Дни волка (СИ)

— Пойдемте, посмотрим, на их, «опупенно» крутой мост! — Наталка, подхватив мужа, направилась к выходу, из автобуса. — Не спать!

«… — Мост, построен в 2009, году, на месте старого моста «Самоубийц». — Гид, привычно повел неорганизованную толпу туристов, по пешеходной, дорожке. — Длина моста — 2457 метров, ширина полотна — 59, метров. Ширина, пешеходной зоны, по обеим сторонам моста — 19 метров. В отличии, от своего предшественника, на всем протяжении моста, установлены пятиметровые, видовые окна, как гарантия безопасности пешеходов. В 2011, мост прошел реконструкцию и теперь, пассажиропоток, между двумя городами, возрос в три с половиной раза. По выходным дням, для желающих, организовываются прыжки с моста, на «тарзанках» или — с парашютом… Высота от дорожного полотна, до дна расселины — более двух, километров…»

Мы, с Танечкой, отстав от группы, замерли у видового окна, любуясь.

— Высоко, аж жуть, берет… — Призналась, Танечка. — И, завораживает…

— Потому и поставили, «окна». — Улыбнулся нам, полицейский с собакой. — Первый год, без барьера, почти 2000 самоубийц, окончили здесь свой путь. А, лететь, между прочим — высоко…

Поджарый пес, устроившийся у ног своего хозяина, высунул язык, зевая.

— Можно, погладить? — Спросил я. — Знаю, что не положено…

— Если не боитесь… — Полицейский хитро улыбнулся. — Ракшас — умный пес. Только, не любит, когда его — боятся…

— Я — не боюсь. — С этими словами, присел на корточки и принялся осторожно гладить собаку.

Ракшас, недоуменно, посмотрел на своего хозяина и, дождавшись кивка, блаженно опустил морду, подставляя свою тяжелую голову, под мои руки.

— Ракшас… Ракшас… Умный, пес! — Гладил я собаку, легко касаясь, ушей и загривка.

Судя по ощущениям, Ракшас был не только, умный, пес, но и немало повидавший, на своем веку.

За пару минут, я нащупал на его шкуре, пару грубых шрамов.

Скажу честно — я не большой любитель собак.

Я — кошатник!

Но, с Ракшасом, было несколько иначе.

Весь его звериный норов, мне импонировал.

— Старый, Ракшас! Мудрый, Ракшас! — Приговаривал я, вызвав удивление, полицейского.

— Господин, понимает в собаках?

— Нет. — Помотал я головой. — Только, дурной пес, в полиции служить не будет, после таких, ранений…

Ракшас, благодарно лизнул мне ладонь, слизывая, «ТВ».

Мне все — равно, а собаке — дополнительных лет пять — семь — гарантировано!

Телефон, «проклятье цивилизации», «Бич Божий» и «Гнев Господень», прервал нашу идиллию.

Танечка, виновато пожав плечами, вытащила из кармана китайскую «Мотонору», на три симки и отошла в сторону.

— Кажется, у Вашей девушки — неприятности… — Со вздохом заметил полицейский. — Простите, господин…

— Андрей… — Танечка, подкралась на цыпочках. — Мне, через три часа, в рейс…

— Хочешь рассмешить бога? Расскажи ему о своих планах! — Отмахнулся я. — Ладно… Не последний день, живем!

«… — Согласно сложившемуся поверью, по мосту, ночью, нельзя идти с сигаретой. Местные жители утверждают, что еще никто, не перешел мост, ночью, с сигаретой! — Гид вел группу обратно…»

— Чушь, все это! — Сорвалось у меня, неожиданно громко.

Полицейский, глядя на меня, одобряюще кивнул.

— Господин, не верит, в приметы? — Гид, чувствуя «развлекуху», затормозил напротив меня.

— В глупые? Нет! — Рассмеялся я. — Ночь, сигарета, новый мост… Уж скажите прямо — начали, бросать окурки, с моста!

Гид, побагровел.

— У моего народа, не принято, тревожить духов!

— Чем же я, могу потревожить духа, топая по мосту, с сигаретой, в руке?! — Поддержал меня, один из туристов. — Запахом, что-ли?

Гид замахал руками.

— Раз, пошла, такая пьянка… — Я скорчил самую свою, любезную, морду лица. — Сегодня… Точнее — завтра, в два часа ночи, я пройду по мосту, с сигаретой в руке. И, ничего со мной не случится!

— Принимаю, пари! — Высокий турист, с пивным брюшком и в светло-сером, легком, костюме, сделал шаг мне навстречу. — Ваша, ставка, милейший?

— Штука, баксов! — По-русски, ответил я.

— Крейзи рашн! — Восхищенно раздалось позади меня. — Принимаю, черт дери!

Толпа туристов, мгновенно разделилась, на две части.

Гид, уже не радуясь, «развлекухе», корчил уморительные рожи, стараясь, по его словам, предотвратить, самоубийство…

— Пятьсот, на русского! — Положил конец спору, водитель автобуса. — В полночь, жду, заинтересованные стороны, у входа в отель!

— Псих, ненормальный! — Ткнула меня локтем в ребра, Татьяна. — Приедем — сама, убью!

Гомонящая и спорящая толпа туристов, вместе с нами, полезла в автобус.

— Мистер Тобольскии! — Задержал меня на входе, гид. — Не приезжайте, пожалуйста, больше, в мою страну!

— Как карта, ляжет! — Нагло улыбнулся я, ему в глаза. — Или — кости…

— Не думала, что ты — курильщик! — Заинтересовано уставилась на меня Татьяна, едва мы устроились на своих местах. — Что еще, мне надо знать?

— У-у-у-у! — Провыл я. — Но, курильщик я — бывший.

— А… Как же… Спор?! — «Блондинка» проснулась совсем не вовремя!

— А кто сказал, что я буду — курить? — Подмигнул я. — Я же сказал: «Пройду по мосту, с сигаретой в руке!» О том, что я буду смолить, как паровоз — речи не шло!