Доля Пути: Долг

Изрядно потрёпанная бейсболка лежала на "торпедке". Водитель с удивлением глянул на меня, мол, не послышалось ли ему? Вместо ответа, я вынул из кармана всю имевшуюся наличку в национальной валюте. Оставив себе пару купюр — на дорогу до места моего нынешнего обитания — остальное протянул таксисту. Удивление сменилось недоверчивой улыбкой. Вообще, бюджет показывал дно — у меня оставалось всего несколько вечнозелёных банкнот — из тех, что я брал с собой в горы. Все мои сбережения хранились на банковском счёте, но картой я, по понятным причинам, пользоваться не решался.

По дороге к бару, жизнь подкинула ещё немного пищи для размышлений. Мы попали в затор. Оказалось, половина дороги перекрыта милицией. Когда проезжали мимо места происшествия, я увидел две разбитые и оплавленные до состояния металлолома машины. Дальше, виднелся такой же развороченный вход в некое заведение, под которое была переделана квартира на первом этаже кирпичной четырёхэтажки. Вся картина выглядела как место недавних боевых действий. Виднелись и потёки крови на асфальте, хотя тел или пострадавших уже не было. Но привлёк моё внимание человек, в деловом костюме, с гербом какого-то клана. Рисунок я не рассмотрел, но это точно был не бренд одежды или эмблема гольф-клуба, хех. Сей гражданин спокойно беседовал с одним из милиционеров, судя по погонам, полковником. Спокойно — то есть с таким видом, будто погоду обсуждают.

— Мафия, — уверенно протянул таксист.

Я перевёл на него вопрошающий взгляд.

— Асылчи мафию гоняют. Здесь блат-хата была. Нашакуры, — последнее слово он произнёс с явным презрением.

— Чистят город, значит? — мне было интересно узнать отношение обывателя к Знающим.

Таксист окинул меня мимолётным взглядом. «Эмблему или другие знаки принадлежности ищет», — понял я. Уверен, заподозри он во мне Асылчи, то есть Знающего, даже не начал бы этого разговора.

— Была одна мафия, — всё же ответил он, — теперь другая. Разницы нет.

Из такси я вышел немного не доезжая нужного перекрёстка. Надвинул "новую" кепку на глаза и пошёл по пешеходной дорожке прогулочным шагом.

Бара «Знаток» больше не существовало...

Павильон, в котором некогда соседствовали парикмахерская, пара магазинов, бистро́ и сам бар, теперь был объединён под общей вывеской «Центр», только на государственном языке. И всё — ни пояснений, ни рекламы предоставляемых услуг. У входа курили двое охранников, одетые в однотипные комплекты, с лёгким намёком на "милитари", но с элементами... стимпанка?!? Не́когда типичные для рыбаков и охотников штаны и куртки были дополнены кожей и железом. Обитые металлом ботинки, кожаные наручи. И оба — увешаны кольцами и амулетами. У одного даже серьга с каплевидные камешком имелась. И у обоих, на плечах — шевроны с эмблемой клана, которую я видел утром в ролике. Оружия на виду не было, но уверен — под куртками его хватает, а за мощной металлической дверью хоть пулемет прячь.

Я оглянулся. Это место всегда было оживлённой пешеходной зоной, вот и сейчас мимо проходили люди. Но! Никто не обращал внимания на двух "ряженых", которые ещё пол года назад, в нашем городе, собрали бы на себе камеры телефонов всех прохожих. Так только, пара подростков сделали селфи, на фоне двух воителей, впрочем, не приближаясь к ним.

Изображая туриста, я прошёл мимо колоритной парочки, будто ищу что-то и никак не могу сориентироваться. Мысленно выдохнул с облегчением — они меня не почувствовали. Могло быть и так, что у обоих ранг выше, но навряд ли в обычный фейс-контроль определят топовых бойцов. А то, что эти двое — кметы, я не сомневался.

Ладно, время для выхода на сцену "родственника из глубинки".

— Здравствуйте! — обратился я к "стражникам городских врат". — Не подскажете, здесь раньше был бар... м-м-м... «Знающий», кажется, назывался.

По взгляду одного из привратников, стало ясно, что по-русски он не понимает. А вот второй владел и даже повёлся на нехитрую провокацию:

— «Знаток», — со снисходительной улыбкой поправил он мою "ошибку". — Давно закрылся.

— Дело в том, что... я давно не был в городе, — продолжал я отыгрывать робкого провинциала. — Вот, ищу знакомого — Арсена. Он хозяином того бара был, а контакт потерялся.

— Арсен продал бар, не знаю где он сейчас — вместе с сигаретным дымом, лениво выдавил из себя кмет.

— А «Центр» — это клан, да? — продолжал я действовать на нервы.

— Угу, — охранник уже смотрел на меня, как на сбежавшего из дурки.

— Я ещё Антона знал, Баходира, Руслана, Женю, Рустама...

Перечисляя имена, вглядывался в глаза кмета. Эмпатия была недоступна мне, заглушенная кольцом, поэтому я надеялся по его мимике определить узнавание. Но, вместо него, увидел зарождающуюся подозрительность.

«Кажется, перегнул».