Дом дурных снов

— Ну, во-первых, мне 27 лет, я взрослая женщина. Если я захочу сниматься в таких журналах, то это будет мое личное решение. А во-вторых, ты меня явно с кем-то перепутал. Я никогда ничем таким не занималась и даже не думала.

Отец вытащил из бардачка машины журнал и швырнул мне. Я опешила — действительно, на фотографии была я. Вернее, не совсем я. У меня грудь маленькая и кожа бледная. А у девицы на фото кожа была бронзовая и грудь явно на пару размеров больше моей. Соски были прикрыты денежными купюрами. Тело выглядело неестественно, будто не мое вовсе. В углу страницы я заметила надпись: “Модель: Ада Слободских”. Опять Сашкина фамилия! Мне это уже порядком надоело!

— Не переживайте. — Сказала я родителям. — Кажется, я знаю, чьих это рук дело.

Мама вообще на меня не смотрела и будто не хотела со мной разговаривать. Ну, сейчас Сашка у меня выхватит по полной программе! Я уже было собралась выходить, как увидела боковым зрением странное шевеление на двери бани. Я подошла поближе и увидела, что на двери бани повисли несколько огромных улиток. Только вместо раковин у них были…торты! Я попыталась прикоснуться к одному “торту”, он закачался как желе, отлепился от двери и шмякнулся вниз, разлетевшись по полу. Сама улитка деловито поползла прочь вверх по двери. Я собрала остатки «торта» на совок и принесла к маме, задав резонный вопрос:

— Мам, что это?

Мама посмотрела на меня и задумчиво сказала.

— Не ешь его, он отравлен.

После чего развернулась и медленно пошла укладывать вещи в машину. Я повернулась к двери бани, но «тортовых» улиток там уже не было. Я потрясла головой. Что за абсурд? Я достала из кармана телефон и написала смс Сашке: «У меня неприятности, нужна твоя помощь, скоро приду». Ну, сейчас он у меня получит по полной программе!

Как я и предполагала — он был у себя, копаясь с очередным металлоломом.

— Саш, а ты ничего не хочешь мне рассказать? — сразу с порога начала я.

— М? — вопросительно промычал Сашка.

— Может, объяснишь, как моё лицо оказалось ЗДЕСЬ?! — ткнула я ему журналом перед лицом.

Сашка растерялся и не знал, что сказать. Было видно, что его застали врасплох и раскололи.

— Тебе не кажется, — продолжала я, — что твои эротические фантазии уже переходят всякие границы? Ты уже фотошопишь меня на чужие тела! Остановись! Мне это неприятно! Ты представляешь, что с тобой Крис сделает, если это увидит?!

Сашка посмотрел на меня в упор, затем отвел глаза в сторону и вздохнул:

— Извини, тупая шутка, — сказал он, — просто я не могу смириться с тем, что ты выбрала не меня, а его.

В голове вспомнились строчки популярной в нулевые годы песни:

Ты живешь одной своей любовью.

Дышишь только мною, бредишь мною.

Для тебя так это чувство ново,

Но со мной другое слово.

Губишь ты меня, желая,

Чтоб одним тобой жила я.

Но всегда я на свободе

Со своею нелюбовью.

Не любовь!

Не любовь!

Не любовь!

(прим. Песня группы Гости из будущего — Нелюбовь)

Я вздохнула и произнесла:

— Саш, я тебя никогда не выбирала. Мы всегда были просто друзьями, я ведь даже повода не давала думать иначе.

Было видно, что эти слова его ранили. На секунду мне даже показалось, будто его глаза заблестели от слез. Но лишь на секунду.

— Это ты сейчас так говоришь, — тихо, но твердо сказал он. — Потом ты изменишь свое мнение.

Я решила не обращать внимания на его выпады и разобрать более насущные вопросы.

— Лучше скажи мне, какого чёрта ЭТО делает у меня в кармане? — Я достала из кармана пластиковую карточку. Ту самую, по которой я вошла в бункер. — Объясни мне, Саша, почему ты везде пишешь мне свою фамилию? И зачем ты меня кинул на растерзание к тем бандитам? А если бы они меня всё-таки убили?!

— Чего?! Каким еще бандитам? — искренне удивился Сашка.

— Отлично. Сначала ты разбалтываешь всем, что я, якобы, твоя жена, а потом твои дружки меня заставляют спасать безумного деда, женатого на грибе. Вот спасибо, так спасибо, — стукнула я кулаком по стене на эмоциях.

— Погоди-погоди, — прервал меня Саша, — Старый ученый, гриб, бывший ранее женщиной, бандитский захват поселка — ты описываешь сюжет книги «Последняя осень» Виктора Карпатского, современного фантаста (прим. Название книги, сюжет и имя автора вымышлены).

— Хватит врать, скажи честно, что зде…

— Я серьезно. — перебил меня Сашка, протягивая книгу в мягкой обложке. — Вот, смотри сама.

Я взяла книгу и прочитала: В. Карпатский «Последняя осень». Пробежалась бегло по страницам и краткому содержанию — Сашка был прав. Всё, что со мной произошло, было сюжетом книги. Только в книге не было девушки с синими волосами, которая сделала профессору смертельную инъекцию, и профессор был вынужден проводить свои опыты дальше, пока случайно не был застрелен в перестрелке своими же.

— Адик, ты меня пугаешь в последнее время. Ты себя хорошо чувствуешь? — Сашка попытался дотронуться до моего лица, но я перехватила его руку и отвела в сторону.

— Всё равно это не объясняет, почему у меня карточка на твоё имя и зачем ты всем треплешь, что я твоя жена.