Дневники белокурого демона (СИ)

- Я всё ещё жду от Вас, Артур, описания действительно светлых моментов. Мне кажется, что произошедшая с Вами… - Георгий Карлович пожевал губами, подбирая слова, под сочувственно насмешливым взглядом Артура, - неприятность как-то повлияла на восприятие прошлого. Я всё-таки настаиваю на том, чтобы Вы попытались. Ведь были же какие-то радости даже в… нелегкие периоды Вашей жизни? – поспешный жест рукой останавливает готовые сорваться с губ ехидные слова. – И я не имею в виду секс.

Я вернулся домой выпотрошенным и разбитым. Всё, что мне оставалось, это попытаться начать жизнь заново, как бы пафосно это не звучало. С нуля.

Денег на счету хватило бы на полную пластику, но я ограничился приведением в порядок частей тела, видимых из-под одежды. Остальное не так сильно и пострадало. Шрамы можно было просто отшлифовать в центре эстетической медицины и сделать менее заметными, чем я и занялся. 

Из оставшейся суммы отложил немного на первое время, остальное перевел на накопительный счёт, на чёрный день, чтобы иметь некое материальное подспорье в виде капающих процентов. 

Денег, вырученных от продажи ненужных мне теперь украшений и значительной части вычурного гардероба, хватило на лечение матери.

- Явился…

Мать лежала на застеленном диване, тяжело дыша и ежеминутно сглатывая. В комнате стоял отчётливый запах лекарств и немытого тела.

- А тебя звал кто?

- Ма… - Артур опустился на пол у её ног. – Почему не позвонила? Я бы помог.

- Не нужно мне ничего от тебя, - строго поджатые губы, совсем как когда-то у бабушки. – Уходи.

- Мам…

- Уходи, я сказала! – крик почти шёпотом, на срывающемся дыхании, слёзы на её глазах.

- Прости…

- Да уйдёшь ты уже?! Видеть тебя не могу! – слабые руки в сморщенных пергаментных перчатках возраста и болезни прижимают голову Артура к дурно пахнущему сквозь одеяло бедру. – Иди вон к мужикам своим, демон… наказание моё…

Мужчины, мальчики, парни. Я перебираю воспоминания о вас, как детские стеклянные шарики в наивной сокровищнице жестяной коробки из-под печенья. Разноцветные. Яркие, как осколки лета, или блеклые, как осенняя хмарь. Мутные, как водица в луже, и прозрачные, как слезинки росы. В памяти о каждом осталось лишь несколько мгновений и минимум информации. Какие-то мелкие детали, не отражающие сути.

Вот матовый молочный шарик с тёплыми прожилками. Севка занимался какой-то полулегальной торговлей и подкидывал мне деньжат в голодный год, когда зарплаты родителей хватало только на еду. Я приносил эти деньги домой и говорил им, что подрабатываю по вечерам в баре. Верили. Севка злился и притаскивал мне модные шмотки, которые я всё равно не мог надеть, потому что не мог объяснить родителям их происхождения. Он спешно уехал куда-то, скрываясь от милиции, не успев сказать мне ни слова.