Дневник ученицы шаман

Дома, не способные плавать, имеют второй этаж. В сухой сезон живут на первом этаже и перебираются на второй, как только вода в реке поднимется и затопит нижнюю часть дома.

Улицы земляные, узкие, грязные, с огромными канавами, а еще тут отсутствует канализация. Поэтому время от времени я жалею, что у меня есть нос. Однако частенько доносятся и прекрасные запахи специй от деревянных прилавков, которые ломятся от местных цветастых продуктов. Красных, оранжевых, синих.

Знакомый запах. Аромат табака привлекает мое внимание к мапачо. Здесь их тысячи. Именно тут продаются самые дешевые в городе. Табак прессуется в здоровые валики по полметра в длину и десять сантиметров в диаметре, потом режется на полоски толщиной в сантиметр и заворачивается в толстую белую бумагу.

Еще мы нашли масло копаибы. Франциско говорит, что покупать его здесь нельзя, потому что оно по большей части не совсем чистое. В погоне за выгодой его частенько смешивают с другими маслами, иногда непригодными для потребления...

Улицы здесь «тематические». Мы минуем улицу овощей, улицу специй, улицу лекарственных растений. Я нашла масло удава боа, продаваемое как массажное, от боли в суставах, масло черепахи для красивой кожи, масло игуаны, снимающее зуд, кучи разных корней, кошачий коготь, благовония... Все эти запахи обрушиваются на мой обостренный нюх. Пробуем жареные семена какого-то дерева. Да, мне можно их есть! Забыла, как называются... Хрустящие, с легким вкусом сосновых семян. Просто счастье.

После продолжительной ходьбы мы оказываемся в верхней части квартала. Франциско отворяет дверь какого-то домика. Жестом приглашает идти за ним. Это ресторан! С видом на реку и дома-плоты. Через несколько дней все они будут покачиваться на воде.

Понимаю, что наконец-то смогу нормально поесть. Прощай, диета! Слюнки текут. Франциско потешается. В меню одни незнакомые мне блюда. Советует заказать рыбу. Нетерпеливо жду свой заказ. Продолжаем беседу. Жители этого квартала живут на деньги с продажи местных товаров и мелкой незаконной торговли. Мало кто из детей ходит в школу. Только привилегированные. Те носят темно-синюю форму и гордо демонстрируют ее, проплывая на пирогах.

Приносят совершенно потрясающее филе до-рады с рисом и жареными бананами. Обливаюсь слюной. Пробую. И корчу гримасу. Эта пища богов пересолена! Аж плакать хочется. Всего за месяц диеты я совсем отвыкла от соли. Это несправедливо.

Франциско спрашивает, собираюсь ли я вернуться. Говорит, у меня есть все задатки, чтобы стать великой шаманкой. Но нужно принимать еще очень много растений...

Не знаю. Точнее, я знаю, что внутри меня что-то произошло. Но знаю, что не готова. Не готова провести всю жизнь отшельником в джунглях. Переходя с диеты на диету. Слишком много аяхуаски нужно выпить. А потом этот двухголосный звук. Который я слышала во сне. Откуда здесь взяться монгольским традициям? Я должна попробовать разобраться. Может быть, это послание. Тогда я должна поехать туда. Или к тувинцам. На границу Монголии и Сибири. Там они тоже практикуют такое пение. Что ни говори, но именно в этих краях появилось слово «шаман».

Объясняю Франциско, что еще не знаю, в каком направлении пойдет моя жизнь. Что я должна следовать данным мне знакам. Я должна искать ответ, пока не найду его. У меня есть предчувствие. И все. Это моя единственная уверенность. Улыбается.

Пятница, 10 ноября

Снаружи: Светло. В небе.

Внутри (меня): Радость.

Икитос-Лима. Лима-Атланта. Атланта-Париж. Наконец я в последнем самолете. Рейс до Парижа. Я заметила, что многие оборачиваются, завидев меня. Всю дорогу. Надо признать, что в одеянии жительницы джунглей я выгляжу несколько странно, а может, виной всему мое «просветленное» лицо...

Ну вот, сижу. Справа от прохода. Всегда прошу место у прохода. Рядом с иллюминатором чувствую себя не в своей тарелке. На сиденье справа от меня садится миниатюрная пожилая женщина, очень элегантная, с отличной прической. Нет, мне не показалось. Она говорит со мной. Она хочет поговорить. И на этот раз я тоже хочу. К тому же, мне совсем легко, я очень рада, что возвращаюсь, я вновь обрету свою жизнь, а потом и полюблю ее.

Она завязывает разговор. Краем глаза замечаю, как она обводит меня взглядом, сверху вниз, а потом произносит этакое утонченное: «Но откуда же вы едете, милочка?» Чувствую себя настолько же обиженной, насколько помята моя одежда. Но рассказываю. Облегченный вариант истории. А вы?

Лисбет живет в Атланте и едет в Париж вместе с мужем навестить друзей. У нее рак пищевода. Она немного грустит, но не из-за рака. «В мои восемьдесят лет, - говорит она, - я вполне уже могу умереть». Она грустит потому, что ей можно есть только жидкую пищу и она не сможет попробовать прекрасные блюда французской кухни, которые приготовят для нее друзья. Она везет всю еду с собой из Атланты. Ее чемоданы полны банок с протеиновыми коктейлями. Десятидневный запас! Объясняю ей, что такая еда есть и во Франции! А она и не представляла себе, что сможет купить здесь такие вещи...