и скрипка чуть полегче
вступила, и рояль добавил в жилы жизнь.

В проветренной Москве хорош лионский ветер.

И, если выбирать, не выйду из дверей.
Летит свободный звук в невидимом конверте
ко мне домой, где нет... ни... ни зверей.

И я влекусь к игре, подвижности и такту

маэстро... Где Лион?! А мы – за тьму и тьму
шагов. Играй, оркестр! В предчувствии антракта
возлюбленно грущу и радуюсь тому.

8 д е к а б р я

РЕМЕСЛО

1

Однообразно собираю слов
вязанку и несу её в растопку —
горит сухое дерево, как сноп...
Внезапно – дым, костёр уже расстроен
и гаснет... И не спросишь неустоек.

И это так, и это так и будет...

Подолгу вырастают на верблюде
его запасы жизни – два горба.
Вязанок обгоревшая гора,
и дом не обогрет... Но верю людям,

что ждут огня – лишь чистое в чести.

Здесь дождь без объявленья зачастил,
но будет солнце, и дрова просохнут,
и уж тогда не скажут, что присох, мол,
язык мой бедный... Горемычный, молвь!

8 д е к а б р я