Дневник ученицы шамана

Приносят совершенно потрясающее филе до-рады с рисом и жареными бананами. Обливаюсь слюной. Пробую. И корчу гримасу. Эта пища богов пересолена! Аж плакать хочется. Всего за месяц диеты я совсем отвыкла от соли. Это несправедливо.

Франциско спрашивает, собираюсь ли я вернуться. Говорит, у меня есть все задатки, чтобы стать великой шаманкой. Но нужно принимать еще очень много растений…

Не знаю. Точнее, я знаю, что внутри меня что-то произошло. Но знаю, что не готова. Не готова провести всю жизнь отшельником в джунглях. Переходя с диеты на диету. Слишком много аяхуаски нужно выпить. А потом этот двухголосный звук. Который я слышала во сне. Откуда здесь взяться монгольским традициям? Я должна попробовать разобраться. Может быть, это послание. Тогда я должна поехать туда. Или к тувинцам. На границу Монголии и Сибири. Там они тоже практикуют такое пение. Что ни говори, но именно в этих краях появилось слово «шаман».

Объясняю Франциско, что еще не знаю, в каком направлении пойдет моя жизнь. Что я должна следовать данным мне знакам. Я должна искать ответ, пока не найду его. У меня есть предчувствие. И все. Это моя единственная уверенность. Улыбается.

Пятница, 10 ноября

Снаружи: Светло. В небе.

Внутри (меня): Радость.

Икитос-Лима. Лима-Атланта. Атланта-Париж. Наконец я в последнем самолете. Рейс до Парижа. Я заметила, что многие оборачиваются, завидев меня. Всю дорогу. Надо признать, что в одеянии жительницы джунглей я выгляжу несколько странно, а может, виной всему мое «просветленное» лицо…

Ну вот, сижу. Справа от прохода. Всегда прошу место у прохода. Рядом с иллюминатором чувствую себя не в своей тарелке. На сиденье справа от меня садится миниатюрная пожилая женщина, очень элегантная, с отличной прической. Нет, мне не показалось. Она говорит со мной. Она хочет поговорить. И на этот раз я тоже хочу. К тому же, мне совсем легко, я очень рада, что возвращаюсь, я вновь обрету свою жизнь, а потом и полюблю ее.

Она завязывает разговор. Краем глаза замечаю, как она обводит меня взглядом, сверху вниз, а потом произносит этакое утонченное: «Но откуда же вы едете, милочка?» Чувствую себя настолько же обиженной, насколько помята моя одежда. Но рассказываю. Облегченный вариант истории. А вы?

Лисбет живет в Атланте и едет в Париж вместе с мужем навестить друзей. У нее рак пищевода. Она немного грустит, но не из-за рака. «В мои восемьдесят лет, — говорит она, — я вполне уже могу умереть». Она грустит потому, что ей можно есть только жидкую пищу и она не сможет попробовать прекрасные блюда французской кухни, которые приготовят для нее друзья. Она везет всю еду с собой из Атланты. Ее чемоданы полны банок с протеиновыми коктейлями. Десятидневный запас! Объясняю ей, что такая еда есть и во Франции! А она и не представляла себе, что сможет купить здесь такие вещи…

Ты тоже когда-то ел это. И я ела. С тобой за компанию.

Суббота, 11 ноября

Снаружи: Светло. Париж.

Внутри (меня):Запах плесени.

По-моему, я пахну плесенью! Вот почему люди так на меня смотрели. Интересно, очистившиеся всегда пахнут плесенью? Может, их и узнают по запаху?.

Теперь можно взглянуть на мой аркан. Не могу больше терпеть ни секунды. Вот он, свиток коры, вот, у меня в руках. Разворачиваю. А там…

Змея, круг, чуллашакикаспи, аяхуаска, земля и Ты. Ты под землей. Под кругом. Ты — земля, пространство. Во мне. Между двумя мыслями. Мы встретимся в этом радостном месте. Там, где старые раны перестают болеть. Теперь я знаю. Моя рана — это твой свет. Это ты, ты жив. Это твой след. Твоя музыка. Она веселая. И я тоже веселая. Теперь.

Я кладу свиток на стол. Он сворачивается обратно. Он — твоя первая фотография в этой новой жизни.