Дневники Задрота (СИ)

- Так... Нам срочно требуется перезагрузка отношений. Давай еще разок попробуем. Здравствуйте. Меня зовут Задрот. А вас как?

- Ну ты нудный то, а... Чего привязался? Вообще больше не буду с тобой разговаривать, ненормально это. Решай давай, сам помрешь, или помочь тебе? Считаю до трех. Раз. Два...

- Стой! Хорошо. Давай я сам. Только мне для этого нужно кое-что.

- Что?

- Ну, несколько вещей. Для начала, вон тот череп.

Крысюк посмотрел на валяющийся неподалеку окаменевший череп. Равнодушно пожал плечами.

- Да бери... Мне-то он зачем.

Я подобрал оружие второй руки. Включились бонусы сета, я почувствовал себя немного увереннее.

- Второе. Хочу знать, что это за место, и кто ты вообще такой?.. Нет, нет, не имя, я понял, знакомиться ты не желаешь. Просто большая разумная крыса, это ладно. Но откуда? Местная?

- Местный. Я, знаешь ли, джентльмен. Разве это сложно понять? Или у тебя мозг уже отключился, и тело только на рефлексах дергается? Так я могу милосердно прекратить агонию.

- Значит местный?

- Не совсем... Но... Тебе то это зачем? Я скоро тебя все равно съем, ты воскреснешь, потом умрешь, и я тебя опять съем... И еще раз, снова. Так, сказать круговорот тебя в природе.

- Считай это моим последним желанием. Я знаешь ли очень любопытен. Был.

- Вот, очень правильное настроение, - повеселел крысюк. - Ладно. Тут, такое дело...

...

Черт, что там происходит? Внизу крики, шум... В дверь кто-то ломится что ли? Кто это там ревет так стра...

День девятый. Пергамент 2.

Ну, чтож, дорогие друзья.

Этой главы вы тут не найдете.

А все почему?

Все потому, что кое кто, кое где, у нас порой, честно жить не хочет...

Другими словами - пираты сволочи, спиратят книжку, я уверен. Рано или поздно случится, такое всегда случается. И вот, выложат они книжку на своем поганеньком сайтике, и будут радоваться, мерзко хихикая и потирая потные ладошки. Чтоб им лопнуть, рекламораспространителям гелетерским-трехкопеечным, или Ктулху на дешевом египетском курорте встретить.

А хорошие, честные люди, захотят эту книжку прочесть, дочитают вот до сюда. И удивятся.

Как, мол, так??? Ворованная книжка, что же делать???

А делать вот что.

Эта книжка выкладывается абсолютно бесплатно, мною, автором, эксклюзивно на сайте ЛитЭРА. Здесь, на ЛитЭРЕ вообще все мои буковки появляются чуть ли не в онлайн режиме. Заходите. Наслаждайтесь. Только лайкнуть и репостнуть не поленитесь плиз. Ну, и еще материально можно поддержать, но это уже из области ненаучной фантастики, понимаю.

Короче, друзья.

Будем считать, вы вот уже сейчас зашли на ЛитЭРУ.

Находите поисковик.

Вбиваете в него "Ухорезов", и вуаля! Целая куча интересных, захватывающих, жутковатых, но веселых произведений. В том числе и "Дневнеки Задрота", ага.

Но нужной главы и тут нету, обломс.  А вот и нет. Вам нужна моя книга "Живая Некнига". Именно в ней вы найдете эту исключительно важную, можно даже сказать, переломную главу. Это совсем не трудно. Попробуйте.

И добро пожаловать на ЛитЭРУ!!!

...

Приятного чтения, друзья! Искренне надеюсь, вам нравится то, что я делаю для вас... Ну, и  для себя, конечно, тоже.

PS. Вот, жена в квартире убирает, а у меня есть повод не помогать, я вроде как занят, книгу пишу.

PPS. Дабы мое писательство имело в ее глазах хоть какойто смысл помимо отмазки от квеста на хозработы, вот:

 ЯДеньги: 410014855768957

Сбербанк: 4276 4000 3213 6328

Помогите отмазаться, а? Ведь когда я пылесосю, я нее пишу :)))

День девятый. Пергамент 3.

День девятый. Пергамент 3.

Первым делом осмотрел трупы. Те, которые человеческие. От гулей-то, лишь труха осталась, да клочки обугленной кожи. Впрочем, труха - ингредиент алхимический, а клочки - квест итемы какие-то. Так что потом нужно будет пособирать.

Среди шести тел посетителей и трех челяди, двое оказались живы, но без сознания и сильно покоцанные. Остальные совсем мертвые.

Кто-то может скажет - низко, подло, нехорошо, но я посчитал, что заслужил небольшую премию. И окончательно дохлые тела немного... ну... облутил. Ага. И не мародерка это вовсе, и уж тем более не воровство. Зачем деньги мертвым неписям? Да и набралось совсем немного. Хотя расходы за недельное проживание в трактире окупил. Раз в двадцать.

Еле-еле устоял перед искушением стянуть с одного из посетителей сапоги. Но сдержался. Попалят - стыда не оберешься. Мне же в этом трактире еще дня два куковать.

Один из выживших - тот самый Парук, кухонный помощник трактирщика. Вот ведь как бывает. Как зовут помощника знаю, а как самого хозяина - нет. Такое впечатление, что у целовальника имени нет вовсе. Над головой у него так и написано «Трактирщик». А у его дочери «Доча трактирщика». Интересно, почему?

Второй выживший - незнакомый мне детина, чуть меньше моего Нафани габаритами. Имя - Степан Бадья.

С какой-то внезапной и странной грустью опознал в одном из тел, того самого злобного плотника, что пол на чердаке правил. Вот ведь... Помер, и лицо из сурового сделалось даже приятным, с ироничной полуулыбкой. Может и не таким он гадом был, каким тогда показался?