Дневник самоубийцы

Подняв голову, смотрю на лысых парней с татуировками по всему телу. Там было все: языки пламени, голые девушки, драконы и даже пара сердечек с включенными в них именами любимых в данный момент подруг.

И ведь они реально предлагают помощь. Готовы протянуть руку, ну или на худой конец запустить в меня тяжелым стальным крюком, плотно привязанным к старой веревке. Но я гордо отворачиваюсь и пытаюсь крикнуть, куда именно они могут пойти со своей помощью.

Где я при этом нахожусь? В воздухе. На высоте 43 этажа. Завис, обхватив руками и ногами тонкий прут арматуры. Он чуть покачивается на ветру. Как и я. И вишу я так уже довольно давно. С полчаса как.

– В голову не попади, Вован! Шеф убьет!

– Ша, не пыли. Все будет в лучшем виде.

Мимо уха свистнул тяжелый крюк и упал куда-то вниз, звучно ударившись о балки и пару бетонных блоков этажом ниже.

Пытаюсь вспомнить хотя бы одну молитву. Перед глазами почему-то тут же вспыхнула картинка с томом и Джерри.

Крюк бросили снова. Не попали. Грустно наблюдаю за одноглазым верзилой сматывающим канат и изображающим бойскаута. Его худой и сильно нервный товарищ пытается убедить меня подползти к ним по-хорошему, изображая любящего родителя.

– Мы те денег дадим! Только харэ психовать.

– Не надо. – Грустно и едва перекрикивая ветер, который на такой высоте, к слову, не маленький. Или просто осень началась?

– Поверь, покончить с жизнью можно куда круче. Хочешь, лимонку подарю? А автомат? Ну, хочешь, мы тебя потом с моста сбросим? На глазах у сотен телекамер. Какая смерть!

– Нет.

– Ну, ты пойми, мы не звери и просто хотим с тобой поговорить.

– Я не знаю где закопаны три миллиона. Честно.

– Дык я ж те верю. Ты думаешь, я не верю? А я верю. Вот глаза у тебя сейчас такие честные… аж сердце сжимается.

Мимо снова просвистел крюк. Теперь с левого бока. Руки соскользнули и я, вскрикнув, повис вверх ногами.

Бандит, бледный, как смерть, дернулся было ко мне, но на балку, из которой торчал злосчастный прут – не полез.

– Ты как?! – заботливо.

Еще бы. Его, если меня к шефу не доставить, сделают утешительным призом и расстреляют из пулемета в назидание другим.

– Нормально. – Пытаясь зацепиться руками.

Но в руках внезапно оказалось нечто совсем иное: тот самый крюк, который, счастливый до соплей, здоровяк все-таки добросил.

– Держись!

– Привяжи себя к нему!

– Обмотай трос вокруг талии!

Надрывались ребята, прыгая на этаже и искренне за меня переживая. Молча изучаю крюк, закрываю глаза и… выпускаю его из рук, после чего медленно крещусь левой рукой посреди гробовой тишины.

– А может его грохнуть? Достал, падла. – Тихо предложил кто-то.

Но я услышал и, закончив креститься, показал средний палец. Подумав, показал и второй.

– Да он издевается! – психанул здоровяк, и крюк засвистел в воздухе с удвоенной силой.

Я же каким-то чудом сумел ухватиться за прут руками и снова повис на нем на подобие пиявки, обхватив покрепче и пытаясь сообразить, на сколько меня еще хватит.

– Ну, хочешь, мы тебе половину отдадим? – угрюмо предложил худой переговорщик.

– Нет. – Грустно ответил я и снова зажмурился.

21:35

Прибыл шеф. Мне обещали 20-80% и место в банде. Пытаюсь донести до него такую простую мысль о том, что деньги я потерял, причем по пути домой. Шеф – грузный старик с сухим ледяным голосом, обозревавший мир с инвалидной коляски, почему-то не поверил.

– Мальчик, ты ведь сам у нас их спер…

– Я случайно.

– … из цельнометаллического сейфа…

– Я пиццу доставлял.

– …набрав секретный код.

– Я думал это домофон!

– Хм. То есть ты вошел в мой дом, спустился в подвал, случайно набрал нужный номер и убежал, взяв горсть рубинов на прощанье?

– У меня… финансовые трудности. А пиццу забрать так никто и не вышел. Вот я и полез в подвал. А там дверь! С кнопками. Ну, я и набрал…

– Ну, хорошо. – Устало сказал шеф, прикрывая глаза и доставая пистолет. – Не хочешь по-хорошему, спрошу иначе.

С ужасом смотрю в черное дуло своей смерти.

– Итак. Куда ты дел рубины?

Дернув глазом, вспоминаю, как пришел домой и обнаружил в кармане куртки огромную дырень… камни высыпались по дороге в подкладку, а из нее – в грязь.

– Я… меня обокрали. Это были злые люди в белых капюшонах с золотыми зубами. Их было больше… я чудом ушел.

Мне почему-то не поверили и открыли огонь. А день так хорошо начинался… я работу нашел.

22:14

Когда ты летишь вниз. С высоты в 46 этажей. В голову приходит разное. Мысли сумбурны и больше похожи на яркие анимационные картинки, мелькающие перед глазами. Странно, но за те несколько секунд я успел подумать о многом…

Я пожалел, что разошелся со своей девушкой. быть папой, даже и чужим, наверное, клево.

Порадовался, что умираю от страшной болезни: не так обидно падать.

Ужаснулся: как бездарно потратил отпущенное мне время (надо было заложить квартиру и месяц не выходить из борделя).

Пожалел кота, запертого дома (смерть его будет мучительной, если только он не доведет соседей воплями до инфаркта).

Понял, что слишком закомплексован. Я в целом красив и жить мог бы еще долго… многое б успел.

Пожалел, что не умею кататься на мотоцикле.

Жаль, что у меня нет мотоцикла.