Дневник зота

Уроки истории мы все помнили. Да и наши противники тоже. И когда из-за мусорной свалки у гаражей вылетело три десятка отбитых сталкеров, с криком «да пошли вы дотеры»... те дрогнули. Пусть на миг. Но пуле больше и не нужно. Их тряпочные саппы слились мгновенно, отхватив маслину в брюхо. А дальше в ход пошли гранаты.

- Бойся! – рыкнул Цыган.

И почти все сталкеры упали на пол, взяв на мушку вектор атаки дотеров. Стволов было мало, а БК еще меньше. Но они были.

Только шестеро игроков, сжав руки в кулак, замахнулись в сторону врага. Система тут же отрисовала летящие кругляши гранат.

Противники тоже упали, но слишком поздно. Каст на щиты дольше, чем полет гранаты, а уж взрыв внутри магического купола это нечто. Там выживших не будет, от слова совсем.

Едва грохнуло шестой раз, они снова с криком «е тву ма» пошли в атаку. В этот раз патронов никто не жалел. Самым сложным моментом стала рукопашка. Монтировки и мечи имели длину не менее метра, но тяжело сдержать порыв и не врезать кулаком в челюсть. За такое система карала жестоко. Никакого рукоприкладства в бою. Только виртуальные методы. Иначе гарантированный бан и разборки с родителями.

Спустя две минуты ребята стояли и ухмылялись в толпе таких же пацанов, как они сами. Шестой-девятый класс. Не старше. Убегать никто не спешил. И смысла нет. Лут привязан к месту смерти. Ты можешь бежать. Но если умер в игре, то все, что на тебе было, остаётся в точке смерти. А ещё, они три часа ничего не могут сделать.

Духи. Так раньше называли солдат-срочников на первом году службы. Сейчас так зовут вот таких вот неудачников. Голые, босые. Бестелесные.

Система трансформировала их магические вещи в то, что нужно сталкерам. Бронежилеты, каски, эссенции, бинты, стимуляторы. Жирная добыча. Славная победа.

И пусть они им этого не простят. Но именно они пришли на сталкерский район и именно они огребли по полной программе. Да и вряд ли ещё пару недель найдутся дураки, готовые слить камни воскрешения ради тупой мести. Нужно восполнить амуницию и эликсиры. Без них они покойники. Снова.

А поднялись ребята хорошо. Шуму достался, пусть и потрёпанный, но ещё рабочий броник, пара стимуляторов и одна граната для РПГ-7. Правда кумулятивная. Против пехоты так себе, но вот против техники то, что нужно. Жаль, что сама труба стоит больше, чем все, что у Шума есть.

Они весёлой толпой и, похваляясь доблестью, пошли к зданию школы. Но уже метров за сорок стали разоблачаться. С Викниксором связываться никто не хотел.

Когда в мир вошли ДР-игры, он взорвался. И сам мир оказался не готов к этому. Но прогресс не остановить. Как бы не пытались. Эланлюм, директриса школы, тоже заламывала руки и кричала: «Ироды, что вы творите?». И никого это не останавливало. Но у неё оказался в сыновьях тот ещё урод. Саруман Серый. Так мы его прозвали за то, что он сделал.

А он просто посоветовал заменить Егорыча на Викниксора. Раньше Егорыч бегал по школе вслед за обезбашенными сталкерами и дотерами со шваброй. Но это не мешало тем с упоением мочить друг друга на переменках.

Но вот пришёл Викниксор. Фанат стимпанка и дикого запада. Он не бегал по коридорам. Но уже через неделю в школе вообще никто не делал резких движений. Виктор Николаевич Сорокин на них очень нервно реагировал, стреляя во все, что движется. Движется по опасным векторам по его мнению. А у него опасным считалось все, что дышит.

В итоге уже тревогу забили учителя. Ученики старших классов массово толпились у двери и боялись выходить из класса. Этот чертов ковбой за неделю снёс двадцать восемь персов и три из них были крутыми донатами. Попытки папочек повлиять на этот прототип Клинта Иствуда наткнулись на реальный ствол. Он просто воевал. И убивал. По-настоящему.

Папы предпочли не рыпаться. Менты, приехав, взяли под козырёк и уехали. Вот так. Прямо перед посеревшими от нервов папочками и крутыми бизнесменами.

Потому в школе надевать шлем не рисковал никто. Это все равно, что повесить на спину мишень и выйти навстречу президенту с рюкзаком, к которому тянется провод от вашей руки. Дураков нет. Были. Но Викниксор быстро сделал их умными. Умными нубами. Любил он это дело. Чёртов маньяк!

И вот она родная сорок четвертая школа имени Ф.М. Достоевского.

- Здравствуйте, Виктор Николаевич. – сталкеры потянулись цепочкой ко входу даже не замечая, что идут в ногу.

А охранник безразлично кивал, смотря сквозь ребят и теребил в кобуре старинный «кольт». Массгабарит. Шлема на нем нет. Значит, пока живут.

Этот мини-босс только лукаво усмехался, перекидывая зубочистку из стороны в сторону. Да какой там мини. Это рейд-босс как минимум. Парни уже давно шёпотом обговаривали тему создать рейд и завалить его, но дальше мечтаний на задворках школы не заходило. Страшно. Ему же перса слить, что окурок выкинуть.

И все девизы, вроде «Мы не семечки, чтобы Викниксор нас лузгал», так и оставались несбыточными мечтами. Страшно.