Дочь Дракулы

Так. Кто такой Брайан Краузе? Надо загуглить, с кого это парня так торкнуло…

– А где Бесник? – Я решила перевести тему.

– Я не знаю, – удивлённо пожал плечами мой собеседник, когда мы уже подходили к машине. Он любезно открыл мне заднюю дверь и продолжил: – Какое мне дело до этого вампирского прихвостня? У меня есть более важные проблемы. Например, как спастись от фанатичного женского внимания, как избавиться от постоянной очереди под окнами, как запретить влюблённым женщинам засовывать свои трусики в мой почтовый ящик. Но, с другой стороны, я прекрасно понимаю их, ведь я копия молодого…

– Молодого Брайана Краузе из какого-то там фильма! – оборвала его я. – Куда мы едем?

– В консульство, конечно. Ведь вы хотели попасть туда?

– Мечтала просто!

Я бы хотела сказать, что мы ехали молча, но нет. К сожалению. Этот красавчик не затыкался ни на минуту. Он рассказывал о своём уникальном разрезе глаз, о длинных ресницах, от взмаха которых женщины теряют голову. О своём идеальном теле без капли жира. О том, что он питается только цитрусовыми фруктами и более ничем, не пьёт даже воду. Ну да, конечно, так я и поверила. Хоть я и экономист, но биологию и физиологию знаю неплохо. Посмотрела бы я на него, питайся он одними цитрусами. Тогда бы он скорее походил на высушенную мумию с устоявшейся аллергией.

Надеюсь, зарядки моего телефона хватит на то, чтобы спастись от этого бреда. Я зашла в облако и скачала на новый телефон недавно купленную электронную книгу.

Вообще-то я люблю читать на бумаге, но игнорировать современные технологии – не самый разумный выбор. Так однажды можно обнаружить, что отстаёшь от прогресса лет на десять – двадцать, и потом всю жизнь будешь пытаться его догнать, отставая всё больше и больше. Так что я дублирую все книги, храня их и на бумаге, и в электронке, так удобнее.

Конечно, найти страницу, на которой я остановилась, было уже нереально, поэтому мне пришлось наугад несколько раз постучать по дисплею пальцами, «листая» страницы, в надежде, что встречу что-то знакомое, но вместо этого мне опять попались стихи.

Мара, Мара, не пугай, не пугай.
Белой гривой надо мной не тряси,
Белой птицей по ночам не летай.
Уноси мою печаль, уноси.

Не сбивай копытом звёзды с небес,

Белый пепел с крыльев не урони.
Только луч последний солнца исчез -
Глаз твоих горят ночные огни.

Не ходи к нему, пусть спит, не буди,

Не пускай кошмары из-под копыт,
Плач свой тонкий по нему не веди,
Не садись к нему на грудь, пусть он спит.

Не стучись ко мне, не буду твоя -

До рассвета не закрою я глаз.
Мара, Мара, не пугай ты меня,
Мне не страшно. В поздний час, тёмный час.

Белым призраком не стой у окна,

Белой странницей в глаза не гляди.
Мара, Мара, дева-ночь, ведьма сна,
Уводи мою печаль, уводи.

Даже не знаю почему, но строчки показались мне цепляющими, хотя поэзия никогда не была моей страстью. Возможно, просто попса и шансон убивали во мне весь интерес к рифмованному слогу, и теперь стоит пересмотреть своё отношение к стихам, как знать, может быть…

От этих мыслей меня отвлёк скелет в обрывках гнилой плоти, внезапно выскочивший из ниоткуда и бросившийся на лобовое стекло машины. Разумеется, от удара он разлетелся на мелкие косточки, которые разбросало во все стороны. Идиот…

– Пригнитесь, – скомандовал «Джеймс Бонд» и он же «Брайан Краузе».

Я ведь так и не знаю его реального имени. Надеюсь, он сам его не забыл. Пригнув голову, я всё-таки обернулась и с любопытством взглянула в заднее стекло автомобиля. А там, мама дорогая-а…

В общем, вся нечисть, нежить и прочая хрень, которая была в замке моего отца, припустила за нами следом. Кажется, некоторых из них я даже видела в деревне, когда они ещё были людьми. То есть каких-то пару дней назад…

Маленький мальчик с красными глазами и вывернутыми суставами рук никак не успевал за машиной, но зато забросил в заднее стекло свою металлическую машинку. Я ойкнула и опустила голову, вжавшись лицом в сиденье. Этот мерзавец целил прямо в меня!

– Не волнуйтесь, Нина, у нас такие стёкла, которые невозможно разбить ничем.

– Почему они за нами бегут? Ползут? Летят?