Цветы не пахнут. Пахнет самосвал.Два трактора буксуют на дороге.Четыре агронома, свесив ноги,сидят на стульях около реки.Сидят и смотрят вдаль из-под рукитуда, где жар закатов остывает.И восемь рыбок медленно всплываютвнизу, как телефонные звонки.Они зажарят мясо — и съедят.Задвинут речь, и свалит их зевота.Потом внезапно вспомнят, что суббота,и спиннинги над ними засвистят.К ним подойдет, расталкивая плес,гофрированный гад из мезозоя,он без сапог, на нем пальто чужое,он весь — как бронепоезд без колес.В лесах же, где оставлен был зазордля наугад блуждающего взора,попрет вовсю естественный отбор,но в сторону отсутствия отбора.Как хорошо в корпускулярный хламуйти с башкой, вращаясь, как Коперник,и, наступив с размаху в муравейник,провозгласить: — Природа есть не храм!Московский лес игрушечно кипит.В нем зайцы мрут и плавают министры.А он стоит, промытый, как транзистор,и щелкает, и дышит, и свистит…2.Сама в себе развешана природа,на холмах экспонируют холмысвоих холмов округлости, где мыгуляем в котелках и с веерами,мужчины в брюках, дамы с топорами,собачки с автоматиками инебритый Марк в рубашке из бензина.За деньги можно, вынимая рукпустые клешни из вечерних брюк,смотреть, как развивается природа:налево лес, направо вытрезвитель,а прямо — речка в собственном сокуи пароход, похожий на клюку,а паровоз над ними, как числитель.Прекрасен лес и в лесе человек!Я так люблю варенье из малины,по тропкам послоняться и набратьдля интересу пучеглазых шишеки возвратиться к ужину домой…А загорится — бомбами потушим!
«В густых металлургических лесах…»
В густых металлургических лесах,где шел процесс созданья хлорофилла,сорвался лист. Уж осень наступилав густых металлургических лесах.Там до весны завязли в небесахи бензовоз, и мушка дрозофила.Их жмет по равнодействующей сила,они застряли в сплющенных часах.Последний филин сломан и распилени, кнопкой канцелярскою пришпиленк осенней ветке книзу головой,висит и размышляет головой,зачем в него с такой ужасной силойвмонтирован бинокль полевой?