ДНК неземной любви

Вот уже сколько дней подряд ночью один и тот же сон снится. Отчетливый такой, осязаемый, как хороший кадр, как черно-белый фотоснимок.

Как будто она идет тем самым туннелем и лампочки горят под потолком. Вот сейчас, сейчас они погаснут...

К черту!

Кристина сбросила легкое одеяло и встала. Спина затекла, поясницу ломит. Встать, что ли, на тренажер? Вон он, в углу...

К черту!

Она подошла к окну. Квартира ее – новая «двушка» на четырнадцатом этаже, вид на город, а под самыми окнами оптовый рынок «Люблино». Шум всю ночь от подъезжающих автобусов, от криков торговцев, от скрипа тележек, даже пластиковые стеклопакеты не помогают.

А когда они со съемочной группой, со стилистами находились в Риме... этот шум там, за окном... он тоже был? Или его не было, потому что она его не слышала?

Что за мысли? Так и с ума можно сойти.

Один и тот же сон которую ночь подряд.

Она идет тем туннелем в катакомбах...

Из спальни в коридор, потом направо, в ванную, вот сейчас она встанет под горячий душ и смоет это с себя, как смывают нечистоту, как смывают липкий пот страха.

Как назывались эти катакомбы? Башня из светлого песчаника, средиземноморские пинии... Они ехали туда около получаса, а за окном царила пыльная буря, налетевшая из-за моря. Это она все прекрасно помнит. Помнит и то, что случилось дальше.

Фреска... Амур и Психея... Туннель...

Кристина забралась в ванну и включила горячую воду. Вот так, сейчас станет гораздо легче.

И будет обычный рабочий день. Она поедет в редакцию журнала смотреть материалы для нового номера.

Ее стол там, в кабинете редактора, заваленный снимками... Офис в начале Пречистенки, окна на золотые купола храма. Как звали того святого там, в катакомбах? Теперь уже не вспомнить... Где стояла на коленях та женщина в черном, русская монахиня. Теперь уже не вспомнить... Что-то о каком-то послании переводчик-итальянец говорил... к римлянам послание...

А мы не римляне.

Это нас не касается...

А вот коснулось и мешает спать каждую ночь, пугая кошмаром. Там, во сне, все так ясно происходит. Она идет по туннелю, стены, ниши, а в нишах мертвые кости. И она касается пустых глазниц. Мокрицы лезут из ощеренных мертвых ртов.

Шаги за спиной...

Свет гаснет...

Тьма...

Кристина зажмурилась, потом открыла глаза – зеркало запотело от горячего пара, она стоит перед зеркалом голая с полотенцем в руках. Она смыла это с себя?

Еще месяц назад кому рассказать – в редакции, в баре в Столешниках, где она частенько зависала раньше на всю ночь, в незабвенном, канувшем в Лету клубе «Дягилев», где они так зажигали когда-то по молодости лет... – рассказать, что ей, Кристине, которую знает вся столичная модная тусовка, по ночам, словно какой-нибудь занюханной наркоманке, снится, как она...

Как она идет мимо мертвых стен, мимо тех старых могил, и свет гаснет. А потом шаги и чье-то дыхание – там, за стеной... Там что-то есть, и это «что-то» сейчас нападет. Оно уже выбрало себе жертву.

Если бы свет включился минутой раньше, она, Кристина увидела бы это, успела бы разглядеть и, наверное... наверное, была бы сейчас мертва.

Она стала бы свидетелем и... вряд ли бы ее оставили в живых.

Вот в чем дело, вот откуда этот страх. Эти мучительные сны каждую ночь. Это просто запоздалая реакция на пережитый там, в катакомбах, шок.

Но... она же не была единственной свидетельницей. Та женщина в черном, монахиня – она же тоже видела это. Это ее душили там, у каменного алтаря.

К черту!

Кристина накинула махровый халат и вышла из ванной. Стала одеваться, стараясь не глядеть на стены спальни. Сиреневые обои, она сама выбирала этот цвет, теперь он кажется желтым – как тот песчаник, как пыльная взвесь там, в Риме.

После душа Кристина в оные времена обычно неторопливо завтракала на просторной светлой кухне. Но сегодня, как и все эти дни после возращения из командировки, она старалась побыстрее покинуть квартиру.

Поесть можно и в городе. В центре, недалеко от офиса на углу Денежного переулка и Сивцева Вражка, есть симпатичное кафе «Винил». Там крутят старые пластинки, там даже в восемь утра людно, там пекут сдобные оладьи с джемом, и вообще...

Здесь, в квартире, одной завтракать... спать...

К черту!

Имелся бы муж, все было бы не так печально. Но ни мужа, ни постоянного приятеля нет. Есть только работа, блог, бесконечные тусовки, магазины, распродажи, воскресный дизайнерский рынок, выставки на «Винзаводе», а в редакции из мужского пола только фотограф Хиляй, но он влюблен в слушателя Академии бронетанковых войск, который и живет у него в квартире, потому что мест в офицерском общежитии на всех не хватает.

К черту!!

Странно, но в это утро кафе «Винил» оказалось совсем пустым. Кристина прошла в глубь зала, выбрала столик поуютнее, села на диван с подушками, заказала эспрессо и закурила.

– Здесь не курят.

Она оглянулась. Через два столика от нее сидел молодой мужчина в джинсах и черной рокерской футболке. Интересный. Кристина по привычке первым делом глянула на его ботинки – ого, кожа ската, дорогие. Что ж...