Дочь менестреля (СИ)

Я беру флейту со смутной надеждой, что вспомню. Пробую играть, но получаются нестройные, фальшивые, неприятные звуки. Ничего не вспоминается. Инструмент чужой.

И мне так больно, обидно и стыдно – ведь я же умела….

Проснулась я со слезами на глазах.

Я все еще всегда беру с собой свой старый инструмент. Просто сложно с ним расстаться. И что-то на меня нашло, я попробовала сыграть. Возможно, чтобы развеять наваждение сна.

У меня не получилось. Пусть я и не блестяще играла прежде, но не так. И снова стало обидно, так же, как и во сне.

В тот день я снова заплакала. В первый раз за все годы, что прошли с перелома моей жизни.

Когда-то я клялась не брать в руки оружия.

Я вспомнила себя прежнюю. Я вспомнила прежнюю жизнь, которую упорно прятала на задворки сознания. Я много чего вспоминала в то серое ноябрьское утро….

***

Меня зовут Лия. И я умираю.

Все случилось как-то глупо, быстро, внезапно. Я не мечтала умереть в бою. Я хотела пожертвовать жизнью ради близкого человека, выигрывая для него драгоценное время. Я хотела умереть незаметно, когда придет мой час.

Я не хотела умирать с клинком в пальцах. Я не хотела умирать так же, как те, кого убила. Не хотела пасть от острого меча в сердце.

Я вообще не хотела убивать. Я не должна здесь находиться!

Я была менестрелем. Несколько лет, даже после того, как моя жизнь стала пеплом, я была странствующим музыкантом.

Отец бы мной не гордился. Он никогда не признавал оружия. Но я слишком хотела отомстить за него. И за мать. И за всех, кто был мне дорог.

Возможно, мне бы удалось успокоить себя где-то в переплетении дорог. Возможно, даря людям свет, я сумела бы сама поверить в хорошее. Возможно, нашелся бы тот, кто исцелил мои раны.

Возможно, я бы никогда не взяла в руки оружия. Да что гадать!

Просто я хотела умереть как Эми. Ну что же...

Меня зовут Эми, я дочь менестреля. Я умираю. Певец в теле рыцаря. Я умру как менестрель, а останусь в людской памяти как воин. Вместе со мной умрут все мои надежды. На лучшее, на добро.

Я не хочу себя оправдывать. Я не хочу плакать. Может быть, там, за Гранью, я смогу еще хоть раз сыграть на флейте.

Я хочу умереть, отбросив свое выдуманное имя. Я хочу умереть. И я умираю.