До весны. Книга 2

Окунусь в твои объятья.
Грянет гром, накроет стих.
Мы с тобою: сестры, братья,
Я все думаю о них, – тех,
Кто чудо замышляли,
Снаряжали корабли
И друг другу жизнь вручали,
Без опаски просто – шли.
Жили радостью при встрече,
Расставание – не суть, ненадолго,
Время лечит от простуды, но, а – тут:
Нет лекарства от любви…
Коль случилась – все люби,
Всех люби, себе признайся:
Нет разлук, – есть просто дни,
Ждешь, когда устроит судьбы —
Чувства в них живут – огни.

05.08.17.

Не всерьез о серьёзном

Это просто анекдот!
Был всемирнейший потоп,
Разом речки по колено,
Начиналось снова время:
Угодили под раздачу, кто
Без слова, что-то значит
Иль не значит, посему
Был потоп только ему…
Остальные шли к горам,
Поднимались в свой же Храм.
Многим жизнь была нужна,
Не работала мошна.
Много мыслей, делен путь,
По-другому бы взглянуть:
Ненавязчиво, свободно,
Кто умеет мыслить вольно,
Все же мысли все найдет,
Коль законы все поймет.
От начала до конца,
Даже если не с лица.
Только вид не всех удержит,
Привлечет и подлеца
Ненадолго, до гонца,
Благоденствия, что всадник,
Для себя только урядник,
А другие по себе и в седле и не в седле,
Пусть смешно, и – на метле.

Вот и улыбнулись други,

Пустоте не быть в округе,
Пусть не видно глаз и цвета,
Есть свечение всегда.

Было, будет – не уловка,

Не для всех быт – остановка.
Мало ль, кто куда поплыл,
Главное: к чему – приплыл.

05.08.17.

Ты такая, как – я…

Все казалось, что жизнь не та,
И хотелось найти покоя, а
Увидел твои глаза и сказал себе:
Снова – к бою!

То, что было, уже прошло,

А нахлынуло чувств смятенье.
Сносит голову торжество, и
Я двигаюсь, словно тенью.

Дурь какая-то, возраст – взрыв…

Все равно ожидает сердце,
И оно не упустит миг и
Откроет любую дверцу.

О природе писал, друзьях,

Ход прославить готов столетий
И прижаться к твоим устам,
Как сошедший с ума ветер летний.

Зноем пышет, и жжет, и треплет,

Сорвать все одежды готов.
Платье трогая, – намокший лебедь,
И трясет, как без докторов.

Возраст, возраст – сказал мне кто-то…

Я не жадный, сказал: влюбись!
И забросишь свою работу, и
Как будто с утеса – вниз…

Я не жадный, пишу и зрею,