Дочь гипнотизера

Уже совсем стемнело. Вдоль набережной зажглись фонари. Пташек, шестеренок, розочек, мартышек, дудочек смело. Подоспевшие дамы в длинных платьях и на высоких каблуках дефилировали с каким-то мелодраматическим уклоном, как будто им предстояло через пару минут выйти на сцену и умереть под рукоплескания и крики "бис". Фигурами их спутников, напротив, овладела вертлявость и расхлябанность людей, которые уже подсчитали свои убытки и смирились с ними.

"Я вообще не понимаю, почему нужно отдавать другим свои мысли. Почему не унести все с собой?" - задумчиво сказал Тропинин, не любивший почтенную ночную публику с ее драматическими жестами и пожилым коварством. Ему непосредственность подавай!

"Потому что "я", которым ты так дорожишь, это то, что остается, а не то, что уходит".

"А кто же по-твоему уходит?"

"Уходит - он, они... "Я" существует постольку, поскольку открыто для всеобщего обозрения и употребления".

"Ну это, знаешь, кому что нравится. Мне моя тайна дороже моего бессмертия".

"Да какая у тебя тайна? Смешно! Нет ничего смешнее и банальнее человеческих тайн. Скрытность выдает посредственность".

"Ты меня пугаешь".

"Я тебя дезориентирую".

"Лучше бы ты писал свою книгу, клянусь Аполлоном и его отравленными стрелами!"

Тропинин разозлился. Он не терпел наивного сердцеедства.

"Психологический роман умер, сколько раз нужно повторять! - сказал он. Все чувства идут из головы, и жить, руководствуясь ими, дико, дурно, глупо, нелепо, преступно! А почему бы тебе не взяться за историю? Это было бы, на мой взгляд, удачным выходом из создавшегося положения (Какого положения? О чем это он? - Х.). Факты, отсеянные временем, отнюдь не помеха вымыслу. Напротив, маскарад допускает известную вольность... Писать о том, о чем история умалчивает. Присваивать давно почившим персонам свои позывы. Привирать бессовестно, но так, чтобы не бросалось в глаза. Какие возможности для своеволия! История ждет нашего участия. Она трепещет, смущается. Ей нравится, когда ее перекраивают. Я тебе завидую. Если бы моя рука была послушна моему воображению, я бы..."

"Главная проблема - сюжет".

"Нужен сюжет? Пожалуйста. Он, она. Никак не поймут, чего друг от друга хотят".

Тропинин замолчал.

Снег. Тишина. Волки с желтыми глазами, занесенные снегом кресты. Казармы. Пьяненький литератор. Тараканы, свеча. Красный свет. Грязная девочка в простынях. Как тебя зовут? - Промокашка. Тюбик с вазелином закатился под комод.

"Это все?" - спросил Хромов.

"Тебе мало? Да из этого можно выжать не одну сотню страниц!"

"Сомневаюсь".

"А ты попробуй".

"Пустая трата времени".

"Как угодно, я не навязываю. Может быть, я сам когда-нибудь возьмусь, сочиню. Пишешь?"

Хромов замялся, не хотелось сознаваться.

"Не увиливай! И так вижу, без дела не сидишь. Как называется?"

"Дочь гипнотизера", - соврал Хромов. Тропинин посмотрел на него удивленно, пожал плечами:

"Ну, знаешь, это ты чего-то того..."

Он внезапно погрустнел:

"Почему ты больше не сочиняешь рассказов? Когда-то у тебя ловко получалось. Одни названия чего стоили: "Штиль, или Отдыхайте, ребята"..."

"У меня перевелись маленькие идеи".

"Шутишь! Ленишься. Надо работать. Само собой ничего не происходит. Природу следует осторожно насиловать, осквернять, подавлять, иначе, прости господи, одни сантименты да денежные расчеты..."

Хромова неожиданно потянуло на признания:

"Я замышляю книгу, в которой было бы скрыто больше, чем поведано. Этакий склеп событий и пожеланий. В мои владения впускаю лишь наделенных терпением и досугом, любителей мнимых сокровищ и недостоверных историй. В словах мои тайны. Мой долг быть словоохотливо изворотливым. Пусть другой пританцовывает под сопелку низких истин. Я здесь никто, путешественник, хитростью убегающий из пещеры одноглазого гиганта..."

Тропинин слушал его с каким-то грустным сочувствием.